# Capítulo Cento e Um: Quites

Arremesso de faca!

Li Xian não hesitou nem por um instante. Arremessou com a mão direita a faca negra de lâmina reta. No ar, ela se transformou numa corrente de luz negra, veloz demais para os olhos acompanharem. Num único piscar, a faca negra de Li Xian — estranhamente comprida, estranhamente afiada — rasgou o ar como um trovão e se cravou no peito do homem de branco. A lâmina atravessou o tórax com facilidade assombrosa; o impacto foi tão brutal que o homem dobrou o corpo para trás e foi lançado ao ar. A faca entrou pelo peito e saiu pelas costas, e antes de fender a pele das costas já havia seccionado a coluna vertebral. O homem ainda não havia morrido — debatia-se, tentando se erguer —, mas mal se movia e a parte superior do corpo tombava mole, sem sustentação. Um pedaço de vértebra emergiu pelo corte, branco como osso exposto, banhado em sangue, de uma crueza que gelava o olhar.

No mesmo instante em que Li Xian arremessou a faca, quatro ou cinco homens de branco que já haviam esgotado as bestas sacaram as espadas que carregavam nas costas e avançaram sobre ele. Li Xian pretendia apanhar a espada do comandante dos batedores que jazia no chão, mas os homens de branco não lhe deram essa chance. Dois deles arremessaram as espadas ao mesmo tempo, tentando pregá-lo ao chão — um estratagema idêntico ao que Li Xian havia usado para imobilizar o homem de branco, executado com a mesma frieza e determinação.

Li Xian era um prodígio que matava desde os seis anos, uma anomalia que fora perseguida desde o berço. Possuía recursos inesgotáveis para matar, mas o que dominava com maior maestria não era o ato de matar — era o de sobreviver.

As espadas que pareciam fulminar no ar eram, aos olhos de Li Xian, um pouco mais lentas do que qualquer outro as enxergaria. Ele chegava a distinguir a trajetória de cada lâmina em pleno voo, percebendo os leves desvios angulares. Isso era fruto dos dois anos de treinamento quase diabólico que Daxi Changru lhe impusera, somado à sua própria e prodigiosa dedicação à prática. A acuidade visual é essencial para quem busca a perfeição no arco; o reflexo, para quem busca a perfeição na lâmina. Li Xian possuía ambos.

Desviou o corpo para um lado, esquivando-se de uma espada; com o punhal, bateu levemente na outra e a desviou. A espada saiu girando com um zunido e foi cravar-se num tronco de árvore, ainda vibrando.

Parecia fácil — um esquive, um desvio, gestos banais, quase triviais. Mas aqueles dois movimentos eram a expressão máxima de anos de treino implacável. A menos de quinze metros, as espadas levaram apenas alguns segundos para alcançá-lo, e nesse intervalo Li Xian tomara as decisões mais precisas e executara as ações mais certeiras.

O julgamento correto é apenas um dos elementos do sucesso. O outro é a ação correta.

Após desviar a espada com o punhal, o homem de branco mais próximo já estava a dois metros de distância. Ele saltou no ar e abateu a lâmina em direção à cabeça de Li Xian com uma força que arrancou um som de vento e trovão.

Li Xian não recuou — avançou. Deu um passo à frente e ergueu o ombro.

Encaixou-o na axila do homem, e a espada perdeu toda a força no instante. Naquele brevíssimo momento, Li Xian ainda teve disposição para sorrir levemente para o homem de branco. Mas o que ele julgava ser um sorriso gentil e amistoso, aos olhos do adversário era algo profundamente sinistro e aterrorizante.

O punhal mergulhou na garganta do homem de branco e fez um movimento horizontal.

A lâmina incomparavelmente afiada cortou os ossos cervicais e a traqueia quase sem resistência. Um único gesto fluido — e a cabeça enorme balançou sobre o pescoço, depois caiu lentamente.

No segundo seguinte, um jato denso de sangue irrompeu da cavidade do pescoço como uma fonte. Quem não estivesse ali, quem não presenciasse com os próprios olhos, jamais poderia imaginar tal cena: o corpo decapitado ainda deu um passo vagaroso para a frente, e o sangue que jorrava do pescoço, sob a luz do sol, formou um arco-íris de cores sinistras.

Um dos homens de branco deteve o passo, incrédulo, contemplando o companheiro que um segundo antes era um guerreiro vigoroso e agora era um cadáver sem cabeça.

Era um soldado de verdade, curtido em sangue. Fora transferido para aquele esquadrão de menos de oitocentos batedores por sua destreza física e serenidade em combate. E os cinquenta soldados enviados para capturar Ashina Duoduo eram a elite daqueles oitocentos — os Caçadores, como eram conhecidos entre si, um nome ignorado pelo mundo exterior.

Pensara que perseguir duas jovens seria tão simples quanto sempre fora, pois todo alvo, a seus olhos, acabava por se tornar um cadáver.

Desde a fundação dos Caçadores, jamais um único alvo escapara com vida.

Da tensão e da excitação da primeira missão até a frieza com que agora matava, ele havia passado por inúmeros combates. Julgava ter-se tornado insensível à morte. Mas ao ver os companheiros caírem um após o outro, sentiu, involuntariamente, um fio de medo emergir do fundo do peito. Havia tanto tempo que não sentia medo da morte que quase esquecera o que era — e sabia muito bem o que significava sentir esse medo agora.

Viu o companheiro perder a cabeça num instante. Viu a névoa de sangue, bela e trágica como fogos de artifício.

E então a névoa se abriu de repente, e uma silhueta branca irrompeu por ela, desfazendo o arco de sangue como um iaksha emergindo do inferno, com um punhal de luz fria na mão.

No segundo seguinte, o punhal penetrou no coração do batedor de branco.

Quando a lâmina entrou em seu peito, o medo do batedor dissipou-se de súbito. Com uma clareza estranha, ele se lembrou das palavras que o oficial lhe dissera durante o treinamento:

— Quando o punhal atingir o coração do inimigo, não o retire imediatamente. Para garantir a morte com um único golpe, gire e torça a lâmina dentro do corpo — só assim o inimigo morrerá por completo.

Ao recordar essas palavras, baixou os olhos instintivamente.

Um jovem belo, coberto de sangue — rosto manchado, vestes ensanguentadas —, paradoxalmente parecia limpo. Sua mão longa e firme, igualmente tingida de vermelho, segurava um punhal cravado em seu coração e o girava rapidamente algumas vezes.

O batedor de branco ficou parado por um instante. Então sorriu.

Antes de morrer, o que lhe veio à mente não foi nenhuma exclamação sobre a habilidade do adversário, mas um pensamento simples: morrer assim é de fato rápido. O oficial ensinara bem.

Morreu completamente antes mesmo de tocar o chão.

Li Xian retirou o punhal, desviou uma espada que cortava em arco, e em resposta desferiu um chute no abdômen do homem de branco. A força e a explosividade do golpe foram tais que as vísceras dentro do abdômen foram literalmente reduzidas a uma pasta de sangue — não eram apenas alguns intestinos rompidos.

Curvado como um camarão, o homem soltou um gemido abafado e foi lançado para trás.

Li Xian esquivou-se de uma espada que cortava pela esquerda, desviou com o punhal a que descia pela direita, e ainda encontrou tempo para dizer ao homem que empunhava essa última:

— Somos do mesmo lado! Será que não pode me poupar de ter de matar todos vocês?

O homem de branco ficou por um instante perplexo, depois soltou um rugido furioso:

— Vai à merda com seus ancestrais!

Li Xian franziu o cenho, e entre um bloqueio e outro perguntou com toda a seriedade:

— Você tem certeza de que sabe quem são meus ancestrais?

Não houve resposta — porque o punhal já havia cortado a garganta do homem. O sangue jorrou como uma cachoeira, encharcando Li Xian inteiro. A veste branca que ele havia trocado estava agora pintada de um vermelho vívido e intenso. Vista de longe, parecia um campo de neve sobre o qual desabrochava um ramo de ameixeiras em pleno inverno.

O homem caiu segurando o próprio pescoço, e o gorgolejo em sua garganta era terrivelmente nítido. O sangue brotava entre seus dedos sem cessar; o ar que ele tentava desesperadamente engolir pela boca escapava pelo tubo traqueal rompido, de modo que o sangue que transbordava formava bolhas, uma após outra.

Como as bestas já estavam todas descarregadas, os homens de branco abandonaram qualquer tentativa de se ocultar. Os quinze ou mais restantes desembainharam as armas e convergiram sobre Li Xian — que naquele momento se tornara o inimigo número um. A missão original parecia ter perdido importância; matar aquele jovem que havia abatido tantos companheiros era agora o que precisavam fazer. Eram os orgulhosos Caçadores, e nas florestas nevadas da Montanha Yan haviam-se tornado a presa daquele rapaz. Matar o jovem não era apenas uma questão de vingança pelos companheiros mortos — era também uma questão de honra que não podiam suportar ver manchada.

Embora, aos olhos de Li Xian, tal honra não valesse nada.

O que eles ignoravam era que, ao longo de catorze anos de perseguição incessante, aquele jovem se havia silenciosamente transformado num caçador — um caçador mais capaz do que qualquer um deles.

Desde os quatro anos, Li Xian jamais dera a si mesmo um único dia de folga.

Desde os seis anos, matar havia deixado de ser algo difícil ou aterrorizante.

E desde o berço, Li Xian sabia que o derramamento de sangue seria o companheiro de toda a sua vida.

Quando a presa se torna poderosa o suficiente, a relação entre caçador e caça pode se inverter sem que ninguém perceba.

Quanto a matar, Li Xian não tinha nenhum bloqueio. Tampouco era sanguinário. Para ele, matar era algo tão corriqueiro quanto comer, beber ou satisfazer as necessidades do corpo — não havia resistência, porque às vezes matar era como precisar urinar: quando a bexiga enche, é preciso esvaziar; quando o inimigo aparece, é preciso matá-lo. A comparação era grosseira, mas o raciocínio era esse — simples, sem grandiosidade. E não ser sanguinário seguia a mesma lógica: ninguém se vicia em urinar, ninguém, sem necessidade, saca o que tem e força três mil trezentas e trinta e três gotas por dia.

Quando Luo Fu e os demais entraram na batalha, a situação de certa pressão em que Li Xian se encontrava mudou completamente. Sete ou oito guerreiros dos Cavaleiros de Sangue e da Flutuação de Ferro — em termos de habilidade de combate, absolutamente superiores àqueles batedores de branco. Os Cavaleiros de Sangue, a cavalaria mais temível do mundo; a Flutuação de Ferro, os bandoleiros mais formidáveis do mundo. Os dezoito que sobreviveram — que nível de força teriam alcançado?

Os quinze ou mais batedores restantes ainda tinham vantagem numérica, mas essa vantagem diante de uma superioridade individual absoluta era frágil como papel de janela soprado pelo vento por vinte anos — já estava rasgado antes de ser tocado.

Quando a turba derrubou os últimos batedores, ninguém soltou um grito de vitória. Os homens dos Cavaleiros de Sangue e os da Flutuação de Ferro eram iguais nesse aspecto — matar também era para eles algo cotidiano. Ao contrário, nutriam um respeito profundo por aqueles batedores, pois... até o último homem, nenhum havia recuado um único passo.

— Que pena.

Li Xian suspirou, caminhou vagarosamente até onde estava a faca negra e a apanhou do chão. Passou os olhos pelos cadáveres espalhados por toda parte e deixou escapar um lamento carregado de pesar.

Luo Fu assentiu:

— De fato, que pena. Eles não deveriam ter morrido aqui.

Dongfang Liehuo murmurou sua concordância enquanto fechava os olhos de um dos batedores de branco:

— Matá-los não me trouxe nenhuma satisfação.

Li Xian assentiu:

— Eles provavelmente também lamentariam morrer aqui.

Apontou na direção da Grande Muralha:

— Deveriam ter morrido lá.

Mal terminava de falar quando algo inesperado irrompeu.

Uma silhueta branca saltou de um galho de árvore e desferiu uma estocada em direção a Ashina Duoduo, que ainda jazia inconsciente!

Li Xian avançou num único passo e interpôs-se entre a lâmina e Ashina Duoduo. Sua faca relampejou e rasgou o peito do homem de branco. Mas o homem riu baixinho e, em vez de continuar a atacar Ashina Duoduo, absorveu o golpe deliberadamente e envolveu Li Xian com ambos os braços.

Nesse mesmo instante, outra silhueta branca saltou do chão e cravou uma espada em direção à garganta de Li Xian! Haviam observado, haviam esperado — sabiam que Li Xian certamente usava uma armadura interior, por isso escolheram o ponto mais vulnerável: a garganta!

Puf! A espada atravessou um corpo com facilidade. O sangue escorreu, lento.

Os olhos de Li Xian se arregalaram num instante, e então um rugido de fúria e desespero explodiu na floresta densa.

— Não!

Como o bramido de um tigre enfurecido, que fez tremer o mundo inteiro.

Quem havia saltado para proteger Li Xian, absorvendo a espada em seu lugar, era Wuluan.

O coração da jovem foi atravessado pela lâmina fria. Fria a espada, frio o coração.

Ela tombou lentamente, virando o rosto ao cair, e o olhar que pousou em Li Xian carregava uma teimosia orgulhosa e uma serenidade resignada. Abriu a boca — e o sangue jorrou como uma nascente.

— Estamos quites.

As últimas palavras que deixou no mundo — nas montanhas nevadas, na floresta densa, sob a espada fria — ecoaram longamente, suaves e persistentes.