Capítulo Dez: Os Trogloditas e o Senhor dos Primeiros Abrigos

Capítulo Dez: Os Trogloditas e o Senhor das Casas

O pequeno lobo não fugiu durante a noite, tampouco o bezerrinho se acovardou na última hora — são companheiros de verdade. Por isso, Yun Chuan levou ambos ao riacho abaixo da caverna para lhes dar banho.

Era uma tarefa monumental: não bastava lavar o bezerrinho e o lobinho, o mais importante era livrá-los dos parasitas. Os únicos produtos de limpeza à disposição de Yun Chuan eram água de cinzas e lixívia feita com plantas. Passou o dia inteiro nisso, sem fazer outra coisa além de limpar os dois animais.

Os membros do clã voltaram à margem do rio para pescar e secar mais peixe, mas agora só parte deles ia, enquanto o restante ficava na caverna, virando e cuidando dos peixes já postos a secar.

A encosta sob a caverna era coberta por bambuzais. Havia tanto bambu que se estendia por pelo menos três a cinco mil hectares. Para Yun Chuan, aquilo não era apenas uma fonte vital de alimento, mas também a base para o florescimento de uma nova civilização.

É nesse momento que se revela o valor de dominar qualquer tipo de civilização, mesmo que seja a “civilização do bambu”. Yun Chuan estava confiante de que, com o bambu, poderia inaugurar uma nova era.

Sua mãe sugeriu usar varas de bambu para pendurar os peixes, mas cortar o bambu era um grande problema. Bambus mais grossos que o pulso de um adulto estavam fora do alcance dos rudimentares machados de pedra. As lascas voavam perigosamente sem quase ferir o bambu.

Claro, nada disso era desafio para Yun Chuan. Ele ensinou o clã a acender pequenas fogueiras junto à base dos bambus; o calor os amolecia e, após algumas dobras, eles se partiam facilmente. Yun Chuan não queria o bambu seco e fácil de colher, queria o bambu verde.

O povo colhia o bambu seco para montar estruturas e varais de peixe, enquanto Yun Chuan reservava o verde para construir sua verdadeira casa. Ele insistia que não era um selvagem; se não era um troglodita, então precisava de uma morada digna, ainda que feita de bambu.

Ao entardecer, sua mãe voltou exausta e trouxe más notícias: o sal do clã havia acabado. Ela planejava levar as moças para trocar por mais sal.

Yun Chuan olhou para as meninas do clã — tão feias! — e achou aquilo absurdo. A mãe não podia tratá-las como galinhas da roça, trocando-as por sal sempre que faltasse tempero. Além disso, eram realmente meninas; pelo volume dos seios, mal tinham atingido a puberdade. Casá-las tão cedo com homens de outros clãs era impensável. Ele decidiu cuidar das irmãs por mais dois anos.

Para um antigo geólogo de elite como Yun Chuan, encontrar uma mina de sal não era difícil. Havia uma na própria montanha, onde ele vira conchas incrustadas nas rochas. Conchas significam mar antigo; e onde houve mar, é natural haver minas de sal. O mar se foi, mas o sal e outros minerais permaneceram.

Encontrar essas minas era ainda mais simples: bastava dar uma volta com o bezerrinho, que logo encontraria o local. De fato, o bezerrinho, depois de saciado, começou a lamber as pedras da encosta. Yun Chuan também lambeu: amarga, áspera e salgada — era uma mina de sal-gema com muito sulfato de sódio, mas o teor de cloreto de sódio era suficiente para o gosto salgado. De cor acinzentada, tinha muitas impurezas, mas depois de dissolvida e filtrada, servia para consumo.

A origem do sal era um segredo que o antigo chefe levara para o túmulo, ou talvez o assassino que o lançara do penhasco nem tivesse pensado em perguntar. Até a mãe de Yun Chuan só pensava em governar, nunca em como o clã sobreviveria sem sal.

Felizmente havia Yun Chuan. Ele quebrou uma pilha de sal cinza e deu à mãe. Ela provou aquela substância, composta em grande parte de impurezas, e ficou satisfeita, retornando a seu papel de chefe. Era agora a figura mais importante do clã: quem liderava a pesca abundante e quem voltara a prover sal para todos.

Yun Chuan estava ocupado. Resolvidos os problemas do alimento e do sal, decidiu que era hora de promover a evolução do clã: sair da vida troglodita para uma existência mais avançada, ao estilo do Senhor das Casas.

Parece simples sair da caverna e construir uma casa, mas esse passo tem enorme significado. Na longa história humana, foram necessários centenas de milhares de anos para essa transição. E a casa marca o surgimento da família com parceiros estáveis.

Nesse aspecto, Yun Chuan via pouca diferença entre os tempos antigos e o futuro que conhecera. Não podiam mais viver amontoados, nem permitir que um pouco de comida bastasse para que as mulheres fossem exploradas. Se continuasse assim, bastaria uma doença para dizimar o clã inteiro.

O grupo tinha cerca de duzentas pessoas; a maioria recolhia comida, sobrando poucos para ajudar Yun Chuan a construir casas. Ainda assim, quando a primeira cabana de bambu ficou pronta sob sua direção, todos ficaram admirados. A mãe tentou tomar posse da linda cabana, mas Yun Chuan a expulsou sem hesitar.

O motivo era simples: a mãe odiava banhos, e dormir ao lado dela era um suplício de odores — mistura de peixe salgado, carne podre e outras essências indescritíveis. O pior era seu costume de dormir agarrada ao filho como um polvo, sem soltá-lo por nada.

Quando precisava da proteção da mãe, Yun Chuan suportava o cheiro para sobreviver. Agora, já não havia razão para tal sofrimento.

A cabana de bambu erguia-se diante da caverna, e Yun Chuan, depois de passar ali a primeira noite, mal esperou o amanhecer para começar a reforçar as defesas ao redor. Na noite anterior, vários animais rondaram a área. Sob a cabana, pela manhã, encontrou fezes de javali e de lobo. Lembrando-se da luta do antigo chefe com o tigre-dentes-de-sabre, Yun Chuan percebeu que morar numa cabana elevada era como ser um pedaço de carne pendurado à vista das feras. Só não houve tragédia porque elas não conseguiam saltar tão alto, e a estrutura era sólida.

Para se vingar, Yun Chuan ateou fogo ao pinhal do outro lado do rio, pois as pegadas das feras desapareciam ali. O pinheiro, oleoso, queimava fácil, e logo a montanha ardia, as chamas avançando em direção à encosta posterior.

Vendo o incêndio, mãe e clã ficaram aterrorizados, encolhidos na caverna como codornas, reverenciando o fogo com temor. Incendiar a floresta era coisa que selvagens jamais fariam, mas Yun Chuan, civilizado, não hesitou.

O que ele precisava agora era tempo — só assim poderia recuperar rapidamente a saúde e as forças que sentia lhe serem devidas pelo destino. Catástrofes ambientais não o preocupavam; só importava sobreviver naquele mundo hostil. E o fogo era sua única arma de destruição em massa.

Com o incêndio e o rio alterando o ecossistema, Yun Chuan acreditava que o clã teria paz, livre do assédio das feras.

O bambuzal era composto de vários tipos: além do bambu-gigante, havia bambu-verde e bambu-liso. O bambu-gigante dava brotos deliciosos na primavera e no inverno, enquanto os outros forneciam brotos no verão e outono. Assim, secando ou fermentando brotos, comida haveria o ano inteiro.

O peixe do rio completava a dieta, e mesmo queimando o pinhal de caça, ninguém morreria de fome. Aliás, Yun Chuan nem sabia se o clã caçava ou se servia de alimento para as feras — sempre que entravam no pinhal, um ou dois não voltavam, ou voltavam feridos.

E a caça trazida raramente compensava as perdas. Dada a situação, era melhor limpar tudo com fogo e criar um espaço seguro.

Os animais têm medo inato do fogo; um grande incêndio gravaria esse temor no instinto das feras. Especialmente o tigre-dentes-de-sabre, que precisava sumir dali, ou acabaria devorando todo o clã.

Do pinhal vieram urros longos de tigre, e Yun Chuan sentiu o medo no som. Um javali em chamas surgiu cambaleando da mata, a grossa camada de resina ardendo; não foi longe até tombar nas cinzas.

A mãe, ao ver tanta gordura preciosa, ordenou que dois homens fortes arrastassem o animal até o rio. Com tal colheita, mãe e clã se alegraram — agora vigiavam a margem do incêndio, esperando que mais animais desnorteados pelo fogo caíssem em suas mãos.

A colheita foi farta: só de javalis conseguiram cinco, ainda que um pouco tostados. Também pegaram dois ursos, um grande e um pequeno. O grande morreu abraçado ao filhote; sua pele estava perdida, mas a do ursinho era aproveitável.

Diante da cena, alguém talvez sentisse compaixão, mas o único sentimento dos membros do clã era salivar de fome.

Yun Chuan apanhou um porco-espinho — não ligava para a carne, mas valorizava os poucos espinhos que restaram, colhendo-os um a um. Os espinhos eram venenosos; sem ter em quem testar, Yun Chuan espetou a bunda do bezerrinho, que logo inchou com um galo.

O incêndio continuava. A floresta era vasta, cheia de pinheiros altos; dois deles, com trinta metros de altura e grossos demais para serem abraçados por sete ou oito pessoas, destacavam-se na noite como tochas gigantes.

Com essas tochas iluminando, o clã, pela primeira vez, não dormiu na caverna. O cheiro de carne assada, por mais forte que fosse, não atrairia predadores. Assim, quando a lua cheia surgiu no leste, todos estavam contentes.