Capítulo Vinte: Eu Sou Um Dente-de-leão

Capítulo Vinte: Eu Sou um Dente-de-Leão

Yunchuan descarregou sua raiva sobre a própria natureza.

E então, surgiu o incêndio.

Como o vento soprava do norte, as chamas avançavam para o leste. O fogo ardia nem muito rápido, nem muito devagar, coincidentemente acompanhando o ritmo de Yunchuan e seus companheiros em sua caminhada para o leste.

As terras queimadas pelo fogo ficavam limpas, sem feras, sem insetos; e, se por acaso restasse algum, não representava ameaça, mas sim alimento.

O céu azul voltou a se cobrir de cinza, não por chuva iminente, mas porque a terra ardia em chamas.

Colunas de fumaça se erguiam para o leste e depois se espalhavam, tingindo o céu e anunciando a chegada de Yunchuan.

A terra estava em chamas, as colinas queimavam e, por fim, até picos mais elevados foram tomados pelo fogo — era uma calamidade ecológica.

Porém, no solo marcado pelo fogo, surgiu repentinamente uma clareira onde não crescia um único fio de grama.

E era um círculo perfeitamente regular.

Esse era um dos destinos de Yunchuan.

O boi selvagem mugiu e se ajoelhou, enfiando a cabeça atrás de Yunchuan com desespero, até que ele montou em seu pescoço e só então o animal se acalmou.

No círculo, o chão estava coberto de ossos alvos, em sua maioria crânios de bois, quase translúcidos de tão brancos.

No centro do círculo havia uma pequena cova, não muito ampla, mas profunda, cheia de água.

Yunchuan ignorou o vitelo e caminhou direto ao centro da clareira; o solo ao redor da poça d’água havia se transformado em vidro, e sobre ele se espalhavam desenhos radiantes de beleza inigualável.

Ergueu a mão, colheu um punhado de água, bebeu um gole. Nada de mágico aconteceu; o gosto era ruim, inferior ao das fontes do vale.

Percorreu toda a clareira; além da cova e dos ossos de boi, não encontrou mais nada.

Se havia algo a notar, era que quanto mais próximo do centro, menos cinzas havia; mesmo onde a água escorria, não havia vestígio de queimada nas margens.

Isso indicava que ali não crescia grama.

Devia ser resultado de radiação.

Só não sabia de que tipo.

Fosse térmica ou nuclear, Yunchuan pouco se importava — afinal, ele próprio viera do núcleo da radiação. Já não fazia sentido se preocupar com isso agora.

Ergueu o olhar e, não muito longe, viu uma cicatriz enorme na encosta de uma colina próxima, como se cortada por uma gigantesca espada de batalha, deixando uma ferida que jamais cicatrizaria.

Ali foi onde Yunchuan desceu ao mundo.

Desde sua chegada, só trouxe calamidades a este mundo.

Abu não entendia por que Yunchuan estava tão triste.

Ele e os outros seis companheiros procuravam alimento entre as cinzas; havia fartura: coelhos, faisões, marmotas.

Para eles, bastava ter o que comer; o resto era detalhe.

A água da cova era morna, então Yunchuan mergulhou nela, permanecendo imerso desde o crepúsculo até o surgimento das estrelas. Exceto por enrugar a pele, nada de estranho aconteceu.

— Maldição, fui mesmo abandonado por completo — murmurou Yunchuan, deixando a cova e juntando-se ao grupo que comia.

Remexer o passado não adiantava nada; essa era sua última esperança ilusória, e agora comprovada, não havia mais do que se lamentar.

Ali não poderia ser seu lar.

Era uma planície cercada de inimigos desconhecidos; Yunchuan queria um lugar fácil de defender, difícil de atacar, mas rico em recursos para multiplicar seu clã.

Não devia ser difícil encontrar tal local, principalmente à beira deste grande rio, onde certamente haveria muitos lugares adequados.

Deixar o clã de sua mãe não lhe causava tristeza; só não entendia por que ela pensava que ele queria matá-la.

Ao abraçá-la na despedida, ela tremia, o olhar repleto de medo.

Será que ele era mesmo tão assustador?

Devorando um frango assado, Yunchuan sentou-se à beira da poça e perguntou a Abu:

— Eu sou realmente tão assustador assim?

Abu se aproximou da fogueira, olhou para Yunchuan e respondeu:

— Sim.

Yunchuan então olhou para os outros seis, que o seguiam apenas por terem dentes brancos demais para se misturarem ao antigo clã; todos o encaravam com medo, então ele não se deu ao trabalho de perguntar.

Afinal, o tempo é longo; cedo ou tarde todos saberão que tipo de chefe ele é — bondoso, misericordioso, justo e corajoso.

O que o chefe bondoso, misericordioso, justo e corajoso ignorava era que, sob o luar, incontáveis feras e selvagens corriam à frente do incêndio iminente.

Não sabia que, sob a luz da lua e das chamas, as feras remanescentes corriam para o leste; independentemente da espécie, lobos e ovelhas corriam lado a lado, leopardos e veados juntos, selvagens misturados a tigres disparavam juntos, e sob seus pés corriam ratos, ouriços, coelhos...

A lagoa límpida ao pé da montanha tornou-se fervente com o incêndio, coberta de peixes mortos, coelhos, cobras, ratos, e uma grossa camada de cinzas sobre a água.

Um rinoceronte peludo, exausto, foi engolido pelas chamas da montanha; um urso, acordado pelo fogo, investiu entre as feras, mas, ao esgotar suas forças, tombou desesperado nas chamas, alimentando um novo braseiro.

Ao amanhecer, o front do fogo já se afastara; ainda saía fumaça dos campos de cinzas. Yunchuan observava a fumaça densa ao longe e disse a Abu:

— A vegetação daqui é mesmo exuberante; o fogo ardeu meio dia e toda uma noite, e ainda não se apagou.

Abu respondeu:

— Quer comer?

Yunchuan olhou para a sopa de cobra que Abu preparava, balançou a cabeça:

— Cobra em hibernação não tem gosto.

Abu disse:

— Então vamos, quanto antes acharmos uma caverna, melhor para assentar.

Os seis jovens estavam ainda mais ansiosos que Yunchuan e Abu para encontrar um abrigo; sem uma caverna decente, não sentiam segurança.

Yunchuan arrancou de uma cavidade de crânio de boi uma dente-de-leão que o vento não havia levado e soprou. Os filamentos esvoaçaram no ar.

Yunchuan apontou na direção em que os filamentos voavam e gritou:

— Vamos, onde a dente-de-leão pousar será nosso lar!

A dente-de-leão voava lentamente, e Yunchuan e seus companheiros a seguiam de perto pelo chão. Ela seguia para o leste, e eles também.

A dente-de-leão cruzou uma colina, eles a ultrapassaram; cruzou um regato, eles pularam e continuaram a perseguição.

Algumas sementes caíram nas cinzas e foram deixadas para trás; continuaram a seguir as restantes.

Algumas subiram alto e sumiram de vista; outras pairavam sobre suas cabeças, liderando o caminho com calma.

Ao cair da noite, as sementes desapareceram no céu escuro, mas Yunchuan não se apressou; ele e os outros simplesmente dormiram.

Pela manhã, procuraram outra dente-de-leão e continuaram a busca por um lar.

Yunchuan queria se afastar bastante do clã materno... No fundo, estava um pouco magoado.

Uma a uma, as dente-de-leão eram colhidas por Yunchuan; uma a uma, as colinas iam ficando para trás; uma a uma, as voltas do rio desapareciam de sua visão — a esperança sempre à frente.

Quando um floco de neve caiu em sua palma, ele parou, olhou para os companheiros apressados e disse:

— Chegamos.

Abu olhou, sem entender, para a pradaria queimada diante deles, sem saber por que Yunchuan dizia que haviam encontrado o lugar.

Yunchuan apontou para as montanhas no horizonte:

— Aqui é perfeito.

Enquanto falava, os flocos de neve começaram a cair em grandes leques do céu, derretendo antes de tocar o chão.

Só os que caíam nas cinzas permaneciam por um instante, como se lamentassem pelos animais e árvores mortos pelo fogo.

O incêndio foi aos poucos se extinguindo.

Yunchuan e seus companheiros chegaram a uma nova curva do rio.

De um lado da montanha, tudo era morte e escuridão; do outro, um bosque de bambus verdejantes.

Alguns bambus cresciam direto no rio, inclinando-se para as águas; havia ainda mais bambus flutuando na superfície, mas seus galhos e folhas esforçavam-se para crescer em direção ao alto.

No final dos bambus caídos, o grande rio se dividia em dois, separado por uma imensa colina.

O rio, sem alternativa, contornava a colina e, mais adiante, voltava a se unir.

Ou seja, ali havia uma ilha.

Esse era o último pico elevado da região de colinas; depois dele, o leito do rio se alargava e a corrente abrandava.

Yunchuan achava que poderiam construir uma jangada de bambu e chegar à ilha.

Abu achava arriscado; dizia que entrar na água era suicídio. Na terra, havia tigres, leopardos, ursos — e, na água, certamente haveria crocodilos ou algum monstro ainda pior. Na terra, ao menos, podiam correr; na água, só restava virar comida de peixe.

Yunchuan achou aquilo tolice.

Crocodilos no Rio Amarelo?

Ainda assim, manteve-se cauteloso. Sua experiência anterior não servia mais. Crocodilos? Havia por perto, embora pequenos, mas ainda assim crocodilos.

E não só crocodilos: elefantes, rinocerontes peludos... Olhando para a presa de tigre-dente-de-sabre em suas mãos, achou melhor ser prudente.

Decidiu mandar Abu com dois companheiros à frente, enquanto ele e os outros ficavam de prontidão na margem, prontos para recuar ao menor sinal de perigo.

Havia muito bambu caído na margem, a maioria robusta; atando-os com cordas feitas de couro de tigre, construíram uma jangada resistente.

Da margem até a ilha eram só cinquenta metros; a ilha era coberta por bambuzais. Se não encontrassem ursos-panda — verdadeiras pragas —, poderiam sobreviver ali só com larvas de bambu, ratos de bambu e brotos.

Yunchuan cortou peles de tigre para fazer as cordas, gastando duas peles inteiras, o que lhe doeu no coração.

Abu, de acordo com as instruções de Yunchuan, empunhou uma vara e subiu na jangada. Pelo olhar furioso, Yunchuan sabia que ele o odiava naquele momento.

A jangada desceu rio abaixo, guiada por Abu e dois jovens que a empurravam com as varas.

A corrente era lenta, não havia crocodilos, nem dragões aquáticos.

A jangada derivou por cerca de meio quilômetro até encostar na ilha. Abu, radiante, saltou e pulou no bambuzal.

Yunchuan viu claramente, sobre uma plataforma de pedras na beira do bambuzal, alguns pandas sentados, coçando as barrigas e observando os recém-chegados.

Vendo que os pandas não atacaram, Yunchuan e os demais puxaram a jangada de volta com as cordas de couro.

Os três restantes estavam aterrorizados, com medo de serem deixados para trás, pois a jangada não comportava todos de uma vez.

Sem alternativa, Yunchuan permitiu que eles levassem o lobo, ficando ele e o boi na margem.

Desta vez, também atravessaram em segurança; nada estranho saiu do rio, apenas os desajeitados tripulantes não sabiam manejar a jangada, obrigando Yunchuan a correr mais meio quilômetro puxando a corda.