Capítulo 2: Possessão Maligna

Diante de interesses tão grandiosos, os moradores da aldeia já haviam deixado de lado o temor pela própria vida e pela morte.

No entanto, parecia estranho: desde que o forasteiro que morava em nossa casa adentrou a montanha, os acontecimentos estranhos passaram a desaparecer aos poucos. Isso, porém, acabou sendo ruim, pois o destemor dos moradores cresceu ainda mais.

Em casa, restávamos apenas minha avó e eu, e a situação piorava a cada dia. Por fim, não consegui mais me conter.

Nesse dia, reuni dois amigos e, juntos, entramos sorrateiramente na mata.

Próximo à aldeia, não havia mais nada. Em toda parte, só se viam buracos de todos os tamanhos, e provavelmente nem uma moeda poderia ser encontrada ali.

Decidimos então seguir em direção ao coração da floresta antiga. Ninguém conhecia aquelas matas tão bem quanto nós, apesar de os mais velhos proibirem terminantemente nossa entrada na montanha. Mas, crianças não ligam para essas coisas, e desde pequenos, sempre dávamos um jeito de nos aventurar por lá.

Seguimos diretamente rumo ao topo da montanha ao leste, lugar que visitáramos quando éramos menores. Lembro-me de ter visto ali uma lápide de pedra.

Hoje percebo que era, sem dúvida, um grande túmulo, pois os caracteres gravados eram difíceis de entender, e algo de valor deveria estar escondido ali.

Conhecendo o caminho, chegamos ao destino antes do meio-dia. Como esperávamos, também ali havia desabamento, mas não se viam rastros de ninguém por perto, e o colapso não fora tão grave.

Dando a volta, de fato encontramos uma entrada. Iluminei o interior com a lanterna e avistei um enorme caixão.

Mas havia algo estranho: não só parecia ser feito de metal, como estava suspenso no ar por nove grossas correntes de ferro.

Tinha apenas treze anos, era impulsivo e destemido.

Prendi a corda à minha cintura, meus amigos seguraram firme, e desci pelo buraco com a lanterna na mão.

Não imaginei que seria tão frio ali dentro. Lá fora, fazia calor suficiente para usar camiseta, mas ali dentro eu tremia sem parar.

Com cuidado, pisei sobre o caixão e, de imediato, percebi que não conseguiria abri-lo. Passei a tatear a tampa, procurando em vão uma solução, enquanto meus amigos lá em cima também tentavam pensar em algo.

Mas, de repente, senti algo me picar a mão, uma dor aguda na palma. Num instante, o ar ao redor ficou ainda mais gelado, e o caixão começou a balançar violentamente. Aquelas nuvens negras que eu vira sobre a montanha começaram a sair pelas frestas do caixão.

Aterrorizado, levantei-me rapidamente e gritei para que meus amigos me puxassem para cima.

Ainda no ar, senti algo batendo repetidamente em meu corpo, comecei a me sentir mal, até perder a consciência.

Acordei aos poucos, ouvindo os gritos aflitos dos meus amigos. Eu ainda estava lúcido, mas não conseguia mover braços nem pernas.

Até a luz do sol me incomodava, e, deixando os amigos para trás, saí correndo montanha abaixo.

Não falei nada, mas minha boca começou a balbuciar sons estranhos, incompreensíveis para mim.

Havia até risadas insanas, que não eram minhas, nem pareciam humanas.

Corri desabalado até a aldeia, podendo ver e ouvir tudo, mas já não controlava meus próprios movimentos.

Fui direto para o oeste da aldeia, agarrei uma galinha da casa da viúva Wang e a retalhei, levando-a à boca e devorando-a com fúria.

Senti enjoo, mas não consegui vomitar, pois já não tinha domínio sobre meu corpo.

Minha loucura logo se espalhou, os moradores se reuniram rapidamente, mas ninguém ousou se aproximar.

Eu já estava agarrando a terceira galinha.

Minha avó atravessou a multidão e me abraçou forte.

Lágrimas escorriam pelo meu rosto. Eu queria falar, mas não conseguia, e ao abrir a boca, só saía aquela risada arrepiante.

Não sei de onde tirei força, mas empurrei minha avó e saí correndo para fora da aldeia, enquanto os rostos conhecidos se afastavam apavorados.

Quando estava prestes a sair da aldeia, trombei com alguém como se batesse numa muralha, caí sentado e recuperei parte da consciência.

Ao olhar para cima, vi que era o homem que morava em nossa casa.

Ele se aproximou murmurando palavras incompreensíveis, com a mão esquerda em forma de palma, a direita em gesto de espada, desenhando algo rapidamente sobre a palma.

Sem controle, levantei-me outra vez, mas ele bateu com a mão sobre minha testa e, dessa vez, desabei completamente, apagando de vez.

Ao abrir os olhos, vi primeiro o olhar aflito de minha avó, depois o homem.

Tentei me mexer, mas estava imóvel.

O homem, segurando agulhas de prata, as espetava em meu corpo, sussurrando palavras misteriosas.

Só entendi uma frase: “Vai ou não vai embora?”

O pavor me dominou, tentei responder, mas não consegui emitir palavra.

“A décima segunda agulha...” Minha avó, com voz trêmula, olhava para ele, envelhecida de repente.

Senti um desespero enorme, o homem também parecia preocupado, mas mesmo assim ergueu a última agulha.

Só depois fiquei sabendo que ele usara em mim a técnica perdida das “Treze Agulhas do Portal dos Fantasmas”. Qualquer entidade maligna possuída não resistiria a mais de doze agulhas, mas em mim, ele precisou das treze.

Acordei dois dias depois. Minha avó, repentinamente, adoeceu e o homem manteve-se ao seu lado.

Levantei-me, caí, levantei, caí de novo, sem receber ajuda dele.

Com esforço, fui até minha avó.

“Viva bem...”, disse ela, sorrindo, antes de partir deste mundo.

Meu mundo desabou. Não podia acreditar que, em apenas dois dias, minha avó saudável havia morrido.

Xinguei o homem diante de mim, perguntando por que não salvara minha avó.

Ele apenas respondeu: “As Treze Agulhas do Portal dos Fantasmas só podem ser usadas uma vez.”

Naquele momento, não entendi. Mais tarde, compreendi que o nome “treze agulhas” não significava que sempre se aplicavam as treze. Se as treze fossem usadas, a técnica se esgotava para sempre.

No dia do enterro de minha avó, não fui. Não porque não quisesse, mas porque os moradores e o próprio homem não permitiram.

Já não havia lugar para mim ali, cercado de olhares hostis, como se eu fosse o responsável pela morte de toda minha família.

“Venha comigo”, disse o homem, e saiu em direção à estrada.

O que mais poderia fazer? Não havia mais espaço para mim ali.

Ajoelhei-me diante do local onde toda minha família repousava, bati a cabeça três vezes com força e segui o homem misterioso.

Seguimos até a cidade de Yunfeng, a trinta e poucos quilômetros dali.

O homem caminhava com facilidade, e eu não sentia cansaço. Talvez porque, agora, nada mais me prendesse, eu era apenas uma sombra do que fui.

Na cidade, ele alugou uma pequena loja ao lado do mercado e começou a trabalhar esculpindo espadas de madeira de pessegueiro.

Nos dois primeiros meses, ninguém aparecia lá. Eu, como um fantasma, fazia apenas o que ele mandava, sem jamais sorrir.

No terceiro mês, de repente, a loja ficou movimentada. Homens, mulheres, crianças e até monges de túnica vinham ali, embora a loja jamais tivesse um nome.

Certa vez, o homem me chamou.

Soube por ele que eu era portador de uma energia extremamente yang, ofensiva contra espíritos malignos desde o nascimento.

Essas entidades não podiam me ferir, então atacavam quem eu mais amava: minha mãe, meu pai, meus avós.

Minha avó era uma reencarnação da Estrela da Literatura, e por isso resistiu tanto tempo. Mas ao me abraçar por fim, sucumbiu à energia maligna e morreu.

Por isso, nunca tive problemas ao entrar na montanha, até o último episódio.

A entidade em mim já não era um fantasma comum.

Um fantasma de dez anos, um demônio de cem; aquilo que estava em meu corpo havia sido selado no Túmulo do Dragão para conter seu poder.

Se não fosse pelo meu corpo raro, unido ao fato de o demônio estar selado há séculos e ter perdido parte de sua força, toda a aldeia teria sido destruída.

Agora, eu era o recipiente desse demônio.

“Não é que eu não queira expulsá-lo, é que não encontrei recipiente melhor. Teu sangue desfez o antigo selo, então precisei prendê-lo em tua mão esquerda.”

Essas palavras soaram como um trovão em minha mente. Só então entendi por que minha mão esquerda ficara tão forte e a pele, tão áspera.

Olhei para minha mão esquerda: do pulso para baixo, já não tinha o mesmo tom da pele do braço.

Furioso, insultei o homem, o acusando de me acorrentar ao assassino de minha avó.

Ele não respondeu, apenas se virou e saiu.

Fiquei três dias sozinho na loja, relembrando tudo que havia passado. Minha mente se deteve nas últimas palavras de minha avó: “Viva bem...”