Capítulo Vinte e Cinco: Eu Tenho um Plano

Song Lan tinha um plano.

A família Foster lhe havia incumbido de uma tarefa: ir à antiga gráfica Han às 21h15 para recolher uma mercadoria. Era fácil prever que isso seria apenas o início de uma dessas longas e enfadonhas missões paralelas de jogos online, em que, depois de pegar a mercadoria, a família Foster certamente o mandaria entregar o pacote em locais como A, B, C ou D, com cada ponto de entrega repleto de bandidos armados, prontos para um combate fatal.

Ele não podia permitir que as coisas seguissem conforme os desejos da família Foster. Por isso, a melhor opção seria perder a mercadoria “acidentalmente”.

Trata-se de uma questão de técnica: era necessário um motivo convincente o suficiente para que a família Foster acreditasse. Dizer, por exemplo, que esqueceu a encomenda no banco traseiro do táxi não convenceria ninguém e apenas faria com que o considerassem um completo imbecil.

Em momentos críticos como esse, era preciso contar com a prestimosa ajuda do chefe Lu. Alguém teria vazado informações, alertando os agentes do Distrito Dezessete sobre o esconderijo da mercadoria. Assim, eles montariam uma emboscada na antiga gráfica Han; quando ele fosse buscar o pacote, seria surpreendido. Ele lutaria bravamente para escapar, mas, apesar de conseguir abrir caminho com muito esforço, a mercadoria se perderia durante o combate.

Veja: com uma pequena adaptação do contexto, tudo se tornava muito mais plausível.

Às 21h05, Song Lan chegou pontualmente à porta da antiga gráfica Han.

Vestia um sobretudo preto de couro, igual ao do Senhor Assassino, e um chapéu preto de abas largas em estilo retrô. Para não ser reconhecido, comprara uma máscara de sorriso usada em festas.

Naquele momento, a noite já tomava conta do Distrito Dezessete e as paredes descascadas da velha gráfica pareciam contar sua longa história. Song Lan ajeitou o chapéu e a máscara e, com um passo diferente do habitual, entrou pela porta principal.

Contudo, a situação dentro da gráfica o surpreendeu completamente.

Em sua concepção original, a família Foster teria deixado um pacote ali, aguardando apenas que ele viesse buscar; não deveria haver contato com ninguém. Ele só precisaria esperar os agentes surgirem, largar a encomenda e escapar na hora certa.

Mas o local mostrava sinais claros de atividade — e não de uma única pessoa. O chão, coberto de poeira, estava repleto de pegadas de diferentes tamanhos, todas levando até a escada próxima.

Olhando para baixo pela escada, tudo estava tomado pela escuridão; além do cheiro de mofo, parecia haver também um leve odor de sangue.

Descer ou não descer, eis a questão.

Após alguns instantes de reflexão, considerando sua atual identidade de “assassino profissional”, Song Lan tomou uma decisão diferente das que costumava tomar. Silenciou os próprios passos e desceu a escada.

O cheiro de sangue tornava-se mais intenso a cada degrau; ao chegar ao piso inferior, o odor dominava o ambiente, escapando por debaixo de uma porta fechada.

Song Lan abriu a porta e logo avistou a origem do cheiro.

De ambos os lados do corredor mal iluminado havia fileiras de jaulas de ferro. Dentro, homens e mulheres estavam sentados no chão, forçados a isso pela altura das jaulas. Cada um deles tinha uma coleira de ferro no pescoço, presa por correntes às grades das celas.

Estavam todos desgrenhados e imundos. Muitos tinham os braços à mostra, a pele aberta por chicotadas e queimaduras; o cheiro de sangue impregnava o ar, vindo deles.

A maior parte dos prisioneiros estava apática; alguns jaziam deitados no chão, e não se sabia se ainda estavam vivos. Ao ver um estranho entrar, não demonstraram reação alguma, sinal de que estavam ali havia muito tempo.

“Até que enfim voltou, achei que você tivesse…”

Sentado junto à porta, um homem fumava um longo cachimbo — um entorpecente proibido pelo Governo Unificado. O olhar vago do homem, efeito da droga, se tornou alerta ao cruzar com Song Lan. Imediatamente, ele levou a mão à pistola presa na cintura e, apavorado, perguntou:

“Q-quem é você?”

“Vim buscar uma mercadoria, conforme combinado.”

“T-tudo certo, venha comigo.”

A voz do homem tremia; parecia conter o medo à força. Conduziu Song Lan até o fundo do corredor.

Song Lan o seguiu, observando cada movimento.

Será que a família Foster já havia avisado sobre sua chegada?

Não, certamente não.

Se o homem soubesse de antemão, não teria mantido a mão na arma mesmo após a identificação. O medo era tão grande que superava o efeito da droga.

A partir disso, Song Lan concluiu que não estava sendo guiado, mas sim conduzido para uma armadilha.

Ao chegarem à porta, o homem não esperou por ele; entrou apressado, como se temesse que qualquer hesitação lhe custasse a vida. Assim que desapareceu, Song Lan ouviu o grito trêmulo vindo de dentro:

“Cuidado, ele chegou!”

No instante seguinte, uma chuva de balas foi disparada de todos os lados na direção da porta, sem se importar se atingiriam os prisioneiros ali perto.

Com a reação do homem, Song Lan obteve a informação que precisava.

Enquanto gritava, o olhar do homem se dirigiu ao grandalhão no centro do cômodo, que empunhava uma metralhadora giratória, dessas normalmente instaladas em veículos blindados, mas que ali era carregada nos braços.

“Silêncio total,” murmurou alguém após uma longa rajada.

“Morreu?”

“Com certeza morreu!”

“Acabamos com ele!”

“Maldita família Foster, querem nos caçar? Agora vejam só o que faço com o homem de vocês!”

As bravatas se sucediam, lançadas em direção à porta agora silenciosa, como se as palavras lhes dessem coragem e confiança.

Maldita família Foster!

Song Lan, acompanhando o clima, também amaldiçoou junto com os outros.

A missão não mencionava que, ao buscar a mercadoria, ele seria recebido por uma saraivada de balas disparadas por bandidos armados.

Pelas palavras ouvidas, Song Lan compreendeu a situação.

A missão completa deveria envolver, além de buscar o pacote, eliminar os guardas do local. Evidentemente, muitos desses criminosos já haviam perdido companheiros nas mãos do Senhor Assassino, o que explicava o medo do homem na entrada, mais forte que o efeito da droga.

“Chefe, conseguimos!”

“Aquele desgraçado já era…”

De repente, todas as vozes cessaram. O silêncio reinou absoluto no cômodo.

Quando olharam para confirmar a vitória com o chefe, perceberam que o grandalhão estava caído ao chão, a metralhadora sobre as costas.

O corpulento não se movia, parecia morto.

E aquele que deveria estar perfurado pelas balas permanecia de pé ao seu lado, a máscara de sorriso estampando nos rostos de todos o mais profundo terror.

“Larguem as armas.”

A voz, sombria como sussurro de um demônio, ecoou nos ouvidos de cada um.

“Ou estão todos condenados à morte.”