Capítulo Oito: A Mãe, uma Política Nata?

Capítulo Oito: Será que a mãe é uma política nata?

Naquela noite, Yun Chuan dormiu profundamente. Sua mãe permaneceu ao lado do filho, e nenhum dos homens que tentaram barganhar comida para passar uma noite com ela teve sucesso. Com alimento suficiente, a mãe se tornou orgulhosa.

Na manhã seguinte, ela partiu cedo com Yun Chuan, levando consigo uma tocha. Primeiro, acendeu uma grande fogueira à beira do rio e, em seguida, voltou a mergulhar para pescar.

Desta vez, Yun Chuan quis assar seu próprio peixe e, para isso, já havia conseguido um pouco de sal com o chefe da tribo. Retirou as escamas, as brânquias e as vísceras, espetou o peixe em galhos e colocou-os ao lado da fogueira para assar. Ele assou com cuidado, certificando-se de que todos os peixes estavam bem cozidos, depois polvilhou um pouco de sal.

Quando pensou em chamar a mãe, percebeu que ela já estava agachada ao lado da fogueira, olhando para o peixe assado em suas mãos, com uma baba de quase meio palmo de comprimento. Ao provar o peixe, Yun Chuan finalmente acreditou que uma verdadeira iguaria pode fazer alguém chorar.

Não era só ele que chorava; sua mãe também. Para Yun Chuan, aquela mordida trouxe à tona memórias de pratos que já experimentara, mas não sabia por que sua mãe chorava. Seria possível que selvagens também tivessem emoções?

Eles pescaram muito, mais até do que no dia anterior, mas ainda eram apenas mãe e filho à beira do rio, sem nenhum outro membro da tribo por perto. Era fácil de adivinhar: para pescar, era preciso ir ao rio; mesmo que não pensassem nisso, bastava seguir a mãe para chegar lá e pescar. Essa lógica simples não era percebida por ninguém da tribo?

Mãe e filho comeram até se fartar, repousaram sob um salgueiro, cochilando várias vezes. Quando o sol começou a se pôr, a mãe pendurou os peixes em seu corpo, segurou Yun Chuan pela mão e voltou para a tribo.

— Amanhã vamos trazer os membros da tribo para pescar juntos! — disse Yun Chuan.

Ao compreender suas palavras, a mãe ficou alarmada e tapou sua boca, falando longamente numa língua incompreensível. Embora Yun Chuan não entendesse, pelas expressões e gestos, percebeu seu pensamento: “Se todos vierem, não comeremos o suficiente!”

Yun Chuan apontou para a areia seca e explicou: “Esses peixes vão morrer, não vão durar muitos dias.” Ao entender, a mãe sentou-se no chão e chorou copiosamente, percebendo que perderia sua fonte de alimento.

Naquele dia, ao pescar, ela também lutou contra pássaros que tentavam roubar seus peixes. Sempre que uma ave levava um peixe, ela ficava triste por muito tempo. Assim, sua jornada foi marcada pela alternância entre alegria e tristeza.

Um novo dia começou.

Desta vez, o rio estava repleto de membros da tribo, todos radiantes. Ao verem os outros pulando apressadamente para pescar, a mãe permaneceu orgulhosamente à margem, acendendo uma nova fogueira com a tocha.

Ela cuidadosamente selecionou entre os peixes lançados à margem, encontrou dois que lhe agradaram e, imitando Yun Chuan, retirou escamas, brânquias e vísceras. Quando a mãe roubou, de forma rude, o saco de sal do chefe, Yun Chuan ficou perplexo, mas ao notar a submissão dele, entendeu algo mais.

Esse grande lago de peixes fora descoberto pela mãe, que agora fornecia alimento suficiente ao grupo. Portanto, naquele momento, era ela quem comandava.

Era visível que o chefe estava insatisfeito. Mas quando a mãe assou os peixes, salpicou um pouco de sal e entregou ao homem forte que trouxera Yun Chuan pendurado na cintura, Yun Chuan percebeu: sua mãe era uma política nata.

Na distribuição dos peixes, ela era rigorosa na ordem; os primeiros a comer eram sempre os mais fortes fisicamente, enquanto o chefe, resignado, continuava pescando dentro d’água. Só provou o peixe assado bem tarde, depois até de algumas mulheres.

Aquele banquete de peixe assado durou o dia inteiro, mas antes do pôr do sol, todos retornaram à caverna.

Dessa vez, o chefe saiu naturalmente de sua caverna solitária; a mãe, com Yun Chuan, instalou-se ali, e o saco de sal pendia de sua cintura.

O espaço do chefe não era grande; dentro havia apenas um pouco de carne seca pendurada e uma pequena pilha de sal sobre uma laje de pedra.

Após armazenar vários peixes assados e semissecos, ali tornou-se um lugar mais abundante.

O cheiro dentro da caverna era indescritível; Yun Chuan preferia dormir ao ar livre a permanecer naquele espaço sufocante.

A mãe estava excitada, especialmente ao ver uma pele de lobo, sobre a qual rolou alegremente.

Yun Chuan sentou-se sozinho do lado de fora, vigiando a fogueira.

A lua brilhava alta no céu, iluminando a terra de branco. Yun Chuan fixou seu olhar na lua por um tempo indefinido.

Após observar atentamente o planeta, certificou-se de ainda estar na Terra, pois as marcas na lua eram idênticas às que já conhecera.

No entanto, as chuvas intensas e o surgimento repentino de rios o deixaram desolado. Com tantas mudanças geológicas, não havia motivo para que os satélites não detectassem.

O que mais o desesperava era o desaparecimento das neves eternas do Monte Kunlun desde o primeiro dia em que chegou.

Enquanto tentava recordar o palácio dourado que vira, o selvagem mais robusto saiu da caverna. Ao passar por Yun Chuan, este sentiu um forte cheiro de sangue e viu o chefe jorrando sangue.

O chefe era carregado sobre o ombro, com a cabeça pendente, o rosto coberto de sangue, gotas escorrendo do nariz e do queixo, aparentemente morto.

O homem levou-o até o penhasco e, com um pequeno esforço, lançou-o ao abismo.

— Ah! — o chefe gritou, arrastando a voz, sinal de que ainda não morrera completamente.

Seu grito final atraiu uivos de lobos, e Yun Chuan abaixou a cabeça, fixando-se na fogueira.

O homem forte riu de forma grotesca para Yun Chuan e, em seguida, entrou na caverna onde a mãe morava. Logo, Yun Chuan ouviu seus gemidos intensos.

A revolta da mãe foi um sucesso absoluto: simples, eficaz, aproveitando todas as oportunidades e mobilizando todos os recursos disponíveis — perfeita.

Yun Chuan foi ao curral; o pequeno bovino selvagem repousava tranquilamente, saudou Yun Chuan com um mugido e continuou ruminando.

Ao abrir o portão, o animal, já maior, saiu docilmente, ficando ao lado de Yun Chuan junto à fogueira, aguardando o nascer do sol.

O filhote de lobo também saiu da caverna, temendo o fogo, abrigou-se na sombra do bovino e, melancólico, observou a lua cheia.

O canto dos pássaros começou em algum momento indefinido, seguido por rugidos de animais nas montanhas distantes; o som dos macacos era alto, mas, após um rugido de tigre, calaram-se. Só o lamento dos elefantes persistiu, completando o cerco ao tigre.

Yun Chuan ficou à beira do penhasco, contemplando as montanhas e os rios distantes, até não resistir e gritar alto, sentindo um fluxo de calor indescritível em seu ventre, que precisava ser liberado.

Seu grito ecoou como o último soberano; ressoou pelos vales e foi ouvido longe e por muito tempo.

Primeiro, a mãe correu da caverna, seguida pelo homem. A mãe estava preocupada — temia que Yun Chuan estivesse em perigo. O homem, por outro lado, estava irritado, como se culpasse Yun Chuan por interrompê-lo.

O bovino se levantou abruptamente, o filhote de lobo uivou para o homem, enquanto Yun Chuan permanecia calmo, assando peixe à beira da fogueira.

Quando o aroma do peixe assado se espalhou, todos, até o filhote de lobo, esqueceram as desavenças recentes.

No espaço diante da caverna, só se ouviam mastigar peixes.

Ninguém perguntou pelo chefe, ninguém se preocupou; só tinham olhos para o alimento.

Quando a mãe quis repartir a comida, o homem forte demonstrou descontentamento várias vezes por ela dar o melhor a Yun Chuan.

Yun Chuan, então, sorriu e entregou ao homem a melhor parte.

A mãe tentou recuperar, mas foi empurrada repetidas vezes.

Yun Chuan suspirou em silêncio.

Este era o efeito colateral da revolta: quando se torna hábito, todos passam a acreditar que podem substituir o líder.

Para eliminar as ambições, só resta a morte; cada revolta representa uma grave perda para o grupo.

Agora, como a mãe já iniciara a revolta, deveria arcar com as consequências.

O peixe assado era seu único recurso para conquistar corações.

Quanto ao homem forte, que nem cobra venenosa matava, era necessário que morresse.

Não era crueldade de Yun Chuan; se não fizesse isso, o homem o mataria primeiro, como ocorre entre leões quando surge um novo rei — os filhotes são eliminados.

De fato, a mãe não permitia mais que Yun Chuan se afastasse; vigiava-o de perto. Não só cuidava de Yun Chuan, mas também tentava agradar o homem que ajudara na revolta.

Toda a tribo foi ao rio para pescar, todos trabalhavam arduamente, exceto Yun Chuan, a mãe e o homem que já se considerava chefe.

A mãe assava peixe à margem, enquanto observava Yun Chuan retirar piolhos do cabelo do homem.

O cabelo desse homem já formava um emaranhado; os piolhos corriam por cima e, sob o emaranhado, havia camadas de lêndeas brancas, com pequenos piolhos emergindo delas.

O homem deitava sob o salgueiro, confortável, roncando alto.

Yun Chuan encontrou um graveto afiado como um prego e começou a coçar a cabeça do homem, provocando-lhe prazer.