Ouvindo a Flauta

Wujiang ainda estava imersa em seus exercícios marciais quando, de repente, sentiu uma rajada de vento às suas costas. Ela recuou e girou num movimento rápido, apenas para ver uma pessoa brandindo um sabre em um ataque de força avassaladora. Wujiang tentou bloquear com um galho seco, mas ele foi cortado instantaneamente. O galho caiu no chão, e o adversário, em vez de continuar o ataque, ergueu a cabeça e bradou: "O Sabre de Anéis de Ouro!"

Mal terminou a frase, a janela do lado leste se abriu bruscamente. Duas lâminas largas e espessas, adornadas com sete ou oito anéis de ouro, foram arremessadas. Uma jovem de beleza sedutora apareceu à janela e sorriu: "O sabre chegou!" O oponente saltou, chutou a arma no ar e gritou: "Pegue!"

Ao segurar o sabre pela primeira vez, Wujiang sentiu-o pesadamente desajeitado. Antes que pudesse se adaptar, o ataque do oponente já estava diante de seus olhos, sem lhe dar um momento para respirar. Wujiang deslizou lateralmente, contornou a adversária num piscar de olhos e desferiu um corte horizontal, apenas para ser bloqueada por Yan Shiniang com um movimento de pulso invertido. O choque das lâminas sob o luar frio produziu faíscas cegantes.

O sabre de Yan Shiniang deslizou para cima, como uma correnteza impetuosa subindo o curso do rio, e um redemoinho repentino fez com que a arma de Wujiang quase escapasse de suas mãos.

"O sabre é a vida; perdido o sabre, perdida a vida", declarou Yan Shiniang em voz alta.

Wujiang, que pretendia soltar a arma, mudou de ideia ao ouvir aquilo. Ela avançou, segurou o sabre e girou suspensa no ar como um pião, ficando em clara desvantagem. Enquanto a outra lâmina de Yan Shiniang avançava para um golpe de corte na cintura, um brilho gélido surgiu do meio daquele "pião" de vestes verdes que girava no vazio. Com precisão cirúrgica, ela encaixou um dos anéis do sabre na ponta da lâmina de Yan Shiniang e, usando a força do giro, torceu-a de tal forma que quase desarmou a oponente, forçando-a a recuar para proteger sua própria arma.

A jovem possuía tal destreza e capacidade de adaptação que Yan Shiniang sentiu seu interesse aumentar.

Xiliu, posicionado no pavilhão, observava o duelo do alto.

Era a primeira vez que via Wujiang lutar de verdade. Sem floreios desnecessários, apenas rapidez, firmeza e precisão. Sua técnica era contida, mas sua energia era dominadora, com o ímpeto de quem poderia varrer exércitos inteiros; contudo, sob aquela forma externa, parecia haver uma essência contida, silenciosa e discreta.

Por que, mesmo sendo algo tão ardente e brilhante, ela sempre tentava se esconder?

Xiliu lembrou-se da primeira vez que a viu.

Foi na floresta atrás da Vila dos Corvos. Naquele dia, uma chuva torrencial caía, e ele, sobrevoando a mata, avistou-a à distância. Vestia-se de verde, encostada no batente de uma porta, rindo com os braços cruzados enquanto olhava para uma pequena flor silvestre branca que desabrochava no rigor do inverno. A tenda de pano grosso ao lado dela e as pontas de suas roupas desgastadas, que esvoaçavam com o vento, compunham uma cena singular.

Entre o véu da chuva e a névoa, aquela figura que sorria para si mesma trouxe-lhe uma sensação de desprendimento e isolamento em meio aos tempos agitados, deixando-o fascinado.

Depois de se encharcar na chuva, ele trocou de roupa na mansão do general na cidade, mas, ao sair, encontrou-a novamente numa barraca de melões. Ela foi roubada, mas permaneceu impassível. Quando ele tentou ajudar, foi rejeitado, mas achou a situação curiosa. Até que, no dia do incêndio na mansão Zhu, em meio às chamas que tingiam o céu, ela estava lá, com os cabelos ao vento; dizem que o reflexo da luz na água é fascinante, mas, no rosto dela, sem qualquer vestígio de maquiagem, ele sentiu que era o próprio fogo que brilhava.

Seu coração deu um solavanco.

Agora, até aquele luar frio e estagnado parecia fluir e brilhar por causa da presença dela. Ele soltou um suspiro e, inconscientemente, abriu um sorriso.

Ele não conseguia identificar o estilo de luta dela, pois ela não usava nenhum estilo próprio. Ela simplesmente replicava os golpes de Yan Shiniang, devolvendo-os na mesma moeda. Várias vezes, obrigou a veterana a recuar para se defender.

Yan Shiniang retirou-se para baixo do bambuzal, cruzou as lâminas e, com um tremor nas mãos, fez as armas girarem, tecendo um padrão de Yin e Yang que aprisionou Wujiang.

"Yin e Yang, os oito trigramas: Qian, Kan, Gen, Zhen, Xun, Li, Kun, Dui. O um gera o dois, o dois gera o três, e o três gera todas as coisas. O Taiji gera as duas polaridades, as duas polaridades geram as quatro imagens, as quatro imagens geram os oito trigramas, que se desdobram em sessenta e quatro hexagramas, mudando infinitamente. Para romper este cerco, deve-se encontrar a porta da vida", explicou Yan Shiniang.

O brilho das lâminas misturado ao luar formava uma teia densa e vasta, como se ataques viessem de todos os lados. Wujiang fechou os olhos repentinamente, usando a audição para distinguir o real do ilusório. Seus pés moviam-se com rapidez, porém sem desordem. De repente, ela girou e, abrindo os olhos, golpeou obliquamente o canto superior esquerdo. Ouviu-se o choque de metal contra metal, e os sabres voaram pelo ar. Yan Shiniang saltou para alcançá-los, mas, ao se virar, viu Wujiang segurando os sabres e fazendo uma reverência respeitosa: "Agradeço pelos ensinamentos, veterana."

Ao ver aquilo, Yan Shiniang riu com desprendimento: "Não foram ensinamentos. É verdade que cada geração traz novos talentos, e as ondas do rio Yangtze empurram as que vêm atrás. Não há como negar o passar do tempo."

Xiliu, não se sabe quando, já havia descido: "A veterana é modesta. Se tivesse atacado enquanto ela estava presa no cerco, certamente ela não teria escapado."

Yan Shiniang não confirmou nem negou, mas observou seriamente a jovem de poucas palavras, achando-a uma promessa. Ela tirou um livro antigo de dentro das vestes e o lançou para ela: "Yun Luo não consegue praticar o meu estilo, que é direto e dominador. O caminho das artes marciais também depende do destino. Se tiver interesse, estude-o. Deixe que o estilo de sabre Yan volte a viajar pelo mundo e veja como estão as coisas hoje."

Xiliu, percebendo que ela estava transmitindo seus conhecimentos, sentiu-se feliz por Wujiang. Ele sabia que apenas gênios raros poderiam fundar escolas, e que uma arte marcial capaz de conquistar fama no mundo precisava de gerações de aprimoramento. "Muito obrigado, veterana."

Yan Shiniang provocou: "Não dei a você, por que está agradecendo?"

Ele, sem qualquer vergonha, respondeu com alegria: "Se a minha 'pequena flor branca' está feliz, eu também estou."

Wujiang ficou um pouco desconcertada ao ouvir isso, guardou o livro e disse: "Obrigada, veterana."

Yan Shiniang despediu-se com um gesto e voltou para dentro, pensando consigo mesma: "Esse rapaz tolo, expondo seus sentimentos de forma tão clara, vai acabar sofrendo." Mas, ao mesmo tempo, sentiu-se aliviada. Naquele antro de prazeres, onde estava acostumada com jogos de sedução, poesias forçadas e dissimulações, onde as pessoas escondiam seus sentimentos sob camadas de cinismo, a pureza de um "se ela está feliz, eu estou" era algo raro e adorável.

"Não é à toa que vieram da mesma escola", pensou ela. "São tão diretos com o que sentem."

Aquela pessoa direta que ela conheceu, embora agora não passe de cinzas, ainda lhe trazia consolo naquele mundo frio e caótico. Ela dissera a Xiliu: "Ele me disse antes de partir que viveu uma vida plena e sem arrependimentos."

O que ela não disse foi que ele também acrescentou: "Tive sorte de encontrá-la nesta vida. Apenas lamento por tê-la feito passar por metade de uma vida de batalhas. Espero que ela possa viver livre e feliz daqui para frente."

Xiao Jing, estou muito bem, não se preocupe.

-

A região de Xijiang é extremamente fria. No inverno, todos nas ruas se cobrem com peles. Especialmente à noite, quando o frio congela tudo, exceto pelos bordéis e tavernas no centro de Xixuan, o resto da cidade fecha cedo.

O lugar onde Wujiang morava era isolado, e o beco estava ainda mais deserto, tornando a noite ainda mais gelada. Xiliu notou que Wujiang vestia apenas uma túnica fina. Pensou no casaco de pele de raposa de fogo que Xiao Wu acabara de conseguir — era quente e bonito. Felizmente, ainda não o tinha dado a ninguém; amanhã, ele pediria por ele.

O vento noturno varria as folhas secas, rodopiando-as no ar, criando uma beleza desoladora.

"Pequena flor branca, há alguma melodia que você goste de ouvir?" Xiliu tateou a cintura e perguntou.

Melodia? Wujiang pensou um pouco. Uma música que ouviu na infância, durante uma fuga, veio-lhe à mente. Foi em uma noite fria como aquela; um velho tocava um instrumento de sopro com um som melancólico que fez os refugiados da fronteira suspirarem em silêncio. Antes que ela pudesse perguntar o nome, o velho morreu congelado na beira da estrada, mantendo a postura de quem ainda tocava. Ela só se lembrava daquela melodia e começou a cantarolar baixinho.

Sua voz era clara e melodiosa, com um toque de inocência.

"Lua Além da Fronteira." Xiliu levou a flauta aos lábios, encaixando-se perfeitamente na melodia de Wujiang. Talvez porque a noite estivesse em paz, talvez pelo som cristalino da flauta, ou pelo espírito jovem e vibrante de quem tocava, aquela melodia, outrora triste e trágica, soou suave e comovente. Wujiang estava absorta, quando, num ponto alto da nota, um grito estridente desceu do céu, como um trovão:

"Que tipo de moleque maldito é esse? Não dorme à noite e fica fazendo barulho? Se você não quer dormir, os outros querem!"

Xiliu parou imediatamente e olhou para a janela de onde viera o grito. Pensou que a pessoa se acalmaria, mas ouviu novamente: "Se querem namorar, vão para outro lugar! Se não, eu desço aí e dou um jeito em vocês com a minha pá!"

Xiliu encarou a janela por um momento, sem entender o que seria o "sabor da pá". Diante daquela noite que, antes perfeita, agora estava arruinada, ele tocou o nariz com uma expressão inocente e culpada: "Estou acostumado a viver nas montanhas, onde meus 'amigos' são noturnos. Fui descuidado. Sinto muito por você ter sido xingada por minha causa." Ele coçou a orelha.

Na verdade, Wujiang não estava nem um pouco envergonhada. Ao ver o rapaz com aquela expressão de quem descobre que cometeu um erro e acabou prejudicando a companheira, ela sentiu uma vontade súbita de rir. Ao notar as orelhas dele vermelhas sob o luar, não pôde mais se segurar e virou o rosto, rindo silenciosamente.

"O que foi?" Xiliu perguntou, vendo-a virar o rosto.

"Nada." Wujiang virou-se naturalmente, já com a expressão indiferente de sempre.

Xiliu guardou a flauta na cintura, limpando o pequeno constrangimento, e explicou com um ar erudito: "Essa 'Lua Além da Fronteira' foi escrita por um poeta que viajou pelas fronteiras há muito tempo. Não é apenas uma música, tem letra também. Fala sobre a guerra, a fome e os refugiados sem lar. Mas esses refugiados não eram os das quatro fronteiras, e sim de uma tribo chamada Tai, entre o Continente Norte e a Dinastia Leste. Eles viviam isolados nas montanhas, mas, quando descobriram que suas ervas curavam feridas de soldados, foram invadidos. A tribo Tai não teve escolha a não ser descer das montanhas e enfrentar este mundo em guerra."

"E o que aconteceu com eles?", perguntou Wujiang, interessada.

"A maioria, como diz a letra, morreu de fome ou frio, ou sob os cascos da cavalaria. Mas, como viviam com bestas e plantas, eram ágeis e conheciam medicina e venenos. Alguns sobreviveram entrando a serviço de outras nações."

"Então, eles também se tornam inimigos?", questionou Wujiang subitamente.

Xiliu entendeu o que ela queria dizer. Se entrassem em nações diferentes, em caso de guerra, seriam inimigos. Ele hesitou e respondeu: "Sim." Vendo que Wujiang não dizia nada, continuou: "Devemos lutar pelo nosso país, mas quando o país cai, o que resta? Alguns suportam a humilhação para acumular forças e restaurar o que foi perdido, outros, após perderem tudo, vivem apenas por si e pelos seus descendentes, assimilando-se às grandes nações. Xijiang era um país de muitas tribos, que se unificou através de guerras. Talvez duas pessoas que vivem como vizinhas hoje tenham ancestrais que se mataram no passado. Inimigos viram amigos, amigos viram rivais, assim como o mundo, que se divide e se une inevitavelmente. Todos têm algo que precisam defender, e posições que precisam escolher para sobreviver. Pode parecer cruel, mas ter a capacidade de escolher já é uma sorte imensa."

Xiliu queria consolá-la, mas percebeu que suas palavras não tinham sido muito eficazes. Antes que pudesse dizer mais algo, Wujiang o interrompeu suavemente: "Eu entendo." Ela olhou para ele, com o olhar afiado: "Neste mundo, às vezes, a sobrevivência é a prioridade."

Foi a primeira vez que Xiliu a viu tão de perto, de cima para baixo. Seus cílios eram longos como penas de corvo, seu rosto era suave e belo, mas carregava uma determinação incomum para uma jovem de dezessete ou dezoito anos. Por que ela carregava uma aura tão gélida de quem já enfrentou tantas tempestades? Enquanto pensava nisso, ouviu-a dizer: "Cheguei."

Xiliu olhou para cima e viu uma porta de madeira simples. O tempo passara rápido demais. Com um nó na garganta, ele assentiu: "Então, vou indo."

Wujiang acenou com a cabeça em despedida. Enquanto o via se afastar, estava prestes a abrir a porta quando o viu voltar inesperadamente.

Ele se aproximou e, tirando uma placa de identificação da cintura, colocou-a nas mãos dela: "Se precisar de algo no futuro, pode me procurar na mansão do general. Se eu não estiver, pode usar esta placa para me encontrar no palácio."

Wujiang viu a palavra "Liu" gravada na placa, adornada com fios de ouro. Embora não soubesse que tipo de poder ou status aquilo representava, sabia que a placa, por si só, era extremamente valiosa.

"Obrigada."

Ao ver que Wujiang não recusou e aceitou a placa diretamente, Xiliu sentiu-se aliviado e partiu com passos leves.

Após a partida de Xiliu, Wujiang entrou e fechou a porta, mas, no momento em que deu o primeiro passo, ela parou por um instante.