Capítulo Trinta e Seis: Vocês só podem estar administrando um estabelecimento desonesto

Naquela noite, Distrito Dezessete, Bar Estrela Extrema.

Luzes mágicas multicoloridas giravam pelo salão, a música tão alta que já não se podia distinguir a melodia. No meio da pista, corpos se moviam em êxtase, entregues ao ritmo e ao esquecimento. Para todos ali, aquele era o refúgio onde se podia abandonar as preocupações, sentir apenas a própria existência. Bastava passar pela porta, e o resto do mundo deixava de importar.

E caso alguém não conseguisse se libertar completamente, o bar oferecia pacotes específicos para isso.

Por exemplo, os comprimidos brancos, disponíveis apenas no mercado negro.

Como diz o velho ditado? Basta um para ascender ao paraíso.

Naquele momento, os vendedores já haviam escolhido seu alvo da noite.

Uma mulher de cabelos curtos, embriagada e caída sobre o balcão, ao lado de uma mala grande demais para ser normal. Seus olhos estavam turvos, as faces avermelhadas, evidente que o álcool já a dominava.

Esses detalhes eram suficientes para que os experientes traficantes deduzissem sua origem. Estrangeira, provavelmente uma clandestina.

O Distrito Dezessete, na fronteira, era exatamente esse tipo de lugar: os moradores sonhavam em sair para buscar fortuna, enquanto gente de fora arriscava tudo para entrar.

Mas, de que adiantava entrar? Sem identidade legal, sem moradia, restava vagar pelas ruas arrastando malas pesadas.

Os vendedores de drogas, com um olhar, já enxergavam o destino da mulher de cabelos curtos — seu sonho de sobrevivência no distrito se despedaçara; agora, restava-lhe apenas a mala e o pouco dinheiro que ainda possuía.

Afinal, o Bar Estrela Extrema sempre podia ajudar a esquecer qualquer tormento.

— Você disse que queria beber?

A mulher de cabelos curtos voltou o olhar para a mala preta ao lado da cadeira. — Não, não pode, você ainda não tem idade para beber.

Estava falando com a mala? Já se entregara às alucinações?

O vendedor de drogas sorriu com malícia: ela exalava a aura de uma presa fácil.

Parecia não ter dinheiro, então provavelmente seu rosto era original. Se usasse isso como atrativo e a levasse para um clube noturno, talvez conseguisse muitos clientes ricos.

Ele nunca entendeu porque gente poderosa gostava tanto do "original", mas quanto mais fetiches eles tivessem, melhor para seus negócios.

Aproveitou a oportunidade e sentou-se ao lado da mulher, pediu duas doses de bebida forte ao dono do bar e, enquanto ela não o observava, esmagou um comprimido em pó e misturou em uma das bebidas.

O barman, que viu tudo, não a alertou. Pelo contrário, lançou ao vendedor um olhar cheio de intenções obscuras.

Os clientes no balcão, ao verem o vendedor se aproximar, terminaram suas bebidas e deixaram rapidamente aquele lugar perigoso.

— Bela senhorita, parece preocupada.

Era uma frase clichê, mas para quem acabava de chegar ao distrito, sem amigos ou apoio, funcionava perfeitamente. Ele empurrou a dose adulterada para ela.

— Aqui, uma bebida por minha conta.

— Obri-obrigada, mas já bebi demais hoje.

A mulher de cabelos curtos virou o rosto, sorriu discretamente e, ao cruzar o olhar com o homem, o vendedor — que se considerava experiente com mulheres — ficou surpreso. Havia algo hipnotizante naqueles olhos, que fez seu coração desacelerar.

Extraordinária!

Só conseguia pensar nisso.

Se conseguisse levá-la ao clube, faria fortuna!

— Estou me sentindo mal, preciso voltar...

Por causa da embriaguez, sua voz arrastava as palavras. Apesar de dizer que queria ir embora, seus olhos permaneciam fixos na bebida oferecida.

O vendedor fez um sinal ao barman, que rapidamente trouxe um tablet mostrando a lista de bebidas consumidas pela mulher.

Os dois claramente já estavam acostumados a esse tipo de colaboração.

— Unidade, dez, cem, mil, dez mil, hum...

Ela contava os números na lista, demorando para perceber o que significavam.

— Isso não está certo, eu nunca pedi tantas bebidas...

— Senhorita, as últimas duas bebidas que pediu são itens de alta qualidade, só disponíveis no mercado negro. Além disso, a conta é gerada por um sistema preciso, impossível errar.

— Você deve estar enganado, eu nunca pedi isso.

— Não vai querer deixar de pagar, não é?

O olhar do barman tornou-se sombrio. Sabia que, para uma clandestina, um simples olhar era suficiente para assustá-la.

— Aqui é o Distrito Dezessete.

— Calma, acredito que a senhorita é nova por aqui.

O vendedor assumiu o papel de conciliador.

— Deixe comigo, eu pago a conta dela.

— Sério? Você é mesmo um bom homem.

— Talvez não saiba, mas no Distrito Dezessete, sem dinheiro, não se vai a lugar algum.

Ele pagou a conta com ostentação, colocando a mão no ombro exposto da mulher, sentindo a delicadeza da pele.

— Conheço um lugar onde pagam bem. Você pode ter uma vida digna por aqui.

— Não, obrigada, tenho outros compromissos.

— Não custa nada dar uma olhada.

Ele não deixaria uma presa tão valiosa escapar.

— Tome esta bebida, depois venha comigo. Garanto que sua vida mudará amanhã.

— Não, realmente não preciso.

A mulher mostrou desconforto.

Mas o vendedor não soltou o ombro, apertando ainda mais.

— Confie em mim...

— Já disse que não quero!

De repente, ela elevou a voz. Os frequentadores da pista, distraídos, voltaram à realidade e olharam para o balcão.

O vendedor mudou de expressão; não queria chamar atenção. Desde que os agentes de segurança do distrito mudaram de chefia, o espaço para negócios ilícitos diminuiu bastante.

Se não funcionasse com gentileza, teria que usar força.

Ele fez outro sinal ao barman, mas dessa vez, o barman recuou, apontando desesperadamente para o braço do vendedor. Apesar de abrir a boca, não conseguiu emitir um som.

O vendedor, confuso, seguiu o olhar do barman e viu algo estranho: um objeto achatado, como se tivesse sido comprimido por uma força colossal, tão fino quanto uma folha de papel.

Só quando a dor dilacerante invadiu seu cérebro, percebeu o que era aquele objeto.

Era o próprio braço.

Instintivamente, abriu a boca, mas antes de gritar, um copo vazio foi enfiado em sua boca, quebrando vários dentes.

Lágrimas e sangue se misturaram, e só conseguiu emitir sons de súplica distorcidos.

— Eu vou devolver o dinheiro.

A mulher afastou o braço achatado do homem como se fosse lixo. O membro já não tinha força, balançando como um papel fino diante dela.

Ela buscou algo na roupa; não era dinheiro, mas um cartaz com sua foto.

Unidade, dez, cem, mil, dez mil, cem mil, um milhão.

O vendedor, assustado, começou a contar os números abaixo da foto.

"Procura-se:"

"Fynne Aernym"

"Um milhão setecentos e trinta mil watts"

"Vida ou morte"

Com o olhar aterrorizado do vendedor, o cartaz foi pressionado contra seu rosto.

A voz da mulher, embriagada, atravessou o papel.

— Isto é suficiente?