Capítulo Dois: Imortalidade

Liu Yan Zhi ainda enxergava o mundo com os olhos de 1997; tudo ao seu redor despertava sua curiosidade. As fábricas, campos e terrenos baldios que habitavam sua memória haviam sido substituídos por modernos conjuntos residenciais. Prédios altos dominavam o horizonte, ruas se entrelaçavam, o trânsito era caótico, e todos, sem exceção, carregavam em mãos aparelhos sofisticados com telas gigantescas – inclusive sua mãe, que agora possuía um desses dispositivos capaz de tirar fotos, gravar vídeos, assistir filmes, navegar na internet e até jogar, algo que ele achou fascinante.

Voltaram ao local do incêndio em Xiaoying, vasculhando os escombros em busca de algo utilizável. Tudo havia sido consumido pelas chamas: roupas, sapatos, documentos, até o registro familiar. A mãe recolheu o que pôde, guardando em uma sacola, quando alguns oficiais do corpo de bombeiros, vestidos de verde-oliva, se aproximaram. Um capitão bradou: “Ei, saiam daqui! Não viram a linha de isolamento?”

“Já estamos indo”, respondeu apressada a mãe, acelerando o passo, mas Liu Yan Zhi não conteve o protesto: “Por que estão nos expulsando?”

Uma oficial, ostentando a insígnia de tenente, atravessou a linha de isolamento e fixou o olhar nele, reparando nos sinais evidentes de queimaduras: pele com manchas negras e vermelhas, algumas moscas zumbindo ao redor de sua cabeça.

O olhar da policial suavizou: “Com esse grau de queimadura, por que não está no hospital?”

“Não temos dinheiro”, respondeu Liu Yan Zhi, puxando a mãe para fora. Ela demonstrava crescente inquietação, mas a policial permaneceu atenta. Quando já estavam a alguns metros de distância, ela finalmente se deu conta e gritou: “Espere aí!”

Ele parou. A oficial se aproximou: “Foi você quem se queimou ontem à noite?”

“O que houve?”, retrucou ele, enquanto a mãe puxava discretamente sua manga.

“Você precisa de tratamento.” A policial tirou uma carteira, sacou um maço de notas e entregou a ele. Liu Yan Zhi hesitou, mas acabou aceitando: “Obrigado.”

De longe, alguém chamou: “Zhen!” Ela respondeu e correu de volta, seu porte atlético destacado pela farda verde-oliva.

O corpo de bombeiros investigou o incêndio, mas não encontrou causa específica: o relatório final atribuía o incidente ao excesso de materiais inflamáveis e ao uso imprudente de fogo.

A três quilômetros dali, uma linha de transmissão de alta tensão sobre o rio Huai estava em reparo; na noite anterior, um segmento de dez metros de cabo havia desaparecido misteriosamente, com sinais de fusão no terminal. Nem mesmo especialistas do Instituto de Energia de Pequim, trazidos às pressas, conseguiram explicar o ocorrido.

Para Liu Yan Zhi, foi a primeira vez que viu o novo modelo de dinheiro. Em seu tempo, as notas de cem eram estampadas com os grandes líderes Mao, Zhou, Liu e Zhu; agora, só restava uma figura na cédula vermelha. A policial lhe deu dez notas de cem. Ele contou três vezes, emocionado e surpreso.

Caminhando e conversando, Liu Yan Zhi comentou: “Isso nos sustenta por dois meses, não é?” Mas a mãe respondeu: “Os tempos mudaram, as coisas ficaram muito caras. Meu salário é mil e duzentos, com o auxílio social não chega a dois mil; mal conseguimos comer.”

Ele notou que os sapatos da mãe estavam tão gastos que os dedos apareciam. Sentiu um aperto no peito e tentou lhe entregar o dinheiro, mas ela recusou: “Foi dado a você; compre o que quiser.”

De volta ao alojamento, arrumaram o pouco que restava. A mãe partiu para o trabalho; Liu Yan Zhi, sem ter o que fazer, saiu com o dinheiro para explorar a cidade. O grande mercado de eletrônicos havia dado lugar a um hotel cinco estrelas, mas a rua dos produtos eletrônicos ainda existia. Após ser persuadido por um vendedor, comprou um celular nacional de tela grande por seiscentos. Só então descobriu que o nome correto era “celular”, não “tijolão”, termo já obsoleto.

Sentado na calçada, brincava com o aparelho; a nova linha pré-paga tinha quinhentos de crédito, o que significava que pagara apenas cem pelo telefone – um preço excelente, considerando que, em 1997, aparelhos Motorola ou Nokia custavam milhares.

De repente, uma moeda caiu na caixa do celular. Ao levantar a cabeça, viu uma menina de cinco ou seis anos, que logo correu para agarrar a mão da avó – haviam-no confundido com um mendigo. Era compreensível: suas queimaduras chamavam atenção, desconfortando-o; recolheu a caixa e decidiu voltar para casa.

Na rua de pedestres, a multidão era densa. Liu Yan Zhi viu uma mão furtiva entrar na bolsa de uma senhora enquanto ela comprava sorvete para a neta. O ladrão, magro e ágil, aproveitava o descuido. Liu Yan Zhi avançou e agarrou o pulso do criminoso, que o encarou sem medo. Outros comparsas rapidamente o cercaram. Os transeuntes, assustados, se afastaram.

Após algumas palavras incompreensíveis, um jovem ladrão sacou de repente uma faca e a cravou no abdômen de Liu Yan Zhi, fugindo logo em seguida. Ele segurou o ventre, agachando-se, enquanto a multidão se aproximava, murmurando. Um jovem solidário ligou para a polícia.

Liu Yan Zhi não sentiu dor; percebia claramente onde a faca, fabricada em Yengisar, se alojava em seu abdômen. Respirou fundo, segurou o cabo e, lentamente, retirou a lâmina. O público reagiu com espanto, recuando instintivamente, ampliando o círculo ao redor dele.

Com a faca retirada, ensanguentada, Liu Yan Zhi procurou os ladrões. A multidão abriu caminho conforme seu olhar. Na entrada de uma loja próxima, um dos criminosos observava o tumulto. Quando seus olhares se encontraram, o ladrão hesitou, aterrorizado, e fugiu.

Empunhando a faca, Liu Yan Zhi o perseguiu. O bandido correu velozmente para um beco atrás de um edifício, observando friamente o perseguidor. Das sombras, outros comparsas surgiram, cercando Liu Yan Zhi novamente.

Sob o edifício, iniciou-se uma briga. Liu Yan Zhi, sozinho, foi encurralado e espancado. Homens de traços estrangeiros o golpearam com punhos, chutes, saliva e insultos em língua desconhecida. O chefe ergueu um tijolo, prestes a atingir sua cabeça, quando percebeu um frio no peito: olhou para baixo, a Yengisar estava cravada no próprio abdômen; o homem, com o rosto desfigurado de pancadas, ria friamente, puxava e espetava novamente, repetindo o movimento de maneira mecânica, o som contínuo ecoando no beco.

Na escola técnica, Liu Yan Zhi era famoso por sua bravura, já enfrentara sozinho mais de dez rivais; mesmo após vinte anos de doença, ainda mantinha o sangue ardente da juventude.

Sabia que, em uma briga de grupo, era preciso focar em um adversário e atacá-lo com tudo. Por acaso, prendeu o chefe do bando. Em poucos segundos, cravou mais de vinte facadas em seu peito, cobrindo-se de sangue até o cabo escorregar de suas mãos.

O chefe caiu. Liu Yan Zhi olhou para os demais, colocou a faca entre os dentes e cuidadosamente limpou o sangue escorregadio das mãos.

Os ladrões recuaram, depois fugiram.

Ao longe, sirenes se aproximavam; Liu Yan Zhi, sem coragem de ficar, escapou rapidamente.

No alojamento, deitado sobre uma esteira, examinou a ferida no abdômen: um corte de dois centímetros, com músculos e pele já colados, quase imperceptível, como um pequeno arranhão de papel. O sangue na roupa endurecera, brilhando sob a luz como metal.

Sabia que talvez tivesse matado alguém, mas não se abalou – era legítima defesa, o morto era um ladrão, nada a temer, e a polícia provavelmente não o encontraria. Só não poderia sair pelas ruas por um tempo, pois sua aparência chamava muita atenção.

Enquanto isso, na delegacia da rua de pedestres, os investigadores analisavam o vídeo do ocorrido. Naquela tarde, uma briga no beco atrás do edifício de telecomunicações deixou um ferido grave, apunhalado vinte e cinco vezes e internado na UTI; o agressor permanecia desconhecido e foragido.

“O suspeito foi esfaqueado na rua e mesmo assim conseguiu perseguir e lutar no beco, depois saiu andando sozinho. Em vinte anos de polícia, nunca vi alguém tão resistente”, comentou um policial experiente, admirando o vídeo, apesar da imagem pouco nítida.

Casos como esse raramente são investigados a fundo: envolvem questões étnicas, os ladrões costumam fingir não entender o idioma, se automutilam, e mesmo quando deportados, retornam em pouco tempo, ainda mais ousados. Mas, por causa dessa condição especial, o caso precisava ser reportado ao departamento central.

Meia hora depois, um carro policial chegou à delegacia. Dele desceu um jovem oficial, elegante e impecavelmente uniformizado, ostentando distintivos de alto posto. O veterano ficou intrigado: era um caso da investigação criminal, por que o gabinete enviara alguém?

Tratava-se de Wu Dong Qing, vice-diretor do gabinete municipal, considerado um dos mais promissores da corporação. Formado na Universidade de Polícia, foi secretário do ex-diretor Shen Hong Yi e mantinha boa relação com o atual chefe Xu Gong Tie. Rumores indicavam que logo assumiria um cargo de destaque na equipe de investigação criminal.

Wu Dong Qing cumprimentou os líderes, inteirou-se do caso e levou os vídeos, sem emitir opiniões.

No dia seguinte, o chefe dos ladrões, milagrosamente, saiu do estado crítico. Como não quiseram prestar queixa, a polícia arquivou temporariamente o caso.

No quartel dos bombeiros da região de Yunshan, um visitante procurou a tenente Zhen Yue para saber sobre o incêndio em Xiaoying. Zhen Yue era a primeira mulher bombeira do leste do país, diferente dos estrategistas de escritório: ela estava sempre na linha de frente, conquistando o respeito dos colegas e sendo considerada uma heroína.

O visitante era Wu Dong Qing, vice-diretor do gabinete municipal. Perguntou detalhes sobre a dimensão do incêndio, danos e vítimas.

Zhen Yue relatou tudo sem omitir nada.

“Acabei de vir do hospital universitário. Veja esta foto: este paciente foi resgatado por você?” Wu Dong Qing colocou a imagem diante dela.

“Sim”, respondeu sem hesitar. “No dia seguinte, o vi no local do incêndio, ainda muito machucado – deveria estar de cama. Como pode isso?”

“Obrigado, nossa conversa é confidencial, entendeu?” Wu Dong Qing não deu explicações e guardou a foto ao se despedir.

À noite, Wu Dong Qing, diante do computador, reproduzia quadro a quadro a gravação das câmeras da rua de pedestres. Via a Yengisar cravada fundo no abdômen do paciente queimado, sem que sangue jorrasse ao retirar a faca.

Ele apertou a tecla de exclusão, apagando permanentemente o vídeo do sistema de vigilância – um privilégio de sua posição. Depois, acendeu um cigarro, olhando para o teto, absorto em pensamentos.

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Edição de julho: cada oito mil flores, um capítulo extra; cada mil moedas, um capítulo extra.