Capítulo Um: Sonho

Na sala de aula da universidade, o professor discorria com entusiasmo sobre o período das Cinco Dinastias e Dez Reinos.

De repente, um ronco abrupto rompeu o ambiente. O professor calou-se, fitando impassível a origem do som.

Os colegas, contendo o riso, voltaram o rosto na mesma direção. No último assento do canto, um jovem alto dormia profundamente debruçado sobre a mesa.

— De novo ele.

— O que há com Zhao Changhe ultimamente? Ele não era o típico atleta cheio de energia? Agora está todo dia curtindo modelos em casas noturnas ou virou rato de leitura noturna dos Clássicos?

Um colega de quarto respondeu, desanimado:

— Não é nada disso. Ele tem tido pesadelos todas as noites, acorda assustado, encharcado de suor, grita de vez em quando, não deixa ninguém dormir.

— O que é isso, possessão?

As conversas dos alunos chegaram aos ouvidos do professor, que apenas balançou a cabeça. Não se dignou a acordar o jovem, limitando-se a bater suavemente na mesa:

— Continuemos.

Zhao Changhe não sabia, mas agora seus pesadelos tinham evoluído a ponto de não se restringirem à noite; até mesmo um cochilo durante a aula era palco para horrores oníricos...

A algazarra da sala, em sua sonolência, transformou-se em ruídos indistintos no sonho: passos apressados, gritos de guerra, xingamentos, urros de dor e o estrépito metálico das armas em combate, tudo fundido numa só cacofonia.

O cenário rapidamente se tornou nítido; Zhao Changhe compreendeu que adentrava outra vez o sonho recorrente dos últimos dias.

Sempre o mesmo drama de wuxia, apenas os cenários variavam, mas invariável era o banho de sangue.

Sentia nas mãos o peso familiar: uma imensa dao, pesada lâmina de um metro e meio de comprimento por mais de dez centímetros de largura, que exigia ambas as mãos para ser manejada — com uma só era impossível, e mesmo com as duas era um desafio.

Na primeira vez, não tinha a arma: fugia desarmado, apanhando-a por acaso junto a um cadáver. Desde então, a lâmina tornara-se constante em seus sonhos.

Zhao Changhe não sabia se tal arma existia de fato; parecia pesada demais para uso prolongado, provavelmente não era armamento comum. Mas em batalhas caóticas, era eficaz — contanto que houvesse forças para brandi-la.

“Zun!” O som agudo de uma lâmina rasgando o ar veio pelo flanco. Zhao Changhe urrou, torceu o corpo, e, impulsionando a pesada lâmina com a força da cintura, desferiu um golpe horizontal.

A lâmina avançou, cortando o vento!

O atacante, tomado de terror, ergueu a espada longa para aparar, instintivamente.

“Clang!” A espada quebrou-se; a cabeça foi decepada, restando apenas um corpo sem vida, de mãos crispadas ainda segurando o toco da lâmina, jorrando sangue do pescoço.

Um golpe devastador!

“Assim é que deve ser. Que história é essa de enfrentar uma dao com uma espadinha ou adaga? Só podia dar nisso...”

A cena sangrenta era horripilante, mas Zhao Changhe já não se impressionava como da primeira vez; até espírito de ironia lhe sobrava.

Um sussurro cortante surgiu atrás, quase imperceptível. Em um átimo, Zhao Changhe arrepiou-se dos pés à cabeça.

Havia um ataque traiçoeiro!

Instintivamente girou o corpo; uma adaga passou silenciosa pela lateral direita.

Um perfume fugaz, e a atacante já se encontrava à esquerda, movendo-se como uma sombra.

Se havia fraqueza fatal naquela dao, era a lentidão do movimento. Zhao Changhe tentou girá-la, mas era tarde.

A adaga riscou-lhe a garganta; dor lancinante o despedaçou, e o sonho desmoronou.

A última imagem era a silhueta esguia de uma mulher, afastando-se com um riso leve.

Zhao Changhe, furioso: — De novo você, sua feiticeira! Um dia ainda acabo com você!

Mal as palavras saíram, percebeu: como podia bradar, se acabara de ter a garganta cortada?

Zhao Changhe abriu os olhos. Diante dele, a sala mergulhada em silêncio absoluto; professor e colegas o fitavam com olhares estranhos.

O professor, impassível:

— Como é mesmo essa história de lidar com uma feiticeira? Conte-nos em detalhes.

Zhao Changhe: “...”

A morte social pode ser mais dolorosa que um corte na garganta.

O professor, decidido:

— Já tolerei o bastante. Vá para a porta, fique lá para esfriar a cabeça.

Zhao Changhe saiu em silêncio, sem vontade de cumprir a punição. Simplesmente foi embora.

Nunca fora o aluno exemplar, muito menos agora, com o espírito esgotado. Passava os dias envolto em batalhas sanguinolentas; a pressão mental era quase palpável, dormir era mais exaustivo que viver, e se aquilo continuasse, o corpo não resistiria. Além disso, os sonhos eram vívidos demais: morria a golpes, por ataques traiçoeiros, ou por forças misteriosas, e o medo e a dor eram intensamente reais — a ponto de enlouquecer.

Consultou um médico, que sugeriu obsessão por jogos ou romances, recomendando afastar-se da internet — quase prescrevendo eletrochoque.

Mas Zhao Changhe sabia que há muito não jogava; e mesmo que jogasse, as cenas não eram as mesmas das partidas antigas — só alguns elementos eram familiares: armas brancas de um mundo de wuxia, nada de robôs ou ficção científica.

Seria obsessão por romances? Sua própria obra, publicada secretamente no Qidian, fracassara miseravelmente e estava abandonada há meses; nem mesmo o aplicativo abrira nesse período.

Levava uma vida saudável — academia, esportes, era até membro de um clube de arco e flecha. Como chegara a tal estado?

Saiu cabisbaixo do campus. Era horário de aula e a rua dos estudantes estava relativamente vazia, exceto por casais gazeando aula para passear e comer, partilhando uma linguiça em bocados alternados — cena que fez Zhao Changhe revirar os olhos.

Queria mesmo era enfiar aquela linguiça na boca da feiticeira.

No fundo, o coração do solteiro não escapava a certo ciúme... Desviou o olhar dos casais, e repentinamente entrou por um beco da rua estudantil.

Era um beco sem saída, ladeado de lojas quase todas fechadas. No fundo silencioso, uma pequena loja permanecia aberta; sobre a porta, um letreiro em caracteres antigos: “Casa do Caos”. Ao lado, uma plaqueta: “Adivinhação, Interpretação de Sonhos”.

Era uma casa de adivinhação aberta havia três dias, discreta, mas cuja fama já corria. O motivo era simples: a dona era uma mulher, e ainda por cima bela. Um bando de rapazes famintos já engendrava comentários há dois dias. Zhao Changhe soubera disso e viera ontem; mas, ao contrário dos outros, queria de fato interpretar seus sonhos.

Entrou despreocupado. Lá dentro, com as luzes apagadas, reinava penumbra. Uma mulher de cabelos curtos repousava num canto, olhos fechados, organizando cartas sobre a mesa.

Vestia trajes negros de guerreira antiga, saída de um filme de wuxia — de fato, era bela. Os olhos cerrados lhe conferiam a serenidade de uma estátua. Mas, quanto mais Zhao Changhe a fitava, mais sentia algo de misterioso, quase demoníaco.

Quem, afinal, organiza cartas de olhos fechados?

— Se é para adivinhar o futuro, fechar os olhos até dá certo, mas por que fechar os olhos para arrumar as coisas?

A mulher nem ergueu a cabeça, como se já aguardasse sua chegada:

— Por que não poderia ser por eu ser cega?

— Você nem bengala tem, vai enganar quem?

— Não preciso — respondeu ela, serena. — Já você, ontem me chamou de louca, hoje volta aqui: finalmente percebeu quem precisa de ajuda?

Zhao Changhe disse:

— É que essa história de terapia onírica soa muito falsa. Quem ouvir uma coisa dessas não vai chamar você de louca?

Ela retrucou, fria:

— Nem tanto. Para alguns, minha proposta foi tão interessante que me convidaram a sonhar juntos... Talvez você descubra aí a razão de não ter namorada.

Envergonhado, Zhao Changhe amaldiçoou ter revelado tanto de sua intimidade ontem, e, tenso, rebateu:

— Quem diabos quer sonhar com você?... Aliás, por que você fala desse jeito, sem nenhuma expressão, igual a um robô?

— Expor fatos não exige emoção ou entonação.

Droga... Zhao Changhe mudou de assunto:

— Por mais falso que pareça, hoje vim tentar. Afinal, como funciona esse negócio de “entrar nos sonhos”?

— Normalmente, em sonhos lúcidos, a pessoa controla tudo à sua vontade, determina o resultado, já teve sonhos assim?

— Sim. — Mas estranhou: “por que ela fala ‘desses sonhos’ usando palavras tão arcaicas?”

Ela continuou:

— Mas, nos seus sonhos recentes, você só consegue controlar suas próprias ações, não o restante. Tudo ocorre ao contrário do desejado, correto?

— Sim.

— Você está preso ao pesadelo porque há desejos inconclusos no sonho. Se os completar, poderá libertar-se dele. O que deseja alcançar? Vencer um adversário? Matar todos? Apenas escapar? Ou governar o mundo? Seja qual for, precisa ser sincero, senão nada adiantará.

O que deseja alcançar?

A imagem da mulher de negro cruzou-lhe a mente; respondeu sem hesitar:

— Quero matar aquela feiticeira!

Pela primeira vez, o rosto da mulher tremeu, quase imperceptível.

— Algum problema? O traidor tem que morrer, ou não?

— Nenhum. — Ela retomou a calma. — O que deseja é com você. Não posso ajudá-lo no sonho, só quero que defina seu objetivo, que saiba o que fazer, como terminar — e nada mais.

— Mas se não pode ajudar, e lá dentro eu continuar perdendo para a feiticeira, de que adianta?

Ela empurrou-lhe as cartas:

— Tire três.

— O que é isso?

— A primeira, concederá ao “você” do sonho uma habilidade, para ajudá-lo a realizar seu desejo.

— Um “cheat” de brinde?

— É sonho, nada de estranho ter poderes.

— Faz sentido... E a segunda?

— Define sua posição inicial, longe do maior perigo, para que se prepare.

— Boa, gostei. E a terceira?

— Uma pista para seu objetivo: quem ela é, ou como encontrá-la.

Zhao Changhe estranhou:

— Se há pistas, por que não me diz direto, ao invés de eu sortear?

— Porque nem eu sei. Só posso interpretar a carta que você tirar — é uma forma de adivinhação.

Ele olhou as cartas, pegou três ao acaso. No fundo, ainda não acreditava muito; era apenas a tentativa desesperada, gastando algumas dezenas de yuan, como quem paga um lanche para um amigo.

Viu a primeira: o desenho de um olho enorme, com fundo desfocado, como a silhueta de alguém.

A segunda, um pingente de jade redondo gravado com dragões, fundo dourado e resplandecente, como um trono imperial.

A terceira, inteiramente negra, como uma cortina opaca; mas por entre o escuro, linhas douradas delineavam um rosto de deus ou Buda, sem detalhes nítidos.

A mulher permaneceu longo tempo em silêncio.

Zhao Changhe, impaciente:

— Ainda vai ficar de olhos fechados? Consegue ver?

— A primeira é um “olho nas costas” — finalmente disse, devagar. — Aumenta um pouco sua visão, mas, sobretudo, permite ver o que acontece atrás de você.

Você realmente consegue ver... Zhao Changhe achou curioso.

O que mais odiava era ser atacado pelas costas; encaixava-se perfeitamente. Mesmo que ela só interpretasse conforme ouvira seus sonhos, a carta ilustrava um olho nas costas.

Será que as cartas refletiam seu subconsciente?

— E a segunda? O pingente?

A mulher tornou a silenciar. Após um tempo, disse:

— Entre e descubra por si.

Zhao Changhe: “???”

Subitamente, ela pegou a carta do olho. Ele nem viu o movimento — a carta já estava colada em sua testa.

Num instante, tudo rodou; Zhao Changhe desapareceu, como se jamais tivesse estado ali.

A carta do olho sumiu junto; as outras duas permaneceram na mesa.

A mulher apanhou a carta negra, ficou alguns segundos imóvel, e murmurou:

— Inacreditável... Ele realmente conseguiu tirar a minha origem...

Abriu lentamente os olhos: pupilas negras como breu, como a noite desolada, gélida e morta.

— Matar a feiticeira? Heh... Estou à sua espera.