Capítulo Sete: O Extraordinário Não É Tão Extraordinário Assim

Capítulo Sete: O Mágico Nem Sempre É Tão Mágico

Nesses dias, Yun Chuan não bebeu água, principalmente a que os membros do clã haviam armazenado. A água dos poços já estava infestada de finos vermes vermelhos, girando em espirais; beber daquela água era ter noventa por cento de chance de não sobreviver até o tempo firmar. Quando sentia sede, preferia arrastar-se até a entrada da caverna, respirar a névoa densa e, com algumas inspirações profundas, sentia a boca se encher de saliva.

Ele proibiu também a mãe de beber água, levando-a consigo até a entrada da caverna para respirar as brumas. Afinal, se ela adoecesse, ele ficaria sem o leite seguro. Mais adiante, todo o clã deixou de beber água; todos se amontoavam na estreita entrada da caverna, de bocas abertas, como peixes sedentos à beira do colapso.

Yun Chuan também deixou de comer alimentos mal cozidos ou que estavam guardados há dias. O ancião-chefe, astuto, passou a imitar todos os hábitos de Yun Chuan, tratando-os como lei sagrada. O resultado foi que as mortes violentas cessaram no clã.

A névoa persistiu por mais dez dias. Só quando um vento súbito dispersou as nuvens e a terra voltou a clarear. Nessa altura, Yun Chuan já media um metro. Uma criança de um metro já era considerada quase um adolescente entre eles, afinal, o próprio chefe, o mais alto, não passava de um metro e sessenta, e seu peso não devia superar sessenta quilos.

Com o aumento da altura e do peso, Yun Chuan também ficou mais forte, mas o ganho de força ainda estava dentro do que ele julgava razoável; não era como se, ao chegar a um metro e cinquenta quilos, pudesse mover montanhas. Era, no máximo, um pouco mais forte que os demais jovens.

Por causa da névoa, a caverna estava úmida novamente. O chefe mandou que trouxessem lenha úmida para secar no platô, junto dos alimentos estocados. Então, fez algo que Yun Chuan não compreendeu: ateou fogo à palha e à lenha recém-armazenadas na caverna.

Logo, a caverna virou uma grande chaminé, fumaça espessa saía por trás e saturava toda a encosta. O chefe planejou tudo com cuidado: enquanto a lenha seca queimava à frente, secava a úmida atrás, transformando a caverna num forno.

Yun Chuan achou que o fogo acabaria derrubando a caverna, mas ela era sólida, e, mesmo que algumas pedras rolassem, não desabou como ele antevia.

A paisagem mudou por completo após uma enchente. O que antes era uma encosta suave virou penhasco, e apareceu um grande rio onde era pradaria. Esse rio era tão imenso que, ao olhar da entrada da caverna, Yun Chuan sentiu-se diante de um mundo transformado. Era maior que qualquer rio que já vira, cinco vezes o tamanho do Yangtsé, rasgando a terra e dividindo-a em margens opostas.

O clã, antes instalado entre montanhas e colinas, agora vivia à beira do rio. Ao ver o rio, Yun Chuan logo pensou: dali em diante, a principal fonte de alimento seria o peixe.

Ele sabia que aquele rio mudaria todo o ecossistema local. Era a primeira vez que via um rio não domado pelos homens... Mas não se sentia insatisfeito; rios selvagens são uma calamidade para quem quer segurança e vida tranquila.

Seu maior receio, agora, era que seu corpo continuasse crescendo sem controle. Em um mês e meio, ele havia passado do estado de bebê para um metro de altura, algo antinatural. Pensando nisso, ele não resistia a olhar para o pequeno membro entre as pernas grossas. Felizmente, continuava delicado e proporcional ao corpo, sem mudanças bizarras ou deformações.

No geral, seu corpo crescia rápido, mas de modo equilibrado. Sua mãe era uma mulher simples; não questionava o crescimento do filho, ao contrário, sentia orgulho e gostava de exibi-lo. No clã, ninguém estranhava tal anomalia; talvez acreditassem que crianças devem crescer da noite para o dia e, no seguinte, seguir juntos à caça.

O chefe foi cauteloso diante do novo rio. Mesmo com o tempo firme, não permitiu que se aproximassem, sentindo que ali havia perigo. E, de fato, era um temor justificado.

Nos três dias seguintes, o rio começou a recuar. Então, os membros do clã ajoelharam-se em reverência diante dele. Só Yun Chuan percebia que o rio não diminuía, mas aprofundava o leito, escavando o solo fértil. Além disso, como a chuva cessara, não havia mais aporte d’água, o que também explicava o recuo.

Agora, Yun Chuan já podia acompanhar a mãe na coleta de alimentos no campo. Procurar comida por conta própria era algo que ele desejava havia muito. Seu corpo crescia, e o leite da mãe, por mais farto, não era suficiente para alimentar aquele “bebê gigante”.

Mas, ao pisar descalço pela primeira vez na estepe, Yun Chuan percebeu o quanto seria difícil encontrar comida suficiente naquela primavera. A paisagem era linda: um tapete de grama sem fim, flores silvestres pontuando o horizonte, borboletas do tamanho da palma da mão dançando, abelhas como dedais recolhendo néctar.

Tudo isso era belo, mas só quando se está de estômago cheio. Com fome, a paisagem mais deslumbrante não vale um pedaço de pão.

A mãe abria caminho como um tanque entre a vegetação, gritando para o filho segui-la. Yun Chuan a seguia de perto, sempre alerta, sentindo que perigos invisíveis espreitavam além do campo de visão.

No capim alto, além de caracóis, pouco havia de comestível, mas sua mãe sempre encontrava algo para alegrá-lo — como ovos diversos. Depois de acharem dois ovos de ganso do tamanho de punhos, ela evitou a multidão, e os dois esconderam-se num ninho de capim, quebraram as cascas, riram à toa e sugaram aquela iguaria rara.

Após comerem, a mãe apagou os rastros, pegou seu filho rechonchudo pela mão e continuou explorando o campo. Yun Chuan observava os vastos pântanos deixados pelo recuo do rio, repletos de aves. Algumas mergulhavam e, ao levantar voo, exibiam um peixe pendurado no bico.

Vendo aquilo, Yun Chuan sentiu que deveria investigar. A mãe, relutante, acabou cedendo ao filho, cuja posição no clã era cada vez mais elevada, e juntos foram ao pântano.

A cena ali superava qualquer expectativa de Yun Chuan. Ele não imaginava que tantos peixes ficariam presos naquele brejo. Em um poço de pouco mais de meio metro, havia só cabeças de peixe, pequenas, mas em grande quantidade; e, não longe dali, peixes maiores batiam as nadadeiras e corriam pelas águas rasas.

Na verdade, aquele não era um brejo, mas um piscoso viveiro natural.

Ao ver tantos peixes, a mãe lançou-se à água, abocanhou um com os dentes, segurou outros dois com as mãos e ficou imóvel, atônita com a abundância. Então, olhou para o filho robusto, saltou para fora, enfiou um peixe na boca dele, entregou outros dois vivos em suas mãos e voltou para a água.

Yun Chuan suspirou, cuspiu o peixe, quebrou um galho tenro de salgueiro, passou-o pelas guelras dos peixes e gritou para a mãe, que mantinha peixes na boca e nas mãos: “Pega peixe!”

A mãe viu a invenção de Yun Chuan, ficou radiante, lançou três peixes à margem e continuou a caçada. Em minutos, Yun Chuan já tinha alinhavado mais de dez fileiras de peixes, cada uma pesando uns dois ou três quilos — era o máximo que podiam carregar.

A mãe ficou extasiada com a pescaria e só voltou à realidade quando Yun Chuan a chamou, gritando de felicidade. Ela ainda queria mais. Subiu à margem, com dois peixes grandes, e, em vez de entregá-los ao filho, arrancou-lhes a cabeça, tirou a pele com a lâmina de pedra e devorou um cru. Depois, preparou outro para Yun Chuan, também cru.

Yun Chuan nunca havia comido um peixe tão grande; para ele, um peixe do tamanho da palma já era enorme. E nem pensava em comer peixe cru — ele preferia tirar as escamas, limpar as vísceras, fritar em óleo ou cozinhar até virar um caldo branco...

“Come!”, disse a mãe, com carinho nos olhos e as mãos enlameadas, oferecendo-lhe o peixe sem espinhas.

A carne era saborosa, crocante e tenra, com apenas um leve gosto de terra e algumas espinhas moles; ainda assim, era a melhor comida que Yun Chuan experimentara ali, depois do leite materno. Ele quase achou que aquele era o jeito certo de comer peixe.

“Voltamos?”, perguntou Yun Chuan à mãe. Ela, só entendendo depois de observar seus gestos, não pareceu disposta a retornar, continuando a descascar outro peixe...

No fim, ela comeu quatro, ele dois, e, só depois de ver o filho satisfeito, pendurou nas costas os peixes alinhados e atravessou o brejo de volta ao clã.

A mãe andava depressa, Yun Chuan precisava correr para acompanhá-la, e mesmo assim, quando chegaram à caverna, o sol já havia se posto.

A colheita foi tanta que, ao chegarem, todos olharam admirados; logo, a surpresa virou festa.

Yun Chuan achou que a mãe contaria ao chefe de onde vinham os peixes, mas ela não disse palavra. Quando o chefe assou os peixes, ela foi a primeira a pegar dois — um para si, outro para o filho.

O peixe assado, sem escamas ou vísceras, cheirava bem, mas Yun Chuan não conseguiu comer e ofereceu ao chefe, que, ao recebê-lo, pareceu confuso, mas aceitou.