Mil Metamorfoses de Flores

A noite de inverno era silenciosa, sem lua nem estrelas; a escuridão densa assemelhava-se à tinta de um tinteiro jamais dissolvida, profunda e monótona.
Ming Hui ajustou sua roupa de viagem noturna, inspirou profundamente e, num salto ágil, escalou o topo do muro. O pátio lá dentro não era grande; da casa vinha luz, e a tênue claridade amarelada de velas desenhava uma sombra delicada sobre o papel das janelas.

Ela saltou com leveza do alto do muro, avançando passo a passo em direção ao salão principal. As botas tocavam os tijolos de pedra; sob seus pés, um vazio inquietante se fez sentir, e um sobressalto irrompeu do fundo de seu coração. Ming Hui ergueu-se num salto, voando para os degraus à frente; atrás dela, o chão de tijolos desmoronou com um estrondo, abrindo uma profunda fenda de largura considerável.

Ming Hui não se virou para olhar; sabia que caíra numa armadilha. Ou era uma cilada armada por Wei Qian para proteger a si mesmo, ou Liu Jili, que lhe fornecera informações, havia a traído.

O coração de Ming Hui fervilhava de inquietação. Havia vinte anos que não cruzava o Huang He rumo ao norte; e de fato, ao norte do rio, tudo lhe era desfavorável. Jamais deveria ter retornado.

Um mês antes, Ming Hui avistara num aviso de captura afixado na delegacia um nome familiar. Ao ver a origem e o retrato impreciso, ela teve certeza: era Wei Qian, com quem cruzara brevemente na juventude.

Ming Hui era uma buscadora de pessoas, vivia de encontrar desaparecidos. Procurava parentes e amigos perdidos, mas também fugitivos procurados pela autori