Capítulo 8 Onde Nada é Inútil

A montanha verde já estivera na cozinha, lavando e cortando sem parar por um bom tempo; quando enfim a umidade do corpo secou, voltou ao quarto, pegou uma roupa toda puída e a vestiu. Estava em frangalhos, mas limpa. A menina de nome Lótus era limpa demais; ele não ousava aproximar-se dela fedendo a suor.

Só havia aquelas poucas mudas de roupa. Uma ela já estava usando; outra se sujara ao colher frutas pouco antes.

Restava apenas a mais rasgada.

...

Lótus já se fartara e pousara a tigela grande. Olhou para a montanha verde.

— Sua roupa está rasgada no ombro.

Ela achava que ele não tinha percebido.

A montanha verde lançou-lhe um olhar de lado.

— Pois é. Não tenho outra. Dá para ir levando.

— Se não tem outra, então remenda!

Ele sacudiu a cabeça.

— Deixa para lá. No calorão, mais um buraco faz até refrescar!

Lótus fez beicinho. Ele claramente era preguiçoso demais para costurar; ou talvez fosse desajeitado e nem soubesse.

— Já que você colheu frutas da montanha para prestar homenagem a esta senhora, esta senhora vai costurá-la para você! — disse ela, com ares de quem fazia uma grande concessão. Veja se ainda ousava chamá-la de inútil. Inútil ela? Ele é que tinha mil coisas para pedir a ela.

Ao ouvir isso, o coração da montanha verde quase floresceu. A mulher dele ia costurar-lhe a roupa...

— Certo!

Nem desabotoou a peça; de um gesto só, arrancou-a pela cabeça e a estendeu sobre a cama. Era enorme, como uma capa de edredom. Não admira que não pudesse comprar roupa: um pano daquele tamanho dava para fazer quatro vestidos para Lótus.

— Agulha de prata, linha de seda!

— Só tenho agulha de ferro e linha de algodão. São de muitos anos atrás... estão enferrujadas.

Lótus arregalou os olhos. Agulha de ferro, e ainda por cima enferrujada? Quando foi que esta senhora usou uma agulha de tão baixa qualidade?

Ao vê-la esbugalhar os olhos, e com medo de que se arrependesse, a montanha verde apressou-se:

— Vou afiar agora mesmo! Já já fica pronta!

Pegou a agulha, mas com seus dedos grossos mal conseguia segurar aquela coisinha fina. Suando em bicas, roçou-a como pôde; acabou raspando mais o dedo do que a própria agulha. Ainda assim, conseguiu tirar o ferrugem.

Entregou-a a Lótus.

— Costure.

Sentado no chão, de pernas cruzadas, como um urso obediente, ficou observando Lótus enfiar a linha na agulha e remendar-lhe a roupa.

Os movimentos dela eram hábeis e delicados, de uma técnica de bordado ortodoxa; além da lentidão, era quase perfeita.

Com os dedos finos segurando agulha e linha, sua postura era graciosa, e os pontos, minuciosos ao extremo.

No começo, a montanha verde a contemplava como quem aprecia uma paisagem belíssima; o coração dele oscilava de encanto. Mas, olhando bem, percebeu que, àquela velocidade, quando acabasse de fechar aquele rasgo já seria noite.

Não lhe apetecia perder um instante sequer, mas o fogo ainda precisava dele, a comida esperava por suas mãos, e mais tarde a velha Sun iria tratar do casamento da irmã muda; ele ainda teria de servir de testemunha.

Cerrou os dentes. Não podia se afogar naquela belezinha; era hora de cuidar do que importava. Cozinhar!

A montanha verde foi embora com o vento a acompanhar-lhe os passos.

Lótus franziu o cenho. Andava como se o vento o empurrasse; os passos dele pareciam um terremoto!

...

A montanha verde preparou arroz cozido no vapor para Lótus, e para si mesmo amassou com farinha de milho alguns bolos grandes, que colou na parede interna da panela, saindo tudo junto com o arroz.

Depois tirou do depósito um prato de camarõezinhos de rio, lavou-os, passou no óleo e fritou-os até ficarem brilhantes, dourados e crocantes, com só um toque de sal.

Pegou também um bloco de conserva salgada e cortou em fios.

Quando terminou, meia hora havia passado.

...

Ele levou a mesa cheia de comida até a cama de Lótus.

Ela estava quase terminando o remendo; fez um nó e lhe estendeu a peça.

— Corte.

A montanha verde abriu a boca e mordeu a linha de algodão, partindo-a com os dentes.

O ar quente de sua boca chegou a soprar sobre a mão de Lótus; ela se retraiu um pouco, com um mimo irritado.

— Por que mordeu com a boca? Não tem tesoura? Que grosseria!

Ele sorriu, impotente.

— Tenho dentes afiados de nascença, e não vou usá-los? Para que ficar procurando tesoura? Essa linha é fina; um morder e já se partiu.

Lótus, meio desconfiada, pensou que aquilo devia ser apenas uma técnica grosseira de gente bruta. Seus dentes, com certeza, não conseguiriam cortar aquilo. Um dia, quando ele não estivesse por perto, ela tentaria em segredo.

...

Lótus estendeu a mão.

— Lave as mãos antes de comer!

A montanha verde foi, outra vez sem reclamar, buscar a bacia com água. Arrancou algumas pétalas de flores silvestres do quintal e as jogou na água, deixando-a perfumar-se para que ela pudesse lavar as mãos. Depois enxugou-as com um pano novo; só então ela pegou os pauzinhos e ficou a olhar para os camarõezinhos de rio como um gato faminto.

Tinha vergonha de demonstrar vontade de comer, mas seus olhos brilhavam.

A montanha verde também se sentou, calado, com o bolo de milho na mão esquerda e os fios de conserva salgada na direita.

Lótus olhou para ele e entendeu que ele estava com receio de que ela torcesse o nariz, por isso nem ousava pegar camarõezinhos com os pauzinhos, já que eram dele. Não seria certo ficar com tudo sozinha.

— Pegue metade dos camarõezinhos! Esta senhora lhe permite!

A montanha verde franziu o cenho.

— Fiz especialmente para você. Eu não sou tão precioso assim. Como qualquer coisa já basta. Coma tudo; o que sobrar, a gente esquenta à noite.

Ao ouvi-lo falar em sobras, Lótus se irritou.

— Como ousa mandar esta senhora comer restos? O que esta senhora é para você? — ela não era porca!

A montanha verde não sabia se ria ou chorava... Fitou-a por um bom tempo.

— Então coma bastante. O que sobrar eu não deixo você comer; você só come o que for feito na hora.

Só então Lótus se sentiu contente.

...

Mais tarde, a montanha verde comeu com gosto a meia travessa de camarõezinhos crocantes que Lótus deixara. Ele não sabia, porém, que Lótus o amaldiçoava em pensamento como um porco, por recolher restos.

Mas ela fizera questão de não tocar naquela meia travessa; comeu apenas do seu lado. Se ele a pegou depois, tanto melhor.

— Depois que eu arrumar isso, ainda vou sair. Hoje a velha Sun vai acertar o casamento da irmã muda; ela virá com o pequeno Suan da aldeia do norte, e eu irei servir de testemunha. Cresceram juntos desde crianças, conhecem-se bem; se alguém os juntar, acabam vivendo juntos.

Lótus inclinou a cabeça e olhou para a montanha verde.

— A irmã muda parece morar sozinha.

Ele assentiu.

— Sim. Antes eram os três aqui. Depois os pais adoeceram e foram morrendo, um após o outro.

Lótus baixou a cabeça.

— Sem pais... que pena. É preciso que o chefe da aldeia dê testemunho.

A montanha verde sorriu.

— Você também deve estar entediada em casa. Quer ir espiar a novidade?

Lótus bufou.

— Esta senhora não vai! Uma coisa de nada e ainda querem incomodar esta senhora!

A montanha verde balançou a cabeça e saiu levando a mesa.

Depois de arrumar a louça, vestiu a roupa que sua mulher costurara e saiu.

Sentiu a peça tão leve e elegante como se tivesse bordas de ouro e um halo de luz budista.

Assim que a montanha verde saiu, Lótus arrastou um banquinho baixo, pulou com uma perna só até perto do muro do quintal e se sentou nele para ouvir às escondidas. Havia uma parede de madeira por cima do cercado, e as vozes chegavam muito claras.

...

Com um rangido, a porta de madeira se abriu. A montanha verde entrou no quintal.

— Irmã muda, vamos ficar sob essa árvore no quintal; aqui faz mais fresco. Traga algumas tigelas de água, lave uma bacia de frutas da montanha e arrume-as. Eles já já chegam.

A irmã muda, silenciosa como sempre, obedeceu e foi preparar tudo.

O quintal já estava arrumado, varrido e limpo. E ela mesma também havia penteado bem o cabelo.

...

Não muito depois, ouviram-se do lado de fora dois passos apressados entrando. A velha Sun disse, sorrindo:

— Ora essa, montanha verde! A questão da irmã muda e do pequeno Suan depende de você para tomar a dianteira!

— Pequeno Suan, venha! Diga o que tem a dizer à sua irmã muda. Vocês cresceram juntos, não precisa ter vergonha. Já estão na idade de formar família; então vamos ser francos e diretos!

A voz de Suan então se fez ouvir, como a de um jovem de dezoito ou dezenove anos:

— A irmã muda é muda e feia. Se não fosse por ter um pouco de provisões guardadas, eu não olharia para ela.

Ao ouvir isso, a montanha verde e a velha Sun ficaram atônitos.