Capítulo Vinte e Quatro: Yun Chuan Precisa de um Martelo

Capítulo Vinte e Quatro: Yun Chuan Precisa de um Martelo

No momento em que Yun Chuan se preparava para agir, percebeu subitamente que não tinha sequer um martelo. Sem esse instrumento, como poderia forjar uma arma lendária? O que ele extraía da areia era magnetita, que precisava ser constantemente fundida e selecionada antes de se tornar um bom material para a confecção de armas divinas. Yun Chuan pensou no trabalho que ainda lhe aguardava: construir um forno de fundição, queimar carvão de madeira dura, e tantas outras tarefas... Melhor deixar para lá; afinal, armas mágicas exigem um certo destino para serem adquiridas. Se fossem fáceis demais, talvez atraíssem o raio.

Talvez pela proximidade da primavera, o sol aquecia a Ilha das Flores de Pêssego mais do que de costume. Os blocos de arenito vermelho já se acumulavam em quantidade, e uma casa de aparência respeitável começava a tomar forma. Era uma casa vermelha, cuja cor vinha do próprio arenito. Os membros do clã estavam muito entusiasmados com a construção, e em pouco tempo, usando ferramentas rudimentares, fabricaram muitos tijolos de arenito vermelho para Yun Chuan.

Sem um aglutinante, empilhar tijolos em grandes alturas era perigoso. Por isso, Yun Chuan decidiu usar a técnica de encaixe macho e fêmea. O método consiste em esculpir um lado do tijolo com um sulco e outro com uma saliência. Assim, ao encaixá-los, as peças se mantêm firmes sem necessidade de cola. Criar as ferramentas para esculpir esses encaixes não era difícil para Yun Chuan: bastava afiar uma faca de pedra adequada e amarrá-la a uma tábua de madeira com a largura certa para obter sulcos ou saliências de qualidade.

Os membros do clã não eram muito inteligentes, mas suas mãos eram extremamente habilidosas. Bastou Yun Chuan ensinar uma vez, e eles imediatamente aprenderam, produzindo peças ainda melhores do que as dele. Talvez isso se devesse ao hábito de sobreviverem com o trabalho manual em tempo integral.

Com a busca por alimento temporariamente suspensa e todos dedicados à fabricação dos tijolos, o progresso da construção foi rápido. Seis dias depois, quando Yun Chuan subiu nos andaimes para colocar o último feixe de palha no telhado, uma casa de oito lados, aberta ao vento, erguia-se na Ilha das Flores de Pêssego. O trabalho restante era simples: vedar as frestas com barro e cobrir o telhado com uma mistura de barro e capim seco — tarefas que Abbu e os outros executaram com perfeição.

Nesse momento, Yun Chuan voltou a queimar cerâmica, produzindo telhas e tentando também criar um cadinho adequado. Nesses dias, o céu ajudou: não choveu, ainda que o frio persistisse, mas o suficiente para permitir a sobrevivência. Quando Abbu terminou de cobrir o telhado com as telhas, Yun Chuan acreditava que jamais se vira, naquele mundo, uma casa tão alta e luxuosa.

A existência dessa casa estimulou muito a imaginação dos membros do clã, que se dedicaram com afinco a decorá-la. Assim, Yun Chuan acabou com uma casa vermelha repleta de grafismos abstratos, desenhos de estilo fauvista e figuras de palito, conferindo-lhe um ar marcadamente indígena. Eles, inclusive, reservaram para Yun Chuan um grande espaço em branco, para que ele pudesse rabiscar à vontade.

Yun Chuan decidiu chamar a casa de Palácio Vermelho!

Na verdade, o clã de Yun Chuan talvez fosse o mais próspero entre todos os das colinas — nem mesmo o clã de sua mãe podia se comparar. Afinal, cada membro possuía pelo menos uma pele de animal para se proteger do frio, um calção de linho, e as moças já em desenvolvimento podiam até enrolar um pedaço de tecido no peito.

O destino comum e a convivência diária dissiparam o ódio entre os dois grupos de jovens recém-chegados. Pouco a pouco, baixaram a guarda e começaram a se integrar à nova vida.

Dentro de um enorme pote de cerâmica, fervia um caldo de peixe branco como leite. Yun Chuan jogou um punhado de brotos tenros de ervas silvestres recém-nascidas, intensificando ainda mais o aroma do caldo.

Yun Chuan nunca comia carne de panda, mas gostava muito da gordura extraída desse animal para fazer banha. Bastava um pouco de gordura para dourar o peixe dos dois lados antes de ferver em água quente; assim, o caldo tomava aquele tom leitoso irresistível.

A curta vida dos selvagens estava muito relacionada à alimentação grosseira, além do sofrimento causado por doenças e intempéries — era praticamente impossível viver muito. A estratégia de Yun Chuan era o caldo! Caldo de panda, de tigre, de boi, de peixe, de ervas silvestres. Sob o efeito dessas sopas nutritivas, seus frágeis companheiros finalmente perderam o aspecto doentio e passaram a aparentar uma saúde normal.

Todas as noites, os membros do clã se deitavam ao redor de Yun Chuan sobre uma laje escavada de arenito vermelho, contemplando o céu estrelado. Sob a laje, as brasas cintilavam ao sabor do vento noturno, e os olhos dos jovens, aquecidos pelo fogo, também brilhavam.

Nesses momentos, Yun Chuan apontava para as estrelas e contava histórias de pessoas que, ao morrer, transformavam-se em estrelas. “Vejam, aquelas estrelas ali, se unidas, não parecem um tigre? Prestem atenção à boca do tigre; ali deveriam estar dois grandes dentes. O motivo de não estarem ali é que os dentes estão comigo.”

Dizendo isso, Yun Chuan pegava suas duas facas feitas de presas e, sob o olhar atento de todos, erguia os braços para o alto, como se devolvesse os dentes ao tigre já morto e tornado estrela. Abbu era especialmente fascinado por essas histórias; não só gostava de ouvir, como também inventava trechos, incluindo Yun Chuan nas narrativas.

As histórias se prolongavam até que todos, exaustos, adormeciam. Yun Chuan sabia que, quanto mais conversasse, mais os outros se abririam com ele, e assim não se sentiria mais solitário.

O dia amanheceu, tingido por nuvens avermelhadas, como se o céu pegasse fogo. No inverno, esse fenômeno podia indicar chuva, mas Yun Chuan não tinha certeza. Para garantir, pediu aos jovens que trouxessem para dentro toda a peixe salgada que secava ao ar livre.

Seu maior inimigo, naquele momento, eram os pássaros! Assim que as primeiras flores de pêssego despontaram na planície, Yun Chuan plantou milho, sorgo, painço e trigo. Mas, mal havia semeado, bandos imensos de pássaros devoraram tudo num instante.

Para combater isso, Yun Chuan mobilizou o clã para desfazer um grande pano de linho em fios e, com finas tiras de bambu, teceu uma vasta rede pegajosa. Sem precisar de isca, em menos de uma hora após o nascer do sol, Yun Chuan já havia capturado uma cesta cheia de passarinhos, a maioria pardais.

Os corvos, porém, davam trabalho: eram grandes demais e a rede era frágil, não conseguindo capturá-los; ainda por cima, eles rasgavam buracos enormes na rede. Observando esses estragos, Yun Chuan não pôde deixar de pensar que, se tivesse uma rede tecida com fios de pesca modernos, sua tribo não precisaria mais caçar — bastaria armar a rede para garantir aves em abundância.

Havia pássaros demais... Um verdadeiro flagelo para a agricultura. Só então Yun Chuan compreendeu por que o clã de sua mãe, embora conhecesse sementes comestíveis, nunca se dedicou ao plantio: as condições não permitiam.

Os pardais eram suportáveis, pois o bando raramente passava de mil ou dois mil indivíduos. O problema eram os estorninhos, cujo enxame era tão grande que, ao voar, escurecia o céu. Toda tarde, ao retornarem ao ninho, protagonizavam espetáculos: ora parecendo uma baleia gigante, ora um tigre feroz, ora uma fênix, ora uma longa serpente. Sempre que Yun Chuan assistia a essas cenas, sentia profunda preocupação pelo futuro da agricultura daquele tempo.

Por sorte, esses pássaros tinham seus predadores naturais: águias, gaviões, corvos de bico vermelho e branco. Infelizmente, quando esses predadores apareciam, estorninhos e pardais desapareciam; mas assim que iam embora, a Ilha das Flores de Pêssego voltava a ser o paraíso das aves.

Se já era assim no inverno, Yun Chuan nem ousava imaginar como seria após a migração das aves na primavera.

O cadinho de cerâmica negra ardia em brasa. Yun Chuan atirou pó de minério de cobre no recipiente e mexeu com um bastão de cerâmica, atento para ver se o cobre derretia. Diferentemente dos selvagens, Yun Chuan usava sete ou oito foles de bambu para aumentar a temperatura do fogo, fundindo rapidamente o pó de minério.

Com uma colher de cerâmica de cabo longo, Yun Chuan retirou as impurezas, deixando o cobre derretido repousar no fundo do cadinho. Não havia estanho, mas conseguira um pouco de chumbo no mercado, que lançou sem hesitar no cobre fundido.

O chumbo derreteu logo, e Yun Chuan mexeu vigorosamente até os dois metais se fundirem por completo. Então, retirou o pedaço de cerâmica que tampava a saída do cadinho, deixando um fio de cobre líquido correr para um molde de areia já seco, em formato de martelo.

Assim, Yun Chuan obteve uma cabeça de martelo, curiosa por ter um lado semelhante aos martelos modernos e o outro plano. Era o melhor que podia fazer com os materiais disponíveis, pois não conseguia criar um molde encaixável.

Levou meio dia para encaixar um cabo na cabeça do martelo. Ao brandi-lo algumas vezes, percebeu que, fora o desequilíbrio de peso, não havia outro defeito.

Todos gostaram do martelo, independentemente do sexo, e todos desejavam possuir um. Mas o cobre de Yun Chuan era escasso.

O minério só permitia fundir um martelo e uma chapa de cobre, ambos essenciais para a siderurgia de Yun Chuan. Forjar esses instrumentos era fácil, mas consumia demais o forno: a cada fundição, o forno se inutilizava, e o cadinho ficava coberto de cobre e impurezas, tornando-se imprestável.

A fundição do ferro era um trabalho árduo e repetitivo. O ferro da primeira fornada não servia para nada — era apenas levemente mais pegajoso que a pedra, sem utilidade. Só com sucessivas fundições e refinações se obtinha um ferro de verdade.

Depois de obtido, o ferro ainda precisava ser fundido e batido vigorosamente para virar aço. Por ora, ferro não tinha grande serventia para Yun Chuan, a não ser que ele conseguisse produzir aço.

Yun Chuan olhou para seus braços, descascados e queimados pelo fogo das fornalhas, depois ergueu o olhar para o céu, cada vez mais carregado, e soltou um longo suspiro.

O trabalho manual era, de fato, exaustivo demais.