Capítulo Três: A Primeira Batalha de Yun Chuan

Capítulo Três: A Primeira Batalha de Yun Chuan

Quando o último vestígio de luz pálida desapareceu no horizonte, Yun Chuan chegou diante de uma imensa caverna. À entrada, havia uma cerca de madeira, adornada com espetos pontiagudos dispostos de maneira irregular, claramente um mecanismo defensivo. Tudo parecia habitual, exceto pelo fato de que, no topo da cerca, algumas cabeças humanas já apodrecidas e fétidas estavam cravadas nos troncos.

O dono da coxa, após retornar ao interior da cerca, jogou Yun Chuan e a carne bovina que carregava sobre uma pilha de alimentos, o que fez com que o sentimento de Yun Chuan decaísse instantaneamente. Sem dúvida, sob seu corpo estava uma perna de boi, ainda com couro, e os pelos duros da peça perfuravam dolorosamente suas costas.

Esforçando-se, Yun Chuan rolou para fora da pilha de comida, mirando um canto solitário para tentar se arrastar furtivamente. Os habitantes do recinto estavam alegres, provavelmente por terem adquirido alimento suficiente; todos se reuniam em torno de uma montanha de suprimentos, celebrando, sem prestar atenção àquela pequena pilha.

Yun Chuan rastejava apressadamente pelo chão, determinado a não se tornar parte do estoque alimentar. Contudo, seu corpo foi agarrado por uma mão seca e magra como uma garra de galinha, cuja palma calejada raspava sua pele como lixa. Yun Chuan não chorou; em vez disso, levantou a cabeça para encarar a dona da mão.

Era uma mulher de idade inimaginável, talvez a mais envelhecida que Yun Chuan já vira. Sua pele era negra como carvão, as costelas se destacavam sob a pele fina, e sobre o peito pendiam dois sacos murchos, como bolsas rasgadas. Não havia um único dente em sua boca, um dos olhos era um abismo escuro, e o outro estava quase todo coberto por uma névoa branca. Restavam poucos fios de cabelo em sua cabeça. Ela segurava Yun Chuan com força contra o peito, gritando para os outros com um hálito pútrido.

A pele de Yun Chuan tocava a dela, e ele percebeu que o corpo da mulher era frio como um cadáver; apenas o movimento brusco de sua caixa torácica, provocado pelos gritos, mostrava que ela ainda vivia. Infelizmente, seus clamores eram ignorados; todos estavam ocupados assando pedaços de carne com varas, sem dar atenção à velha.

Yun Chuan não entendia uma só palavra do que ela dizia. Sentia fome. E então, chorou alto.

A velha gritou por um tempo, mas, ao perceber que ninguém se importava, deixou de fazê-lo. Levou Yun Chuan até a fogueira, onde encontrou uma jovem mulher de seios volumosos e entregou-lhe o menino.

No colo da mulher já havia uma criança, que sugava avidamente um dos seios. Yun Chuan, feroz, lançou-se sobre o outro, bebendo com força. Para um bebê, o leite humano era um manjar insuperável; para Yun Chuan, um adulto, era apenas alimento. À medida que o leite escorria pelo estômago, a sensação de fome se dissipou rapidamente e ele sentiu todas as células do corpo vibrando de alegria, como se o leite se transformasse instantaneamente em nutrientes — uma sensação estranha.

Naquele momento, comer mais significava crescer mais forte, por isso Yun Chuan não economizou. Chegou a pisar no rosto da outra criança para afastá-la do seio.

A jovem mulher comia carne, alheia à guerra que se desenrolava em seu colo.

Após esgotar o leite de um seio, Yun Chuan mudou de posição, trocando de lado com o pequeno fraco. A criança era suja, a mulher também carregava sujeira e fuligem. No campo de batalha pela comida, Yun Chuan logo se tornou conscientemente um menino imundo, até mais sujo que o outro.

Quando Yun Chuan acabou com o leite dos dois seios, o menino excluído chorou de fome.

A mulher, incomodada, olhou para baixo e percebeu que tinha dois filhos no colo e ao lado a velha de um olho só. Irritada, ela entregou o menino chorão à velha e apertou Yun Chuan, agora bem nutrido, com mais força.

Yun Chuan balbuciava, abraçando o pescoço da mulher e esfregando o rosto em sua face gorda. Claramente, a jovem apreciava a ternura desse filho que não chorava; então, retirou da boca um naco de carne mastigada e o empurrou na boca de Yun Chuan.

Yun Chuan engoliu.

Engoliu mesmo.

Para sobreviver, Yun Chuan tomou a decisão sem hesitar. Afinal, ao ver o menino sujo sugando desesperadamente os murchos seios da velha, percebeu como o alimento era precioso naquele momento.

Tornar-se um menino sujo e substituir o outro era crucial para Yun Chuan. Só assimilando-se completamente ao grupo poderia sobreviver. Como no ninho das águias, onde apenas o filhote que expulsa o outro e o faz cair pode crescer e sobreviver.

Yun Chuan era um filhote — um filhote estrangeiro.

Escondido no colo da jovem, Yun Chuan observava tristemente o grupo ao redor da fogueira; pelo modo de comer, eram ainda selvagens, não totalmente civilizados.

Os instrumentos eram rudimentares: bastões de madeira, lanças de bambu, alguns pedaços de pedra afiados, martelos de pedra. Era tudo que possuíam.

Quanto ao modo de comer, já não devoravam carne crua, mas apenas assavam superficialmente, às vezes nem isso.

Após identificar o grupo, Yun Chuan refletiu por muito tempo e concluiu que encontrar um povo selvagem nas proximidades do Monte Kunlun era quase incompreensível.

A jovem sugava com força um osso de perna de boi, enchendo a boca de tutano; hesitou, mas acabou passando de boca a boca uma porção para Yun Chuan.

Mastigando o tutano viscoso, Yun Chuan empregou todas as forças para engolir aquele alimento impregnado de um sentido maternal.

O banquete de carne durou até a meia-noite.

A jovem levou Yun Chuan de volta à caverna, onde havia palha seca e peles de animais espalhadas pelo chão.

Assim que o grupo chegou, Yun Chuan ouviu o ruído de percevejos descendo das paredes rochosas, como uma chuva. Esse som lhe era familiar; já enfrentara esses insetos em hotéis nas profundezas de Kunlun.

A jovem deixou Yun Chuan sobre uma pele de carneiro e foi deitar-se numa pedra, adormecendo de imediato com roncos estrondosos.

Um selvagem alto guardava a entrada, encarregado também de cuidar da fogueira.

O fogo servia não só para aquecer, mas principalmente para proteger.

No início, à luz tremeluzente, Yun Chuan viu os percevejos formando filas nas paredes; depois, observou centopeias, aranhas e outros insetos saindo das fendas, o que o assustou profundamente.

Estava claro que o objetivo deles era atacar os selvagens da caverna.

A jovem, que o alimentara, dormia profundamente.

Yun Chuan não sentia sono.

Não estava cansado; pretendia refletir sobre o que acontecera, mas passou a noite lutando contra percevejos, centopeias, aranhas e outros insetos.

A jovem era muito procurada; vários homens a buscavam durante a noite, mas ela dormia, indiferente aos movimentos deles sobre seu corpo. Yun Chuan não compreendia aquilo.

Mas percebeu que, naquele grupo, as mulheres pertenciam a todos, assim como todos os bens eram coletivos.

Era uma tribo em pleno regime de comunalidade.

Yun Chuan estudava geologia, cujo campo não abarca a era moderna, e o tempo da humanidade é ínfimo diante do tempo geológico.

Ainda assim, por conta da tradição mineira, que depende de transmissão, ele conhecia um pouco da evolução dos povos antigos.

Se as mulheres são coletivas, as crianças também o são. Após esmagar um percevejo, Yun Chuan finalmente entendeu por que pôde se passar por filho da jovem. Talvez o menino expulso também não fosse seu filho.

Quando o sol nasceu, a jovem acordou confusa; Yun Chuan balbuciou, e ela, surpresa, o viu.

Pegou-o no colo, beijou-o e saiu da caverna, sentando-se sobre uma pedra para amamentar.

O sol da manhã parecia ter saído da água, úmido e corado, mas logo, ao escalar o topo da montanha, perdeu a cor e tornou-se branco.

Talvez pela fartura da noite anterior, a mulher estava bem alimentada, e Yun Chuan também. Depois de saciar o menino, ela o deixou no chão, pegou um enorme cesto e saiu do acampamento.

Os homens haviam partido mais cedo; após a saída das mulheres, a entrada da caverna ficou repleta de pequenos. Os maiores acompanharam as mães.

Seis homens e mulheres idosos cuidavam dos pequenos.

A velha de um olho só ainda procurava entre as crianças o menino branco que, na noite anterior, conseguiu enxergar apesar da cegueira parcial.

Yun Chuan viu-a passar diante de si; agora, ele era mais sujo que os demais, sobretudo após rolar na fuligem e molhar-se no orvalho, adquirindo uma crosta de carvão.

Não era falta de higiene, mas proteção: a camada de fuligem reduzia o risco de ataques de pulgas, centopeias e outros insetos venenosos.

Naquele momento, Yun Chuan sujo não correspondia à imagem do menino branco que a velha buscava.

Ela vasculhou todas as crianças, e ao não encontrar o que procurava, encostou o corpo frágil na parede rochosa, imóvel.

Ela perdeu para sempre aquela criança singular.

A velha permaneceu parada, o olho único arregalado; quando Yun Chuan viu poeira cair sobre sua íris pálida sem que ela reagisse, compreendeu que ela havia morrido.

Os idosos só perceberam o falecimento ao meio-dia; carregaram o corpo até a beirada do penhasco e o lançaram ao abismo, voltando para encostar-se na rocha e tomar sol.

Sem tristeza, sem apego, sem funeral. A morte de alguém era como o murchar de uma flor, o fenecer de uma folha, o desaparecimento de uma nuvem — algo natural.