Capítulo Dez: De Volta aos Anos Oitenta

O escritório de Dang Aiguo parecia ainda mais desorganizado do que antes; livros por toda parte, sobre a poltrona, sobre a mesa, pelo chão, e as estantes abarrotadas. Seu escritório era vasto, com um pé-direito de seis metros; para alcançar os livros do alto era preciso usar uma escada. Dang Aiguo fumava cachimbo, usava óculos pince-nez, camisa e colete, compondo um visual de cavalheiro britânico. Era início de setembro, ainda fazia calor de tigre, mas o escritório mantinha-se climatizado, o que tornava suportável aquela elegância.

— Gosta de ler? Pegue o que quiser emprestado — disse Dang Aiguo, com o cachimbo entre os dentes.

— Quando era pequeno gostava de Cavaleiros do Zodíaco, City Hunter, Dragon Ball — respondeu Liu Yanzhi.

Dang Aiguo sorriu constrangido. — Eu também era fã de Masami Kurumada, Tsukasa Hojo e Akira Toriyama quando criança, mas vivi num orfanato, não tinha dinheiro para comprar livros, só podia ler de graça. Foi nessa época que jurei: se tivesse condições, compraria livros suficientes para encher uma casa inteira.

— Para onde é a travessia desta vez? É perigoso? — Liu Yanzhi não gostava de conversa fiada; foi direto ao ponto.

— Primeiro, preciso explicar o significado desta missão — disse Dang Aiguo, ajustando os óculos no nariz, iniciando mais uma vez seu discurso motivacional antes da batalha. — O risco de atravessar é enorme. Para ser franco, antes de você, tivemos dezesseis voluntários sacrificados. Você é o número dezessete. Seu sucesso se deve ao fato de carregar genes especiais, que o tornam imune aos efeitos colaterais da travessia. Só você pode assumir essa tarefa.

— É por causa das altas temperaturas? Não bastaria uma cápsula resistente ao fogo?

Dang Aiguo abanou a mão. — Não é tão simples. Além do calor, há outros problemas. Por exemplo, ainda não conseguimos atravessar para um dia específico. Claro, datas como ontem ou anteontem são possíveis, mas para aperfeiçoar a tecnologia preciso que realize uma missão: ir aos anos oitenta e resgatar um físico excepcional, mentor do meu mentor, o mais visionário físico do país.

Liu Yanzhi ficou boquiaberto. Anos oitenta! Trinta e poucos anos de salto, nada comparado a voltar para ontem.

— Que ano dos oitenta? E eu poderei voltar?

Dang Aiguo assumiu um tom sério. — Nossa equipe não pode garantir o exato período em que você cairá. Podemos aproximar, mas se será 1981 ou 1988, é difícil dizer. O professor Fei morreu em 1988, vítima de pobreza e doença. Se você chegar alguns anos antes, poderá ajudá-lo a superar as dificuldades. Se ele não morrer, a pesquisa em física do país dará um salto.

— Por que não trazê-lo direto para cá?

— Trazer a pessoa não adianta. Precisamos das décadas de pesquisa dele e dos resultados dos estudantes brilhantes que ele formou. Podemos atravessar o tempo, mas o conhecimento e a riqueza acumulados não podem ser apressados.

Liu Yanzhi ainda não compreendia. — Se eu o salvar, ele viverá até hoje? E como as pessoas ao redor reagiriam? Um senhor idoso aparecendo de repente?

— Ao mudar a história, o estado do espaço-tempo de referência também se altera. Por exemplo, matar alguém do presente no passado significa que, no espaço-tempo de referência, essa pessoa já morreu há muito. Apenas aqueles dentro do alcance do buraco de minhoca podem manter a mesma aceleração e não perder a memória; todos os outros mudam junto com a história, ambiente e pessoas.

Liu Yanzhi ficou atordoado. — Talvez fosse melhor ficar nos anos oitenta, viver com meus pais.

Dang Aiguo sorriu com leveza. — Você não faria isso; no espaço-tempo de referência, sua mãe ainda espera por você.

— É complicado demais, meu cérebro não consegue processar esse conhecimento avançado. Só diga o que devo fazer.

— Leve uma quantia para o professor Fei. Você terá um dia. Lembre-se: se se atrasar, não conseguirá voltar. Nossa tecnologia só garante vinte e quatro horas de travessia.

— E o meu subsídio de travessia? Ainda é dez mil por dia?

Dang Aiguo balançou a cabeça, resignado. — Sim, dez mil, será creditado agora.

À noite, na colina Cuiwei, a equipe de travessia preparava tudo. Liu Yanzhi sentou-se no carro, revisando o endereço residencial e profissional do professor Fei, além do mapa da cidade de Jinjiang dos anos oitenta. Na verdade, tudo isso estava guardado nas memórias de infância; uma vez abertas, não poderiam ser fechadas. Decidiu que, além da missão, visitaria sua casa.

Uma escavadeira abria um buraco no chão, o que sempre levava Liu Yanzhi a pensar em “cavar sepulturas”. Não entendia a razão disso, nem o papel dos veículos ao redor. Os funcionários arrastavam cabos grossos. O conglomerado An Tai possuía uma grande usina termoelétrica e linhas de transmissão de alta tensão; os cabos vinham diretamente das torres de 500.

Dang Aiguo deu-lhe as últimas instruções: — Seja um homem normal, condizente com a época. Nada de atitudes estranhas; cada gesto seu impactará a história de forma irreversível. Ninguém pode entrar duas vezes no mesmo rio, e você não poderá atravessar para essa época novamente, entendeu?

Liu Yanzhi assentiu.

Os pertences para o professor Fei estavam em uma caixa resistente ao fogo, e Liu Yanzhi vestiu um traje antichamas. O material do buraco também fora reforçado, parecia robusto e resistente.

Ele se deitou, observando o tampo fechar-se, e fechou os olhos.

— Anos oitenta, aí vou eu — murmurou.

Um clarão branco. Liu Yanzhi abriu os olhos, empurrou o tampo, apagando as chamas do corpo. Desta vez, pelo menos o revestimento do buraco não derreteu.

Devia ser madrugada; o sol despontava no horizonte, uma torre Ming reluzia entre nuvens cor-de-rosa, Cuiwei era um tapete verde. Liu Yanzhi ficou encantado com a paisagem limpa, o céu cristalino, de fato pertencente à década de oitenta.

Abriu a caixa resistente ao fogo, tirou as roupas preparadas. Como não sabia exatamente o ano em que cairia, a equipe de apoio providenciou o traje mais seguro: um conjunto azul de uniforme estilo Zhongshan e sapatos de couro de três costuras.

Vestiu-se, calçou os sapatos, colocou no pulso um relógio Shanghai de 17 rubis, todo de aço, e uma caneta Hero no bolso esquerdo do uniforme. Enfiou uma pilha de notas da terceira série do renminbi numa bolsa de couro sintético, estampada com “Turismo em Xangai”, de gosto duvidoso.

Esse maço, chamado “grande união”, continha mil notas de dez yuans, totalizando dez mil, o suficiente para várias anos de despesas de uma família comum. Liu Yanzhi separou algumas para deixar com seus pais.

O tempo era curto. Desceu apressado a colina até a estrada, por onde passara antes; agora, uma via secundária de cascalho, não mais o asfalto de quatro pistas.

Uma caminhonete azul da marca Yuejin veio ao longe; Liu Yanzhi, esperto, ergueu uma nota de dez yuans.

O caminhão parou, motor roncando. O motorista olhou para ele. — Vai pegar carona? Suba.

Liu Yanzhi entrou, deixou o dinheiro no painel e disse que ia à cidade.

O motorista, com cigarro nos lábios, segurando o volante, lançou um olhar a Liu Yanzhi. — De onde você é?

— Sou de Jinjiang, vou para casa — respondeu Liu Yanzhi.

— Ah — o motorista olhou mais uma vez para a bolsa volumosa, e seguiu viagem.

O caminhão Yuejin 130 chacoalhava na estrada de pedra. Liu Yanzhi sentia-se cada vez mais inquieto; o motorista de barba por fazer não parecia confiável, seus olhos fixavam o relógio e a bolsa, talvez planejando roubar. Dang Aiguo avisara: cada ação teria impacto imprevisível na história. Se houvesse confronto e matasse o motorista, seria péssimo para o futuro.

Enquanto pensava nisso, o motorista estendeu a mão, aparentemente para pegar alguma coisa — provavelmente uma arma. Liu Yanzhi ficou alerta. Considerando a segurança da época, não levou armas, mas após o treinamento de Lei Meng, dominava técnicas básicas de combate.

O motorista, porém, não pegou um cabo ou chave de fenda, e sim uma marmita de alumínio engordurada.

— Saiu cedo, não comeu nada, né? Trouxe bolinhos, coma alguns — o motorista passou a marmita.

Liu Yanzhi pegou, abriu, eram bolinhos de massa. Experimentou um; recheio de cebolinha e ovo, inferior aos da mãe.

— Gostou? É saboroso, minha mulher fez, cebolinha é bom para o vigor, aquela boba — o motorista animou-se, começou a cantar: “Tristeza, tristeza, envelhece a cabeça, comendo pão seco, sem uma gota de óleo, a vida na prisão é tão dolorosa…”

Era a canção dos prisioneiros, “Tristeza, tristeza”, popular nos anos oitenta, originalmente de Chi Zhiqiang, muito difundida; Liu Yanzhi, nascido nos anos setenta, conhecia bem. Sabia que acertara o período.

Cuiwei ficava a vinte quilômetros do centro, mas isso era em 2017; Jinjiang de 1987 era bem menor, e caminhões podiam entrar livremente. O motorista deixou Liu Yanzhi na cidade, devolveu a nota de dez yuans e partiu velozmente.

— Obrigado pelos bolinhos, irmão — Liu Yanzhi acenou para o caminhão, e ao virar-se viu o grande relógio do topo do Hotel Zhuque, construído na era republicana, marcando sete horas.

Pelo calendário no painel da cabine, Liu Yanzhi soube que era 1987. Segundo os dados, o professor Fei morreria em 1988, no ano seguinte, vítima de desavenças com superiores, sem direito à moradia, vivendo no vão da escada da escola, família afastada, sozinho, alcoólatra, morte por hemorragia gástrica e complicações, aos sessenta anos.

A Universidade Jiangdong dos anos oitenta era bela, arborizada, alunos treinavam na pista, outros estudavam no jardim. Liu Yanzhi percebeu que errara no traje; jovens já usavam jeans, camisetas, e até tocavam Cui Jian numa fita cassete dupla.

Com a bolsa de couro sintético, Liu Yanzhi dirigiu-se ao prédio dos professores; queria entregar o dinheiro ao professor Fei e depois visitar o lar dos pais no alojamento do Departamento de Indústrias Leves.

Fim do capítulo, com agradecimento ao contribuidor “Caracol 70” pelo milésimo capítulo extra.