Este imortal é demasiado sério.

— Ai, que difícil é tudo isso.
À beira do rio, o jovem fitava o rosto pueril refletido no espelho da correnteza, contemplava o céu azul, ondulando-se em suaves sulcos.
Com os braços abertos, seu corpo magro repousou lentamente sobre a relva tenra e esverdeada; ergueu a mão, desejoso de tocar o firmamento, mas ela escorregou, impotente.
Já faz doze anos que chegou a este mundo bravio.
Doze anos!
Sabe como ele sobreviveu nesses doze anos?
Ele!
— Jovem senhor!
Um brado áspero soou repentinamente ao seu lado.
Num raio de cem metros, tendo o jovem deitado à beira do riacho como centro, uma multidão de homens robustos, montados em gigantescos lobos de pelagem azul-gélida, patrulhava incessantemente.
Um tio de aspecto hercúleo, trajando couraça de couro, ao ver o rapaz tombado, aproximou-se e, com sua voz retumbante, exclamou, preocupado:
— O senhor está bem, jovem mestre!?
O jovem acenou displicentemente, respondendo com voz lânguida:
— Nada de mais, deixe-me descansar um pouco.
Queria esboçar um ar de sofrimento, mas logo fora desmascarado, sem piedade.
Mas, será que, sendo ele o herdeiro único do chefe da tribo Xiongbao — uma das dez grandes estirpes ao norte do Monte Danhu —, era realmente feliz?
Aqui não há internet, nem entretenimentos eletrônicos, mal há sequer alguns livros impressos!
Mesmo sendo o jovem senhor, só lhe restam aprendizes ranhosos de armaduras esfarrapadas; não dispõe sequer de algumas aias delicadas e belas com quem pudesse conversar ao anoitecer para aliviar o espírito!