Capítulo Trinta e Sete: Matar ou Não Matar

Aeroporto Internacional de São Francisco, Guan Lu sentia-se nostálgica. “Aqui está praticamente igual à última vez em que vim.”
Liu Yanzhi deu de ombros. “Isso mostra que o capitalismo parou de evoluir.”
Ambos seguiam puxando suas malas. O fluxo de passageiros nos anos oitenta estava longe do que seria no século XXI, e a maioria dos que chegavam eram japoneses. Naquela época, os japoneses viajavam pelo mundo, gastando dinheiro e comprando de tudo, assim como os chineses fariam trinta anos depois.
“Depois do Acordo da Praça, eles perderam o fôlego,” comentou Guan Lu com desdém, observando a fila organizada de turistas japoneses. Cruzou olhares com uma idosa, que, educadamente, fez uma reverência: “Ohayou gozaimasu.” O rosto de Guan Lu mudou rapidamente, e ela também sorriu e se curvou em resposta: “Ohayou gozaimasu.”

Após passarem pela imigração sem problemas, compraram no aeroporto duas passagens para Nova York. São Francisco era um dos aeroportos mais movimentados do oeste americano, com centenas de voos diários. Esperaram por duas horas até embarcarem no avião, rumo ao Aeroporto de Newark, na costa leste do continente americano.
Depois de um voo longo, chegaram finalmente a Newark. O tempo estava chuvoso e, através da névoa, viam os aviões McDonnell Douglas 82 decolando e pousando, com seus três motores na cauda, um design marcante e inconfundível, com o brilho prateado do alumínio típico das décadas de setenta e oitenta. O aeroporto era movimentado, os passageiros apressados, e em outubro Nova York já estava fria. Saíram do terminal, agarrados às malas, e instintivamente apertaram os casacos.

Guan Lu chamou um táxi, um Ford dos anos setenta, com um porta-malas enorme, suficiente para qualquer bagagem. O motorista era mestiço, com aparência de pouca instrução.
O Aeroporto de Newark fica em Nova Jersey, a apenas meia hora de Nova York, mas não tinham tempo para conhecer a metrópole. Precisavam agir rápido, ou poderiam exceder o limite de tempo da missão — nesse caso, ficariam presos para sempre naquela época.

Samuel Fox, de vinte e dois anos, vivia em Nova Jersey. Segundo os dados, sua casa ficava na pequena cidade de Plainfield, a trinta milhas a sudoeste do aeroporto. Guan Lu anotou o endereço e entregou ao motorista. Ela e Liu Handong sentaram-se no banco de trás e fecharam os olhos, tentando descansar.

O táxi cruzava uma estrada deserta, com o limpador de para-brisa em movimento constante, enquanto no rádio tocava “Hotel California”, dos Eagles. De ambos os lados, a paisagem rural de Nova Jersey.
“Depois que terminarmos, eu gostaria de ver o Empire State,” comentou Liu Yanzhi, quebrando o silêncio.
“Se houver tempo,” respondeu Guan Lu.
Voltaram ao silêncio. Liu Yanzhi já havia matado antes, mais de uma vez, mas sempre em combate — como um soldado em guerra, onde era matar ou morrer. Nunca tinha matado alguém com um objetivo tão específico, ainda mais um desconhecido. Sentia-se péssimo, como o tempo lá fora.
Guan Lu sentia-se ainda pior. Era aluna do professor Fox e, honestamente, Samuel era um bom homem: espirituoso, inteligente, determinado no amor, excelente cientista e ser humano. Se não estivesse do lado oposto, ela jamais teria cogitado fazer-lhe mal.
Era uma tortura, um abalo à alma: matar um inocente por um erro que ele ainda não cometera.

A estrada 78 seguia a oeste, as placas passavam rápidas. Faltava uma milha e meia para Plainfield quando Guan Lu perguntou: “Como vai matá-lo? E se alguém mais estiver em casa?”
“Não envolverei mais ninguém,” respondeu Liu Yanzhi, olhando para as próprias mãos. “Farei o possível para minimizar o sofrimento.”

Dez minutos depois, o táxi chegou aos arredores de Plainfield. O motorista parou no acostamento, ajudou-os a tirar as malas, recebeu o pagamento e partiu. A chuva continuava, e eles, sem rumo, ficaram encharcados no frio leste-americano. Guan Lu começou a tremer.
Liu Yanzhi sugeriu: “Vamos encontrar um lugar para ficar, descobrir o número da família Fox pelo 114 e depois visitá-los.”
Guan Lu lançou-lhe um olhar de lado: “Aqui é 411, não 114. Mas sua ideia é boa. Vamos procurar um motel.”

De repente, um Chevrolet dos anos sessenta parou ao lado deles. Um senhor de rosto bondoso apareceu pela janela: “Olá, jovens, precisam de ajuda?”
Com o inglês fluente, Guan Lu respondeu: “Queremos encontrar um hotel.”
“Entrem.” O velho abriu as portas, ajudou-os gentilmente com as malas, voltou ao volante, afivelou o cinto e estendeu a mão para Guan Lu. “Muito prazer, senhorita. Meu nome é George.”
“Prazer, George. Sou Melissa Guan, e este é Liu Yanzhi.”
“Japoneses?” perguntou o velho.
“Não, chineses,” respondeu Liu Yanzhi.
O senhor ficou surpreso: “Ah, então devem ser de Taiwan. Taiwan é uma ilha linda. Estive no Extremo Oriente há trinta anos, servi tanto em Taiwan quanto no Japão, mas prefiro Taiwan. Não gosto dos japoneses, detesto o imperador deles, a hipocrisia.”
Ao ouvir falar dos japoneses, Liu Yanzhi se animou. Apesar do vocabulário limitado, ele e o velho começaram a criticar os japoneses juntos, com Guan Lu, vez ou outra, participando. O ex-fuzileiro naval estava radiante, batendo no volante. “O motel mais próximo fica a dez milhas. Por que não ficam em minha casa? Tenho quartos sobrando.”
Liu Yanzhi hesitou, olhando para Guan Lu. Ela concordou prontamente: “Seria ótimo.”

George manobrou o carro para uma estrada de terra. Sua casa ficava a duzentas jardas da estrada — uma construção de madeira de dois andares, com garagem e jardim. A porta da garagem estava fechada; o velho estacionou em frente e convidou-os a descer.

O barulho do carro chamou a atenção da esposa, uma senhora elegante com xale de lã, que veio receber o marido à porta. Depois de um beijo carinhoso, recebeu calorosamente os convidados.
“Esses são meus amigos chineses que encontrei na estrada,” apresentou o velho. “Linda, prepare um café, esse tempo está de gelar os ossos.”
A senhora foi à cozinha. George serviu a eles dois copos de uísque e, apontando para as cabeças de veado na parede, vangloriou-se de suas caçadas.
“Deve ser um excelente atirador. Uma pena não ter lutado na guerra, teria abatido muitos japoneses,” elogiou Liu Yanzhi.
George balançou a cabeça. “Não gosto de guerras. É a estupidez da humanidade. Mas também não as temo. Hoje os japoneses são animais econômicos, atacam os Estados Unidos com dinheiro, carros e eletrônicos. Os soviéticos, com tanques e bombas nucleares. Veja o que fazem no Afeganistão. Se eu tivesse vinte anos a menos, iria ao Paquistão lutar ao lado dos bravos mujahidin.”
“Como John Rambo,” comentou Liu Yanzhi.
“O quê?” George não entendeu.
“Sylvester Stallone. Ele vai fazer continuações, ir ao Vietnã, ao Afeganistão, lutar contra o mal.”
“Ah, você fala de Rambo.” George compreendeu. “O Vietnã foi um lamaçal que engoliu os Estados Unidos. Sou contra guerras, mas aqueles rapazes eram inocentes, instrumentos dos políticos.”

O velho tinha princípios e a conversa fluía animada. Pouco depois, a esposa trouxe café e começou a preparar o jantar. Guan Lu, observadora, foi ajudar na cozinha, mostrando habilidades na culinária chinesa — pratos adaptados ao gosto americano, como frango xadrez e carne agridoce.

À mesa, havia castiçais, uma garrafa de vinho tinto Lafite de dois anos atrás, e cinco jogos de talheres de prata. Para os convidados, George trouxe dois pares de hashis de ferro-madrepérola, lembranças de Taiwan.
“Vá chamar nosso filho,” pediu George.
Linda foi até a garagem. Logo retornou com um rapaz desgrenhado, barba por fazer, camisa xadrez e colete de lã — a cara jovem de Samuel Fox.
“Esse é meu filho, Samuel,” disse George. “Samuel, conheça os amigos do papai, Melissa e Zhi.”
Samuel coçou o cabelo despenteado e cumprimentou distraidamente: “Oi.”

Liu Yanzhi e Guan Lu se entreolharam, perplexos. Liu Yanzhi perguntou, com voz trêmula: “Seu sobrenome é Fox?”
“Sim, George Fox, ex-sargento dos fuzileiros navais,” respondeu o velho com orgulho.
Afinal, estavam na casa do alvo. O bondoso senhor acolhera dois assassinos em sua própria casa. Diante de tanta hospitalidade, da farta refeição e do vinho, Liu Yanzhi e Guan Lu mastigavam como se fosse serragem, forçando sorrisos e conversa.
Samuel terminou o jantar rapidamente e voltou para a garagem continuar seu trabalho.
“Ele parece um cientista,” comentou Liu Yanzhi. “Acho que terá um grande futuro, George.”
“Talvez,” respondeu o velho. “Gosta de computadores, que custam caro — Apple, principalmente. Pelo menos não me pede dinheiro. Já é adulto, sabe o que faz. Não preciso que seja famoso, só quero que seja útil ao país.”
Apesar das palavras duras, os olhos do velho transbordavam carinho.
Após o jantar, Linda arrumou os quartos do andar de cima, com lençóis limpos, cobertores e explicou como ligar a água quente e as luzes. Subindo, Liu Yanzhi percebeu uma espingarda de cano duplo pendurada na parede, em frente à lareira.

A chuva continuava, batendo nos vidros. Lá fora, a noite era escura, com poucas luzes cintilando. Um típico vilarejo de Nova Jersey: pais afetuosos, lar próspero, filho jovem inventando na garagem, tudo sereno e acolhedor — não fosse a presença daqueles dois visitantes indesejados.
Na janela, Liu Yanzhi encontrou um pedaço de corda de amarrar cortinas, testou a resistência e guardou no bolso.
“Como pretende agir?” perguntou Guan Lu, visivelmente angustiada.
“Vou até a garagem e o enforco. Depois partimos,” respondeu Liu Yanzhi, impassível.
“Não o mate,” pediu Guan Lu, sem pensar.