13 Apresentação de rua

Elas deixaram a estalagem às pressas e alugaram, por um preço irrisório, um imóvel um tanto decadente em uma zona isolada. O contrato era de um mês, tempo suficiente para que pensassem em como ganhar dinheiro.

Discutiram desde a venda de melancias até emplastros, mas todas as ideias fracassavam pela falta de terreno, de fornecedores e, acima de tudo, de capital. Por fim, uma ideia brilhou na mente de Wujiang. Ela ergueu o rosto e sorriu:
— Já sei.
— O quê?
— Arte de rua!

Dito e feito: com as últimas moedas, compraram vinte facas de arremesso para se apresentarem nas ruas no dia seguinte.

À noite, enquanto Xiaoci dormia, Wujiang embrenhou-se na escuridão até a mansão do Secretário do Ministério da Justiça. Precisava ver se aquele jovem arrogante, que abusava de seu poder, planejava algo contra ela e, de quebra, descobrir o que pudesse sobre ele.

Wujiang seguiu silenciosamente um criado até os aposentos do tal Jovem Li. As luzes estavam acesas, mas não se ouvia som algum. Um lacaio, parado à porta, instruía os outros:
— O jovem mestre sofreu uma humilhação esta manhã e, como não encontrou o responsável, descarregou sua raiva em uma garota à tarde. A pequena tinha apenas onze anos, mas unhas afiadas. O mestre exauriu-se tanto que agora dorme profundamente. Ninguém deve incomodá-lo.
— Sim — responderam, dispersando-se.

Wujiang entrou levemente. O libertino dormia tranquilamente no leito, envolto pelo aroma de incenso calmante. Sobre a mesa, diversos objetos de diversão estavam espalhados: grilos, dados e... mechas de cabelo.

Os cabelos, amarrados com fitas de seda de cores variadas, estavam dispostos ordenadamente. Na ponta de cada fita, um nome estava escrito: He Xiaoju, Lanxiang, Qiuxia, Guan Xiaomei... Todos nomes de mulheres, grafados em um vermelho intenso, exalando um leve odor metálico de sangue.

"Descarregou sua raiva em uma garota... onze anos... unhas afiadas..." O olhar de Wujiang desceu até o chão, sob a mesa, onde uma mancha vermelha — um bustiê feminino — jazia esquecida. Nos cantos da mesa, a tinta vermelha descascada revelava a violência daquelas unhas, os vestígios de dor e desespero.

Algumas pessoas simplesmente não mereciam viver neste mundo.

Wujiang aproximou-se do leito e, de repente, notou algo estranho. O rapaz estava imóvel demais; não se via sequer o movimento de sua respiração. Ela estendeu a mão para verificar o pulso de ar.

Estava morto.

Sua face ainda conservava um leve calor, indicando que o falecimento ocorrera há pouco tempo. Assassinato? Não havia ferimentos aparentes. Envenenamento? A pele não apresentava coloração anormal. Parecia uma morte natural, mas ele tinha menos de trinta anos e, segundo os criados, era robusto e saudável. Como poderia ter morrido subitamente?

Wujiang examinou o corpo de perto e sentiu um aroma peculiar. O incenso no quarto era suave e sereno, mas na gola da veste do falecido havia um odor estranho, gélido, autoritário e singular.

***

Como o homem estava morto, Wujiang não se demorou. Partiu sob o manto da noite, mas aquela fragrância peculiar permaneceu em seus pensamentos.

No dia seguinte, a rua mais movimentada de Xixuan estava cercada por uma multidão. Atraídos pela cena, os transeuntes formavam três círculos ao redor do local. Uma menina, com voz infantil e cativante, clamava:
— Nobres senhores e senhoras, meu pai foi ao noroeste comerciar e há meses não temos notícias. Minha irmã e eu viajamos em busca dele, mas, ao passar por aqui, nossos recursos se esgotaram. Somos obrigadas a nos apresentar para sobreviver. Quem puder contribuir com moedas, agradecemos; quem não puder, agradecemos pela atenção.

A história da busca pelo pai comoveu a todos. Os habitantes de Xixuan já tinham visto de tudo, mas uma jovem tão bela apresentando-se com sua irmã pequena era algo raro.

A moça, vestida de azul, mantinha uma expressão serena e um autocontrole admirável. De repente, um movimento ágil dos pulsos e seis facas apareceram em suas mãos. Refletindo a luz do sol, elas brilhavam de forma perigosa. Com um movimento leve, as seis facas foram arremessadas, cravando-se exatamente no centro do alvo, sem deixar o menor espaço entre elas.

— Bravo!

Enquanto a multidão aplaudia, Wujiang virou-se de costas para o alvo. Arqueou o corpo, cruzou as mãos sobre a cabeça e, num piscar de olhos, outras seis facas surgiram entre seus dedos longos e ágeis. Num giro rápido, as lâminas foram lançadas, derrubando as anteriores e ocupando, com precisão, o centro do alvo.

O movimento foi limpo, fluido e perfeito.

— Bravo! — a multidão explodiu em aplausos. Xiaoci logo circulou com o chapéu para recolher as moedas.

Wujiang recuperou as facas, e Xiaoci pegou um pequeno arco de madeira, do tamanho de um punho infantil, por onde apenas uma faca poderia passar. Xiaoci ergueu o arco bem alto e anunciou:
— Agora, minha irmã arremessará as facas através deste arco!

Mal terminou a frase, uma faca atravessou o arco e atingiu o centro. Antes que o público reagisse, outra seguiu, e mais outra. A velocidade aumentava tanto que as lâminas pareciam uma linha de luz prateada no ar. Cada faca passava pelo arco, derrubava a anterior e ocupava o centro, até que a última ficou ali, soberana. O público, boquiaberto, só conseguiu fechar a boca quando o espetáculo terminou.

Para o próximo ato, Wujiang cobriu os olhos com um pano preto. Xiaoci explicou:
— Minha irmã fará o arremesso de olhos vendados. Algum voluntário corajoso deseja participar?

O silêncio reinou. Arremessar facas em uma pessoa? Era loucura. Embora a moça fosse talentosa, um erro poderia significar uma vida perdida ou uma mutilação.

Xiaoci, notando a hesitação, tentou confortá-los:
— Não temam, minha irmã treinou com mestres renomados desde pequena e nunca falhou.

Mas o medo era maior. Ninguém se movia. Quando Xiaoci estava prestes a se tornar o alvo humano, uma voz calma e pausada surgiu atrás da multidão.

Todos se voltaram. Um jovem elegante, de traços nobres, batia levemente uma flauta de jade contra a palma da mão. Com uma fita azul nos cabelos e um sorriso nos lábios, ele disse:
— Eu serei o voluntário.

Ele falava com a naturalidade de quem planeja um passeio de primavera, não de quem está prestes a servir de alvo.

— Aquele jovem tem coragem! Não tem medo de virar uma peneira? — comentou alguém.
— É um nobre, nota-se pelo porte. Deve estar fazendo isso para impressionar a moça — supôs outro.

Wujiang olhou para ele, e um brilho de diversão surgiu em seus lábios.
— Então, peço que tenha cautela — disse o jovem.
— Naturalmente — respondeu ela.

O rapaz, cujo nome era Xiliu, caminhou até a tábua e posicionou-se com uma naturalidade que se tornou a visão mais bela daquela rua.

Wujiang ajustou a venda. Cada movimento dela aumentava a tensão do público. Quando as facas surgiram novamente em suas mãos, a multidão mal conseguia respirar.

*Zás!* A primeira faca voou. O som metálico ecoou quando a lâmina se cravou na madeira, raspando a orelha do jovem. Ele não piscou.

Mais facas foram lançadas. Quando a poeira baixou, o público viu que as lâminas estavam cravadas rente ao couro cabeludo, braços e cintura do rapaz, e uma delas estava, inclusive, presa entre seus dedos.

A multidão estava em êxtase. De repente, Wujiang deu alguns passos para trás e lançou mais facas. O jovem, que antes permanecia imóvel, inclinou a cabeça, e a lâmina cravou-se exatamente onde, um segundo antes, estava sua têmpora.

O que se seguiu foi uma dança frenética. A moça arremessava, e o jovem movia-se com uma agilidade espantosa. Parecia uma ventania.

Quando o movimento cessou, a moça estava de mãos vazias e o jovem, com treze facas seguras entre os dedos, exibia um brilho vívido e juvenil no olhar.