O Jogo de Quebra-Cabeça do Apocalipse

        Fora da torre. Território desconhecido.

        O chão escaldante fez com que Bai Wu abrisse os olhos. De rosto lavado, expressão confusa, mais do que a dor abrasadora em sua pele, o que lhe inquietava era o céu acima de si.

        Ao fixar o olhar para o alto, surgiu-lhe na visão uma janela de diálogo insólita:

        [Não olhe para o céu, a temperatura está em cinquenta e nove graus, aumentando a uma taxa de zero vírgula dois graus por minuto. Você já está no ponto de mal passado. Recomendo polvilhar um pouco de cominho, o sabor será ainda melhor.]

        Tss...

        Uma dor aguda atravessou-lhe o cérebro. Bai Wu ergueu-se com esforço; suas palmas, assim como o restante do corpo, estavam queimadas pelo solo inclemente.

        Na atmosfera sufocante, tudo à sua volta parecia distorcido por uma fina camada de água outonal, como se o mundo tremesse suavemente sob o calor.

        Ao concentrar o olhar sobre sua palma, novamente surgiu a estranha janela de diálogo:

        [Essas patas de porco já estão tão queimadas que entraram em estado de necrose. Incapazes de limpar armas ou produzir desoxirribose por ora—mas é só uma condição temporária.]

        Que diabos?

        O olhar de Bai Wu vagou pelo entorno; o cenário assemelhava-se a ruínas de uma cidade após um bombardeio.

        A maioria das edificações estava em escombros, o solo repleto de crateras, e apenas vestígios das antigas vias podiam ser distinguidos, recobertos de destroços, entre os quais brotavam plantas de aparência exótica