Capítulo Onze: Todas as Coisas da Natureza Existem para Servir ao Homem

Capítulo Onze – Todas as coisas sob o céu existem para servir ao ser humano

A mãe passou por Yun Chuan, que estava observando a lua, e, como se nada fosse, colocou um pedaço de gordura branca e macia na boca do filho. Aquilo devia ter sido arrancado do pequeno urso, tão tenro que Yun Chuan o engoliu num instante, e logo sentiu a gordura derreter e se transformar na sua própria, nutrindo-o por dentro.

A lua estava radiante. Por algum motivo, ele sentia que a lua cheia daquela noite era maior do que qualquer outra que já tivesse visto. Não era apenas uma questão de tamanho: o brilho era mais intenso, e ele conseguia distinguir facilmente as crateras em sua superfície. Nas transições de luz e sombra, uma área escura parecia mesmo uma árvore, e, sob ela, uma silhueta lembrava uma pessoa, tal qual Wu Gang cortando a árvore de osmanthus.

Nenhuma compaixão! Mesmo depois de comer a parte mais tenra do pequeno urso, Yun Chuan não sentia remorso algum. Já havia passado por situações assim: quando se viu, de repente, transformado em bebê, se não tivesse lutado pela própria sobrevivência, aquela gordura em seu corpo teria sido tratada como um bem ainda mais precioso por outros humanos ou animais selvagens. Afinal, seu corpo, tão macio, era tão suculento que sua gordura parecia água, perfeita para nutrir qualquer criatura.

Como um assassino que já tinha matado até pessoas, seria ridículo agora falar de sentimentos, tão tolo quanto o infeliz que, na lua, corta eternamente a árvore de osmanthus.

No dia seguinte, Yun Chuan finalmente conseguiu uma peça de roupa para cobrir o corpo. Era apenas um pedaço de couro liso e sem pelos, bastante duro. Quanto à confecção... bem, era puro estilo selvagem: fizeram três buracos, um grande para a cabeça e dois pequenos para os braços.

O couro era pequeno, deixava passar o vento por todos os lados e cobria apenas até as nádegas. Bastava Yun Chuan ficar de pé para que suas partes íntimas ainda ficassem expostas à luz do dia. E, além disso, a gordura interna do couro não tinha sido totalmente raspada, tornando-o pegajoso ao vestir.

Isso não podia continuar. Yun Chuan tirou a túnica de couro e pediu a um homem forte que, com uma faca de bambu e lascas de pedra, raspasse toda a gordura restante. O homem adorava esse trabalho, pois podia comer enquanto raspava.

Depois de limpo, Yun Chuan colocou o couro numa panela para cozinhar, adicionando grandes quantidades de sal, que continha nitrato. Só assim, depois de curtido, o couro ficaria macio o suficiente para vestir.

Para sua surpresa, após o cozimento, o couro engrossou e ficou até com aparência de alimento. Yun Chuan teve que impedir os companheiros de repartir e comer a peça. Pediu apenas que o homem a raspasse novamente, dando-lhe mais um motivo para satisfazer seu apetite insaciável.

Depois de meio seca ao ar, a pele endureceu, mas ao menos ficou mais fina. O homem ainda queria raspá-la mais uma vez, mas agora era preciso amaciá-la com sal.

Seis dias depois, quando o incêndio na montanha já havia se afastado dali, Yun Chuan vestiu um calção de couro e um colete também de couro, ambos confeccionados em tamanho adulto para acompanhar seu rápido crescimento. Para ele, o calção era mais importante que o casaco: andar por aí nu era um constrangimento enorme.

Nesse meio-tempo, ele também fez um par de botas, totalmente inúteis para os selvagens. Os pés deles, na visão de Yun Chuan, não deveriam ser chamados de pés, mas de cascos: grossas calosidades, semelhantes às dos bois selvagens, protegiam-nos das pedras e espinhos das planícies e montanhas, permitindo-lhes correr velozmente sem se ferir.

Os pés de Yun Chuan, ao contrário, eram delicados e não suportavam tal sofrimento.

As botas eram de cano alto, com sola dupla de couro de javali. Após amolecer o couro em água, Yun Chuan aplicou muita resina de pinheiro para colar as peças, perfurando-as com centenas de pequenos furos usando agulha de osso, e costurando tudo firmemente com fibras torcidas de cipó. O cano da bota era de pele de urso, feito da mesma maneira. Quando o couro ainda estava quente, Yun Chuan colocou formas de sapato dentro para dar o molde.

Enquanto Yun Chuan se esforçava para se vestir melhor, sua mãe também não ficava parada. Os membros da tribo pescavam, colhiam alimentos semi-cozidos após o incêndio na montanha e cortavam bambus para construir, ao lado da casa de Yun Chuan, um sobrado de bambu.

Ao ver a construção da mãe, Yun Chuan teve de admitir: a capacidade humana de aprender era mesmo extraordinária, razão pela qual a espécie se tornaria, no futuro, a soberana dos animais. Na verdade, o sobrado da mãe era quase idêntico ao que ele próprio havia feito.

Depois de pronta a casa de bambu, o trabalho não parou. O rio já não oferecia mais peixes em abundância; para pescar mais, seria preciso ir para montante ou jusante, o que não permitia ida e volta no mesmo dia. Passar a noite na savana sem proteção era sentença de morte.

Por isso, Yun Chuan interrompeu a pesca, ordenando que buscassem animais mortos pelo fogo. Assim, muitos ficaram ociosos: uns se dedicaram a extrair brotos de bambu, outros a construir casas de bambu.

Era uma necessidade: tantos peixes e carnes secas já quase entupiam a caverna. Eram tempos de fartura jamais vistos na tribo.

A pradaria e o pinheiral haviam sido queimados, deixando manchas negras na terra antes toda verdejante. O verde era vida; o negro, destruição — tão nítidos quanto o contraste entre o dia e a noite.

Yun Chuan viu essa cena do topo da montanha mais alta. Estava certo de que o fogo da civilização só traria desgraça à terra. Ele se entristeceu com a visão, mas sua mãe pulava de alegria. Não entendia o motivo de tanta felicidade.

Nessa altura, Yun Chuan quase alcançava a altura da mãe. O colete e o calção de couro, que antes eram enormes, agora lhe serviam melhor; apenas as botas ainda lhe ficavam folgadas.

A mãe também tinha um colete e uma saia de couro até os joelhos, embora não gostasse de usá-los — era Yun Chuan quem insistia. Apesar de um tanto ingênua, Yun Chuan amava sua mãe do fundo do coração, por sentir em seu amor uma pureza e simplicidade raras.

Com o crescimento, Yun Chuan perdeu um pouco da gordura e o rosto roliço tornou-se mais alongado, o que preocupava a mãe, que achava que o filho passava fome. Ela assava todos os bichos de bambu que encontrava e dava ao filho; eram feios, mas, assados e salgados, tinham um sabor que invadia até os sonhos.

A mãe era uma das mulheres mais altas da tribo, com seus modestos um metro e cinquenta, altura comparável à de alguns homens. Entre eles, o mais alto media cerca de um metro e setenta, não pesando mais de sessenta quilos — corpo semelhante ao de um lobo adulto. Diante de um urso, seriam lançados longe com um só golpe.

Antes de dominarem armas capazes de superar presas e garras de feras, Yun Chuan não pretendia transformar lobos, ursos, javalis, tigres, leopardos ou elefantes em alimento principal. Para o que aquele povo conseguira até então, sobreviver já era uma façanha e tanto.

Naquele dia, Yun Chuan foi à floresta de bambu cavar argila vermelha. Queria, há tempos, fabricar seus próprios utensílios de cozinha, e havia chegado a hora. Já não aguentava comer comida de porcos com o resto da tribo.

Usando um pequeno bezerro para carregar dois cestos de bambu cheios de argila vermelha, Yun Chuan voltou e esmagou tudo até virar pó. Depois, deixou a argila de molho por dias, amassando-a com os pés até que, meio seca à sombra, pudesse começar a modelar as peças.

Esse era todo o conhecimento que Yun Chuan tinha de olaria. O que conseguiria fazer, só o tempo diria. Mas qualquer coisa seria melhor do que nada.

A natureza preparou tudo; cabe ao homem descobrir o verdadeiro uso das coisas. Tigres, leopardos e lobos desenvolveram presas e garras, mas o ser humano apostou na mente e nas mãos. Desde a escolha inicial, a vantagem era do homem. O que viviam era apenas a escuridão que precede o amanhecer.

Chovia fino, batendo nas folhas de bambu com um suave sussurro. Uma névoa leve pairava entre as montanhas, dissipando-se aos poucos sob a chuva. Yun Chuan pegou um punhado de bichos de bambu torrados de um pequeno saco e, mastigando, liderou o grupo na extração da argila.

Para a tribo, era um grande empreendimento, mas apenas alguns ratos de bambu gorduchos presenciavam o trabalho. Yun Chuan evitava entrar no bambuzal, diferentemente dos bravos da tribo, pois havia víboras verdes, finas como hashis, camufladas nos galhos. Uma mordida delas era fatal — para os outros tanto faz, mas para Yun Chuan...

Enquanto escavavam, um membro da tribo achou uma pedra e, com um arremesso certeiro, derrubou um rato de bambu. Correu, recolheu o animal e voltou à escavação. Logo depois, outros ratos de bambu, antes assustados, voltavam a observar Yun Chuan de um montículo de terra — mais uma pedra voou.

Em dois dias, Yun Chuan recolheu muita argila, que ficou de molho num poço em frente à caverna, onde as crianças da tribo se divertiam pisando na lama.

Yun Chuan, porém, se interessava mais pelos ratos de bambu. Antes de vir para cá, era proibido comê-los, pois diziam que eram tão tolos que poderiam contagiar os humanos com sua estupidez. Agora, isso pouco importava; pelo que via, ninguém ali era especialmente esperto, e não comer não os faria mais inteligentes.

Hoje, a tribo já não se empolgava tanto com carne assada, preferindo alimentos cozidos, mais fáceis de digerir.

Ratos de bambu brancos e gordos ferviam na panela de barro, exalando um aroma irresistível.

Na verdade, tomar o poder numa tribo primitiva era fácil; não havia necessidade de matar ninguém — a mãe de Yun Chuan tinha seguido o caminho errado. Se, na época, tivesse contado a Yun Chuan seu desejo de liderar um golpe, ele teria apresentado logo a receita do rato de bambu cozido.

Quem dominasse esse prato e a grande concha de bambu se tornaria, sem dúvida, o novo chefe da tribo.