Capítulo Sete: Tremam, Imperadores das Telas

Felizmente, Louis não levou a garota punk para a cama desta vez; resolveram seus assuntos no banheiro. No fim, não trocaram nomes. Louis conseguiu dela algumas informações que os locais conheciam, mas que seriam difíceis de descobrir para quem não fosse do ramo. Ele estava ainda mais certo de que Auerbach não era alguém que julgava pelas aparências ou pelo histórico de ninguém. Agora, seu objetivo era apenas criar uma ocasião adequada para um encontro.

Os Celtas não tinham necessidade de contratar olheiros, mas toda equipe precisa de olheiros. Não havia um sistema de olheiros altamente profissionalizado, a geração do baby boom estava florescendo e os americanos com talento para o basquete surgiam por toda parte, alguns com dons tão evidentes que era impossível não notá-los, enquanto algumas pérolas continuavam enterradas na NCAA. Só um olheiro excepcional seria capaz de descobri-los. Não contratar olheiros não significa não precisar deles.

O centro de treinamento dos Celtas fora originalmente de uma academia de grego; depois de fechada, com suas instalações esportivas intactas, foi comprada por Irving Levine, o atual proprietário dos Celtas, por um preço baixo. A temporada estava chegando ao fim e o draft se aproximava. A lenda do clube, John Havlicek, havia se aposentado na temporada anterior, uma perda enorme para o time. Se havia algo capaz de atrair torcedores para o desmantelado esquadrão verde, era o incansável Havlicek. Sua saída simbolizava o fim da “glória dos Celtas”. O time precisava de um salvador, já tinha um alvo, mas todos na organização estavam mobilizados e o antigo ginásio grego via uma multidão de pessoas entrando e saindo diariamente.

Louis observou por alguns dias, organizando-se em três turnos. De manhã, trabalhava como atendente no supermercado, onde podia aproveitar o ar-condicionado de graça. À tarde, ficava de vigia do lado de fora do ginásio grego, esperando uma chance de conhecer alguém de dentro. À noite, frequentava bares e casas noturnas, buscando informações de forma mais ativa. Três dias se passaram e Louis finalmente teve sua oportunidade.

Quando o principal olheiro dos Celtas, K.C. Jones, foi abordado e revistado por policiais fortemente armados sem motivo aparente, Louis viu que alguns documentos de K.C. ficaram espalhados pelo chão. Esperou que os policiais fossem embora e, fazendo-se de cidadão prestativo, recolheu os papéis.

“Que diabos está acontecendo!” Parece que ele já estava acostumado.

“Boston é sem dúvida um exemplo de cidade americana: policiais armados até os dentes, mas só ousam agir contra você, que não tem nada de valor; os protestos e manifestações que se espalham pela cidade destroem famílias, mas eles só param o maior jogador dos Celtas de todos os tempos para uma revista.” Louis entregou os documentos a K.C., e sua lisonja instantânea deixou K.C. um pouco envaidecido.

“Obrigado, rapaz!” K.C. disse, constrangido. “Mas eu realmente não sou o maior de todos os Celtas.”

Louis nunca tinha assistido a um jogo de K.C. Jones. Na verdade, três dias atrás, nem sabia quem era K.C. Jones. Só um dia antes é que conseguiu informações significativas sobre ele.

Seu conhecimento sobre K.C. limitava-se ao fato de que era o principal olheiro dos Celtas e membro da equipe campeã oito vezes consecutivas.

“Você é muito modesto, K.C.; sou seu fã, sua paixão e energia em quadra inspiraram muita gente, inclusive eu. Eles não deveriam ter feito isso com você, aqueles policiais são uns idiotas!” Louis protestou indignado.

“Eu realmente não sou o maior…”

“Ok, vou ser mais cuidadoso: você é um dos maiores, com certeza!”

K.C. ficou ainda mais constrangido e perguntou o nome de Louis, memorizando-o brevemente. Não pediu contato, afinal era apenas um encontro fortuito e a ajuda de Louis não passou de um gesto simples. Se ele tivesse se colocado a defender K.C. enquanto os policiais ainda estavam ali, então K.C. provavelmente teria anotado o nome e contato de Louis antes ou depois de ser punido ali mesmo… Sim, ele teria contado o feito heroico à família de Louis, para que se orgulhassem para sempre.

Se Louis não tomasse alguma atitude, ele e K.C. poderiam se separar ali mesmo. Não podia deixar a oportunidade escapar; enquanto ela ainda estava ao alcance, precisava fazer algo.

De repente, K.C. ouviu um grito de Louis. Virou-se e viu que Louis havia caído de alguma forma.

“Está bem?”

“Foi só um arranhão, não dói nada…” Trema, Jack Nicholson, pois seu desempenho lendário em “Um Estranho no Ninho” parecia insignificante diante da atuação de Louis. “Apesar de poder infeccionar e causar complicações fatais, ainda sou jovem, devo ficar bem, K.C., não se preocupe, pode seguir com seu trabalho, eu aguento, de verdade, embora esteja começando a ficar tonto…”

“Venha comigo!”

“Não vai atrapalhar seu trabalho?”

“Se continuar reclamando assim, aí sim vai atrapalhar.”

Se K.C. resolvesse levá-lo a uma clínica ou, pior ainda, diretamente ao hospital, Louis teria de manter sua performance digna de um Oscar por mais tempo. Por sorte, K.C., talvez por praticidade ou conveniência, levou Louis ao ginásio grego para consultar o médico do time.

Foi um golpe de mestre! Louis percebeu que havia dado um grande passo em direção a Auerbach.

O médico desinfetou o ferimento de Louis, colocou um curativo e ainda lhe deu alguns extras.

“Troque o curativo todo dia. Se o machucado inchar, inflamar ou começar a liberar pus, procure um médico imediatamente,” advertiu o doutor.

“Obrigado, doutor!” Louis exclamou, animado.

“Meu nome é Arnie Scheller.”

“Obrigado, doutor Scheller!”

K.C. estava fora da sala de atendimento, anotando cuidadosamente as observações, claramente registrando rapidamente suas impressões sobre os jogadores em teste no ginásio. Observar atletas ao vivo é diferente de vê-los em vídeo; pessoalmente, é possível captar muito mais detalhes.

Louis se aproximou e viu que K.C. observava um jogador branco chamado Jeff Judkins, armador/ala. Parecia completamente comum.

Fisicamente, era mesmo um jogador de perímetro. Seu arremesso era instável, preferia infiltrações, defendia com força, mas não conseguia evitar as limitações típicas de alas brancos, sempre mais lentos e frágeis. K.C. parecia enxergar um reflexo de si mesmo nele: também não era um grande arremessador, dependia de cortes para atacar a cesta, mas sua defesa era melhor.

“Acho que ele não é a melhor escolha para essa posição.” Louis não sabia em que posição Judkins seria selecionado.

K.C. sorriu: “Rapaz, não tire conclusões sobre o que não conhece.”

“Não estou falando sem fundamento, também jogo basquete, entendo um pouco do esporte e faço anotações de observação. Se vocês precisam reforçar as posições dois e três, ele não é a melhor escolha.”

Louis sabia que K.C. não dava muita importância ao que dizia.

Para K.C., Louis era apenas um jovem arrogante, como tantos adolescentes que sonham em conquistar o mundo.

“Então diga, quem é a melhor escolha?”

“Larry Bird.”

“Isso todo mundo sabe.”

“Ok, tenho uma alternativa.” Louis soltou sua isca devagar. “John Long, de Michigan. Se você aprecia Jeff, certamente gostará de John: é mais forte, mais rápido, mais agressivo – e o mais importante, pode arremessar em movimento nos dois lados da quadra.”

Louis estava diferente de antes; parecia muito confiante.

K.C. não sabia de onde vinha essa confiança; ele só tinha dezoito anos, será mesmo que tinha visão de olheiro? O cargo ideal para K.C. não era de olheiro; lhe faltava o faro dos melhores. Mas, como ex-jogador dedicado à defesa, sabia que não podia desperdiçar nenhuma chance de vitória.

Confiar na palavra de um jovem de dezoito anos poderia render-lhe uma bronca de Auerbach, mas não tinha opções melhores no momento.

Ele mesmo não tinha confiança em Jeff Judkins.

Se Auerbach, com seus olhos perspicazes, o encarasse e perguntasse: “Esse é mesmo o melhor jogador para aquela posição?”, não poderia responder com segurança.

“Você disse que fez anotações de observação, são sobre esse John Long?” perguntou K.C.

“Sim, é meu principal foco.”

“Está com essas anotações?”

“Não, deixei na hospedaria.”

K.C. sorriu, arrumando suas coisas: “Está ficando tarde, vou te levar de volta à hospedaria.”