Capítulo Oitenta e Dois: A Coleção de Poemas de Xing Tian

Capítulo Oitenta e Dois: A Coleção de Poemas de Xingtian

"Use ferramentas!"

Essa era uma frase que Yun Chuan dizia frequentemente. Sempre que havia um trabalho que pudesse ser realizado com ferramentas, Yun Chuan geralmente não permitia que os membros da tribo o fizessem diretamente com as mãos. Embora essa prática muitas vezes reduzisse a eficiência do trabalho, Yun Chuan persistia nela: mesmo que fosse mais lento, era essencial usar ferramentas.

Afinal, as pessoas tornam-se mais inteligentes justamente por explorar, utilizar e inventar ferramentas. O único aspecto que atualmente deixava Yun Chuan insatisfeito era a falta de inteligência dos membros de sua tribo. Felizmente, ao menos agora eles sabiam usar hashis, colheres, garfos, tigelas e pratos de bambu para as refeições. Durante esse tempo, Yun Chuan também distribuiu para cada membro uma pequena faca de ferro.

Para cortar grama, usa-se uma foice; para derrubar árvores, um machado; para cavar, uma pá de ferro. Jamais se deve arrancar grama serrilhada com as mãos, tampouco morder árvores por impaciência...

Mesmo que a foice não tenha uma lâmina de aço, que o machado não dure muito e precise ser afiado após alguns golpes, ainda é muito melhor do que antes. Isso se deve ao ferro não ter o grau adequado para ser temperado; Yun Chuan esperava que algum dia um ferreiro tivesse um lampejo de genialidade e resolvesse o problema do ferro.

No início, Kuafu não estava habituado a usar laços de corda para prender o focinho dos crocodilos, e ainda agia instintivamente, lançando-se para lutar com eles. Aos poucos, foi adquirindo experiência e conseguia colocar o laço com precisão. Quando o focinho dos crocodilos era amarrado, os Kuafus descobriram que, sem a boca, o animal era facilmente vencido.

Ao entardecer, Kuafu trouxe mais de cinquenta crocodilos para a ilha. Esse feito logo causou alvoroço entre os habitantes. Todos correram com suas pequenas facas para esfolar os animais, e Yun Chuan, ao ver as peles cobrirem toda a praça, finalmente foi dormir satisfeito.

O que ele não sabia era que Abbu deixou apenas dez crocodilos para consumo; o restante foi entregue a Kuafu, que alimentou os famintos membros da sua tribo. Enfim, os Kuafus podiam saborear carne de crocodilo sem pele: macia e doce, especialmente quando preparada em grandes panelas de barro com sal e ervas silvestres. Pela primeira vez, acharam a carne deliciosa.

Naquela noite, havia carne de quarenta crocodilos para saciar-se até o amanhecer. De fato, Yun Chuan não limitava a alimentação dos Kuafus: esses gigantes haviam passado fome por demais tempo, com sérias deficiências nutricionais. Mesmo assim, cada um deles tinha mais de dois metros de altura e corpos harmoniosos, sem deformações. Isso surpreendia Yun Chuan.

Ele queria saber: se esses gigantes tivessem comida suficiente e boas condições de vida, cresceriam ainda mais? Tornar-se-iam mais robustos? Elevariam sua força a um novo patamar? E, principalmente, Yun Chuan desejava descobrir se surgiria entre seu povo uma geração de verdadeiros gigantes, com mais de três metros de altura.

Além disso, seus cérebros também se desenvolveriam bem, assim como Kuafu, que, embora não tenha se tornado um comandante militar imponente, virou uma figura quase cômica; mas isso ainda indicava que sua mente era normal, apenas se perdeu ao seguir Yun Chuan.

Para crescer, é preciso consumir grandes quantidades de alimento: segundo a lei da conservação de energia, é algo totalmente natural.

Ao mesmo tempo, como os gigantes capturaram muitos crocodilos e o pântano ainda estava repleto deles, e como os Kuafus eram hábeis na caça, a preocupação de que consumissem toda a comida da tribo foi finalmente dissipada.

Quem não compete por recursos é sempre bem-vindo, em todos os tempos.

Assim, ao amanhecer do dia seguinte, os gigantes munidos de laços e potes de bambu para sangue impuro partiram novamente para o pântano, enquanto os que colhiam brotos, buscavam larvas ou caçavam ratos de bambu na floresta simplesmente os acompanharam.

Entraram juntos na floresta, cada um procurando seu grupo de pandas de confiança, formando equipes para adentrar as regiões mais profundas, enquanto os gigantes voltavam ao pântano para iniciar uma nova jornada de caça.

A guerra trouxe poucos problemas para a Ilha das Flores de Pêssego e, praticamente em uma noite, tudo foi resolvido. Contudo, houve vítimas, como Xingtian.

Um homem que não conseguia afundar na água foi facilmente levado pelo grande rio até a margem oposta, já a cinquenta quilômetros da ilha. Ao subir à terra, seu corpo, já volumoso, parecia ainda mais inchado. Naquele lugar, estavam espalhados sete ou oito cadáveres de Kuafu, igualmente carregados pelo rio.

Xingtian, desajeitado, cuspiu nos Kuafus mortos e cambaleou em direção à Montanha Changyang.

Changyang era um pico solitário, imponente entre as colinas, e naquele momento encontrava-se no auge da sua exuberância. Era ali que vivia Shennong, e Xingtian achou necessário visitá-lo para desabafar com o bondoso líder.

Ele não odiava Yun Chuan. Percebera que Yun Chuan provavelmente não era o responsável pelo incêndio que devastou seu povo e o clã Lieshan. Afinal, quem ateara fogo deveria ser Xuanyuan. Só poderia ser Xuanyuan.

Yun Chuan era covarde demais, incapaz de travar batalhas em campo aberto, preferia se esconder na ilha e repelir inimigos com flechas de bambu. Para invadir seu clã à noite e incendiá-lo, só Xuanyuan seria capaz de tal ato.

Na verdade, isso já não importava tanto. Desde que Xuanyuan o interceptou e atacou de surpresa, ficou claro que Xuanyuan seria seu inimigo mortal para toda a vida.

Xingtian havia chegado com seu grupo mais forte, mas ao amanhecer restava apenas ele. A sensação de derrota era tão intensa que, ao chegar à margem, soltou um uivo para o céu.

"Ah—"
"Ah—"
"Ah—"

Após três brados, sentiu-se um pouco melhor, tocou o estômago vazio e seguiu para Changyang. Mal deu alguns passos, sentiu as pernas fracas; parou, apanhou um punhado de grama, mastigou e engoliu, continuando sua caminhada.

Só percebeu algo errado quando dois lobos cinzentos, sorrateiros, bloquearam seu caminho. Antes que pudessem uivar e chamar outros, Xingtian caiu no chão, encolhendo-se e exibindo suas nádegas volumosas.

Como esperado, os lobos, vendo que a presa estava ferida e caída, desistiram de chamar reforços e atacaram juntos Xingtian.

Um deles cravou os dentes em suas nádegas; antes que começasse a rasgar, Xingtian, suportando a dor, sentou-se abruptamente, esmagando o lobo sob seu peso. Com as mãos, agarrou firmemente a garganta do outro.

Agora, em seus olhos negros, não havia mais fraqueza ou raiva, apenas fúria e serenidade.

Seus dedos grossos perfuraram a garganta do lobo; depois de quebrar-lhe o maxilar, Xingtian ignorou o lobo sob seu traseiro e, rugindo baixo, mordeu a garganta do animal, rasgando até romper os vasos sanguíneos. O sangue quente jorrou em sua boca; longe de se irritar, ficou feliz: seu corpo, encharcado pela água fria do rio durante toda a noite, precisava desesperadamente daquele alimento quente.

À medida que mais sangue de lobo era engolido, o animal, antes em agonia, foi se acalmando. Xingtian, com o rosto e cabelo cobertos de sangue, largou o lobo, e olhou para o que ainda mordia sua carne sob seu traseiro.

Seu traseiro estava quase destruído, arranhado e sangrando pelas garras do lobo. Xingtian, sorrindo de forma cruel, agarrou as patas do animal e foi quebrando uma a uma, até todas ficarem em ângulo reto, expostas em ossos ensanguentados.

Só então levantou, olhando friamente para o lobo que ainda mantinha um pedaço de carne em sua boca.

Na luta intensa, o lobo finalmente arrancara aquele pedaço. Para impedir que engolisse sua carne, Xingtian abriu ao máximo o maxilar do animal, até que, com um último esforço, o lobo nunca mais conseguiu fechá-lo.

Cuidadosamente, Xingtian pegou o pedaço de carne do tamanho de uma noz, tentou colocá-lo de volta em seu traseiro duas vezes, mas caiu ambas. Vendo que iria perder aquele pedaço para sempre, abriu a boca e engoliu, mastigando devagar antes de engolir.

Era pouco, e Xingtian continuava faminto; aquele sangue de lobo só aliviara sua sede e fome. O lobo, com o maxilar aberto e patas quebradas, ainda estava vivo. Xingtian se agachou, rasgou a pele do abdômen do animal e, com força, expôs as entranhas coloridas.

Afastando o fígado e pulmões, encontrou o coração ainda pulsando e, com uma mão, arrancou-o junto a um grande vaso sanguíneo. Primeiro sugou o sangue armazenado, depois devorou o coração quente, pedaço a pedaço.

Ainda insatisfeito, abriu o abdômen do outro lobo, embora o coração já não batesse. Sem se importar, arrancou o órgão, levantou-se, caminhando mancando em direção a Changyang, comendo o coração.

Para ele, matar lobos era fácil; convencer o velho teimoso era o verdadeiro desafio.

Oferecer presentes? O povo já era escasso e a comida insuficiente; era uma pena pelas duas belas mulheres que Yun Chuan enviara. Se não tivessem sido tomadas por Xuanyuan, agora seriam úteis.

Mesmo após comer o coração, Xingtian não tinha solução. Sem opções, decidiu compor outra canção para o velho.

"Da última vez fiz 'Arando', e o velho ficou contente. Desta vez, talvez deva compor 'Colheita'?"

Pensando nisso, Xingtian abriu a boca ensanguentada e cantou diante da Montanha Changyang:

"Ah— Eu faço soar o grande tambor, ressoa forte! Que grandeza! Que esplendor! Erguemos nossos tambores pequenos e grandes. O som dos tambores é belo e vibrante—"

(Crônicas dizem: Xingtian foi um ministro talentoso, compôs para Shennong as canções 'Arando' e 'Colheita', ambas reunidas em sua coleção de poemas 'Conselhos Divinatórios', celebrando a felicidade e alegria do povo daquela época.)